LAS INQUIETUDES DE BENITO PÉREZ GALDÓS

2011-10-21T04:35:00.000-07:00

Adler Olsen, Jussi. Departamento Q. La mujer que arañaba las paredes. MAEVA. Embolsillo, 2011. 429 páginas.

Proliferan las novelas policíacas (no sé si es correcto escribir, siguen proliferando… me suena reiterativo, ya saben). Pero lo cierto es que muchas personas en nuestra cultura occidental, procedan o no del mundo de la Letras (más bien no), se han lanzado a escribir libros. Está de moda, pero a la vez es una actividad seria, de porte intelectual, en la que se pueden ofertar interesantes ideas o hacer pasar ratos agradables con un buen ensayo o una novela de aventuras…

Adler Olsen procede de ese mundo relacionado con la literatura. Todavía no es muy conocido en España, pero ha triunfado en Holanda, vendiendo 130.000 ejemplares del primer título de Departamento Q, y en Alemania 900.000. Él es de nacionalidad danesa. Está triunfando; no hay más que dar el dato de que se haya traducido a 24 idiomas.

Departamento Q no es una novela de tantas. El autor sabe lo que hace. Está bien concebida, la trama y la fabulación, que deben ir de la mano, forman un equipo bien orquestado: el escribir fluido, breve e intrigante. Es de esos libros que los críticos suelen bautizar desde su primera letra: “atrapa al lector desde la primera línea” y cosas así.

El relato, así confeccionado, se hace vivo, sí, capta. Se podía decir que dentro de su ambiente osco y fuera de la ley, y de un policía estándar de novela negra, Carl Morck, hay belleza.

Ahora desgraciadamente, habrá que incluir algún “pero”, a favor del lector. Siempre los hay. En concreto: me ha parecido un poco larga. Un poco larga para los temas que aborda y los personajes que maneja. No da más de sí. Pero Adler Olsen se empeña en su trabajo y logra rematar con cierto “aseo” la faena. Eso es experiencia que, asombrosamente, el autor no debe poseer todavía.

Un público adolescente, el de la segunda mitad, si es aficionado, puede pasarlo bien aunque creo que está dirigida esta novela a gente más adulta.

Juan Carlos Eizaguirre
21.10.11

2011-10-21T04:32:00.000-07:00

Stegner, Wallace. El pájaro espectador. Libros del Asteroide, 2010. 308 páginas. 18,95 euros.

No siempre, pero me parece que bastantes veces me repito alabando a esta joven editorial, porque demuestra un gran talento a la hora de seleccionar sus obras, ofreciendo al lector una selecta gama de novelas que dormían, después de unos años de gloria y ahí quedó todo.

Se puede afirmar que cometiendo una grave injusticia, pues las obras del Asteroide nos demuestran cómo novelas de todo los puntos del Globo y de distintas temáticas, después de ser acogidas por la Editora, vuelta a traducir y con una presentación material digna, sencilla y bella. Y están saliendo a flote excelentes obras de llamémosla Europa Oriental y parte de Asia; ni que decir tiene también en USA, escritores que triunfaron después de La Primera y Segunda Guerras Mundiales; que fueron un buen número.

Si no han leído a Wallace Stegner, no se olviden de hacerlo ahora. Se le podría definir como un escritor si no realista (que lo es, para sustentar sus relatos prefiere caminos claros), sí un artista que “traba los espacios interiores”. No les hablo de retratos psicológicos, que son un campo difícil para llegar a los lectores con claridad. El pájaro espectador es más bien la historia de la vida de un matrimonio de raíces danesas, pero casi toda su vida ha transcurrido en California. Y bajo cotidianos sucesos del hogar, la preparación de conferencias, sus relaciones sociales, pasan agradablemente el tiempo
Joe Allston y su esposa Ruth.

Por un motivo sentimental y de investigación de Joe, deciden pasar unos días en Dinamarca y conocer sus raíces y dónde hubieran nacido, estudiad o trabajado. Sin embargo la situación se hace tensa a los pocos días… pero no se lo vamos a decir por qué. Un transcurso de la historia lento, alegre y sentimental.

Permítanme un consejo. Wallece Stegner escribió dos novelas que yo opino son mejor que la presente. Ángulo de reposo y En lugar seguro. Esta última es ya de 1987.

A parte de cierto pesimismo (lo que había en el ambiente) se aprecia desamor. Rencillas
Familiares en Dinamarca, que perecen monigotes de papel. Sin embargo se aprecian valores y virtudes: el amor, la laboriosidad, la honradez, cuyos arquetipos representan nuestra pareja de californianos, principales protagonistas.

Pienso que una persona de18 años, por ejemplo, se aburría un poco y, quizá la crudeza de la vida sea un poco descarnada.

Juan Carlos Eizaguirre
9.3.11

2011-10-14T01:36:00.000-07:00

Zweig, Stefan. El mundo de ayer. Memorias de un europeo. Acantilados, 2010. 546 páginas.

Hay que leer mucho a un autor, para que se pueda afirmar, sin miedo a cometer un error vergonzoso, que se le conoce bien, que se es capaz de explorar en sus pensamientos más íntimos, detectar cómo elabora, da vida a sus personajes (los esculpe), o como cuándo se implica con el lector, para despertar sus sentimientos más emotivos: la alegría, la emoción, la intriga, un pensamiento profundo que da que pensar…

Hay que poseer una gran delicadeza y grandes dosis de empatía, para lograr que una obra, literaria en este caso, sea juzgada con el honor y respeto debidos. He aquí donde nace el gran problema del lector de sesión continua; no me refiero a un descerebrado que, incluso, puede ser un caso clínico; lectores afectados de libro manía que huyen de la realidad leyendo compulsivamente. El afán de leer, en principio laudable, se puede un foco de rareza. No. Eso no es, vuelvo a repetir. Con moderación, debemos ser personas que siempre “están con un libro”. Lo pueden tener en su lugar de veraneo, en la mesilla de noche, en la sala de estar… Ahí está el libro, nuestro amigo, no tiene prisa. Incluso, a veces sucederá, que seamos nosotros los que tengamos prisa, porque nos hemos enganchado tanto con la trama, que estamos deseando llegar al final.

Por eso es lamentable que, por lo menos en nuestro país, no haya un verdadero deseo de estudiar la literatura de otros países: escritores más famosos, su pensamiento político, religioso; su breve biografía; glosar algunas obras y, así, poder comprar o sacar de la Biblioteca una buena obra de arte, aunque sólo sea por referencias. Algo falta para sacarle a un libro todo el sabroso jugo que lleva dentro. Me refiero al estudio.

Stefan Zweig uno de los más relevantes escritores de Europa Central y Oriental del periodo entreguerras. En esos años fue donde tuvo su máximo esplendor, Él se confesaba como un hombre tímido, que le gustaba la vida familiar en su Viena natal. Pero la realidad no fue así. Nuestro hombre era un arrebatado y pasional de todas las manifestaciones artísticas, y con una gran capacidad (¿necesidad?) de acercarse a esos creadores que tanto admiraba, sin darse cuenta que él era uno de ellos y, en ocasiones el centro de la reunión.

Gran parte de El Mundo de Ayer es una autobiografía de sus años infantiles y, que en su juventud coincidirán con la Gran Guerra. La alta calidad de esta obra se puede centrar precisamente en el fiel relato de un hombre que vivió aquellos oscuros acontecimientos, mirando atrás, hacia su Viena de 1900, bella, sosegada y feliz.

Es curioso, pero hay que destacar, ese período de paz hasta el 1939 en el más refulgió crematísticamente; sus obras se leían en toda Europa. Fue un escritor de fama. Y un pensador también de fama; afable pero apasionado. No le gustó la reacción de Occidente en este período, dándose a una alegría postiza y loca, como si el hombre hubiera triunfado. Era más bien una fuga hacia delante. Casi nunca se embalsaba en E.E.U.U. Yo creo que no llegó a conocer la expresión “happy twenties” pero, refiriéndose solamente a toda Europa, más Rusia incluida, hace un dibujo de la situación alocada, de la frivolidad en el pensamiento y en el trabajo.

Se lee apaciblemente. Es claro y sencillo en un arco descriptivo por el que pasan muchas naciones, muchas ideologías y, sobretodo, muchos artistas, que frecuentarán, a la antigua usanza, las tertulias en Ateneos y Cafés, en sosegadas mansiones de algún mecenas o en la intimidad de un despacho. Reuniones, cabe decir, no muy numerosas; sólo los íntimos, los Tocados por la diosa de la Fortuna, podrán oír las brillantes ideas, las más audaces opiniones, los últimos versos del famoso poeta.

No me parece que sea un libro para especialistas, o para adultos. Pienso que un adolescente (no todos, por falta de talla intelectual a veces inducida), un adolescente digo, de dieciséis años o más, puede leer este libro con provecho y conocer historias más sorprendentes que las de “El Señor de los Anillos”: exagerando un poco. Solo que las de Stefan Zweig fueron reales.

Valdría la pena, pues, tener esa obra entre las manos, para que muchos puedan entender el estrafalario y nefasto siglo XX: guerras, muertes: hambre, sed, falta de sanidad, naturaleza no aceptable para vivir el hombre, que es a donde van los que tiene nada; pandemias Y una insólita falta de solidaridad de las naciones poderosas: ayudar cuesta, y cuesta más aún vigilar que no haya corrupción y la ayuda llegue a los lugares designados. ¡Pobres NGs Y Misioneros!

De todas maneras, esta obra de Zweig, se observa como el autor del libro queda impecablemente ante sus lectores cosa que, en principio, habría que, cautelosamente. El ego siempre acecha.

Juan Carlos Eizaguirre
13.10.11

2011-07-29T00:52:00.000-07:00

Orwell, George. La hija del clérigo. Lumen, 2011. 361 páginas. 21,90 euros.

George Orwell comenzó a ser conocido en nuestro país, opino, tras la publicación en 1947 de una novela notable y con avisos catastrofistas: 1984. En ella, editada en España hacia finales de los setenta, principios de los ochenta, Orwell traza un mundo imaginario, sostenido por la ciencia ficción. No declara “proféticamente” que será el fin de la tierra, sino que más bien ocurrirán muchos males en nuestro mundo, que se verá aprisionado por políticas totalitarias… Y la verdad, ¡vaya siglo XX hemos tenido!

Pero como ésta no es la novela a comentar, si no la denominada La hija del clérigo, sigamos adelante. La escribió también muy cerca de sus últimos años de vida en 1950. Quizá lo primero que debemos destacar de este prolífico escritor su magistral modo de describir cualquier situación: el ambiente de la recogida del lúpulo, entre grosero, amargo y solidario; la caricatura o belleza de los personajes, los paisajes de la campiña inglesa y, así podríamos continuar, pero yo me atrevería a resumir que Orwell ha buscado, y encontrado, confeccionar una novela con aromas de la reciente escritura victoriana. En ella encontramos parecidos notables con Charles Dickens o Mary Ann Evans, por ejemplo, con la desdicha de una pobre muchacha, que por un malentendido debe abandonar su hogar en Suffolk. Tras una desdichada vida en el campo, pasará a ser maestra en Londres, de donde será rescatada…

A lo antedicho hay que añadir que su peso como escritor lo alcanzó, sin duda, con sus vigorosos ensayos, o a veces sinuosos y con una pizca de ironía… Y cerró su brillante carrera por este mundo con una serie de conferencias y escritos de opinión en los dos más prestigiosos periódicos británicos.

El era un intelectual de izquierdas (tipo inglés, claro); del partido laborista; un anglicano que no sabe donde está el fuego: por lo tanto, indiferente por fuera. Pero empeñó su vida luchando desde su puesto de batalla contra todo tipo de intrusismo de unos países en otros y, más que a los conservadores, temía más a las políticas dictatoriales de aquellos años. Recuerden que estamos hablando de los años 1920 a 1950.

Estamos acercándonos al final. Creo que también debo decirles que, a mi juicio, esta excelente obra está “como” dividida en tres partes. Quizá la primera sea los años de Suffolk, junto a su padre el pastor anglicano. La segunda está basada en Dorothy, la protagonista y heroína (aspectos góticos), la pobreza, el hambre y el desarraigo, teniendo que trabajar duramente ante patronos inmisericordes. En estas dos partes, la manera de componer de Orwell es muy dickensiana, si se puede escribir así. Aquí aparece con claridad la clase y el estilo de uno de los mejores escritores del realismo inglés de la primera mitad del siglo XX. Encontraremos esa parte al final, cuando su padre decide acogerla de nuevo, el ambiente, las conversaciones, se tornan más fluidas y con un sentido más profundo en el orden filosófico y religioso. El estilo gana en velocidad y en profundidad creadora. Tanto la conversión con el señor Warburton, que ha ido a buscarla a Londres, como el monólogo interior de ella en una la sala de la vicaría.

Hemos hablado de Orwell como prolífico y excelente escritor. Escasa fue su producción novelista. Tan solo tres novelas: 1984. La hija del clérigo. Rebelión en la granja. Aunque algunos estudiosos del tema dicen que solo 2.

Fue sobretodo, vuelvo a repetir, un excelente ensayista y periodista de reconocida fama. La muerte nos lo arrebató con sólo 47 años.

Juan Carlos Eizaguirre
21.7.11

2011-07-29T00:47:00.000-07:00

Evelyn Waugh. Oficiales y caballeros. Editorial Cátedra, 2010. 426 páginas

Evelyn Waugh, fue uno de los escritores ingleses que pasarán a la historia de la literatura. A pesar de haber transcurrido más de medio siglo de su fallecimiento en 1966, sus obras se siguen publicando en diversos idiomas. Y es que el vocablo “ameno”, utilizado como adjetivo, era una de las principales virtudes de su prosa. Nuestro hombre era un tipo simpático y alegre; no un frívolo superficial, pero gustaba de usar la fina ironía con pequeños polvillos se sosa cáustica que, por una parte hacían reír, pero por otra eran verdadero misiles a muchas personas y estamentos de la sociedad británica. Un hombre cercano y galante que era mejor tenerlo entre tus amigos o conocidos.

A mi juicio Retorno a Brideshead, fue un aldabonazo en el mundo literario de nuestro país en los años setenta. Sin embargo había sido escrita en 1945. Aprovechando el tirón del éxito, la Editorial Anagrama publicó varias obras suyas, de mucho menos calado que la antedicha, pero llenas de humor y una desenvoltura totalmente informal; no eran sus obras mejores para aterrizar, pero todos hicieron caja.

Poco a poco, el común de los mortales fuimos accediendo a Hombres en armas, Oficiales y caballeros que, junto con otra más, cuyo título no recuerdo, formó una excelente trilogía sobre la segunda guerra mundial.

Hombres en armas, la novela que nos ocupa, es un trabajo excelente de Waugh, donde esconde pudorosamente su facilidad crítica, sarcástica, para centrarse en la descripción de su país, Inglaterra, bajo la bota de los alemanes. Lo más reseñable es, para mi gusto, la descripción imperceptible de un extraordinario caos, con riesgo de muerte, donde no se pierde la serenidad y la flema británica. Realmente, para conseguir eso, e introducir en el ambiente al lector, es de alabar y reconocer por siempre, tal capacidad y dominio del idioma y del ingenio.

Habría que añadir que Waugh paga un coste por esta habilidad narrativa, pienso yo. El diálogo excesivo, en cuanto que cansa tanto mantener la tensión: quién es el que habla, dónde estamos… y sobre todo para una persona que no sea de las Islas: muchos personajes con sus nombres, apellidos, apodos… la locura.

No ofrece problemas para poder calificarlo con L. A-2, por aparecer alguna procacidad. Además, creo que a un adolescente le aburriría.

Juan Carlos Eizaguirre
26.7.11

2011-07-06T00:50:00.001-07:00

Grafton, Sue. “U” de Ultimátum. Tusquets, 2011. 457 páginas. 20 euros

A punto está la simpática escritora norteamericana de 71 años, de terminar su conocido y exitoso Alfabeto del Crimen. Alguno se preguntará como se puede calificar de simpática a una escritora de estos temas. Podrán ustedes comprobarlo si leen algunos de sus libros.

Kinsey Milhone es una detective privada que vive en Santa Teresa, California. Es una muchacha de vida social problemática, tanto por sus ancestros, como en su matrimonio. Pero Kinsey es una mujer de una psique a prueba de bomba y, en su momento, no se dejó amilanar por los nubarrones oscuros de su vida. Es aquí donde nuestra escritora Sue Grafton se vuelca en este personaje, adornándolo de cualidades, pero sin exagerar. Es simpática, inteligente y valiente. Pero esto no lo dice la escritora, sino el propio personaje. Sue Grafton introduce para ello la técnica, tan difícil de mantener, del monólogo interior; sobre todo si se tiene en cuenta que en múltiples ocasiones utiliza la narración en tercera persona, el flash back y la narración simultánea en momentos cronológicos distintos.

No es esta escritora de novelas extensas. Lo normal (yo he leído unas cuantas) es que se extienda hasta las trescientas páginas o menos. La verdad es que se ha lucido envolviendo y envolviendo la trama; casi se podría calificarse de una novela coral.

No se puede afirmar que Grafton pertenezca a la élite de los escritores de habla inglesa, pero sí posee un sentido del equilibrio para fabular y sostener un argumento en principio poco atractivo para un lector exigente; mantiene el interés, no se le va de las manos el vigor del argumento que ha incoado al principio.

Juan Carlos Eizaguirre
5.7.11

2011-07-05T00:54:00.000-07:00

Némirovsky, Irène. Los perros y los lobos. Ediciones Salamandra, 2011. 221 páginas. 15 euros.

Quién no conoce a Irène Némirovsky. Su famosa y excelente novela Suite francesa, escrita entre 1940 y 1942, nació al mundo editorial y a millones de lectores 62 años después e inacabada. La escritora fue detenida por ser judía y murió en Auschwitz en 1942, pocos días antes que su marido, también judío, Michel Epstein. Sus dos hijas pequeñas lograron huir y conservaron todos los escritos de su madre en una maleta. Así nació aquella excelente novela.

La obra que tenemos en las manos es anterior, debió ser escrita entre 1938 y 1939. Se trata de un relato costumbrista, primero de Ucrania, donde viven los protagonistas, que son unas familias judías hundidas en la miseria, que huyen a París alejándose de la revolución rusa. En un principio parece que uno se encuentra ante un drama de muy buenas hechuras, donde la autora se recrea más en recalcar los ambientes que los personajes. Hecho éste, sin duda, para provocar en el lector una sensación de masa humana doliente, de colectivo social y la diferencia con la élite escasa, rica e inabordable. Sin embargo es una novela romántica (en el sentido de trágica), de amores desgarrados e imposibles. El típico triángulo amoroso, vamos. Expresión que no me gusta nada, pero que la entiende todo el mundo. Lo más claro debería ser decir: adulterio.

No es que Los perros y los lobos sea una novela en la que la autora proyecte su parte de sus sentimientos o de su vida. No hay que olvidar que Némirovsky era ciudadana rusa y judía, de Moscú, única hija de un matrimonio que decidió concebirla por capricho de su padre, el cual se cansó a los pocos meses. Pero la que se no se cansó fue su madre que, nada más dar a luz, se la entregó a su niñera y no volvió a verla jamás en la vida. Ya ven, infancia triste y solitaria; con buena formación y abundancia de bienes, pero sin ningún amor. No sé qué ocurrió con su padre, pero su señora madre traslado su residencia a Suiza, donde sobrevivió a su hija casi veinte años: este ser extraño y egoísta…

Aunque esta autora tiene novelas mejores, no se debe desechar ésta, como si fuera un resto de saldo o un deshecho de tienta. En primer lugar porque, como ya hemos iniciado más arriba, posee una perspicacia para captar y contar los ambientes muy hábilmente. Y en esos momentos Europa es un lugar convulso que se está recuperando de la Gran Guerra, que Rusia es el primer banco de experiencias del comunismo, y tensión, tensión, tensión que conducirá no sólo a una guerra europea en 1939, sino Mundial.

Como decía, este ambiente con tantos horrores, desesperanzas y miedos es el cauce por donde discurren las aguas turbulentas en las que tratan de salvarse una serie de personajes de ficción, pero copiados de la realidad, con los que Irène Némirovsky teje su estremecedor (y a veces conmovedor) relato.

Juan Carlos Eizaguirre
29.6.11

2011-06-21T02:59:00.000-07:00

Nothomb, Amélie. Viaje de invierno. Anagrama, 2011. 119 páginas. 13 euros.

Una novela corta y letra grande. No es nada peyorativo. Así suelen ser todas las obras de esta innovadora escritora belga de raíces (diplomáticas orientales), que no han dejado ninguna huella en sus costumbres y modo de pensar occidentales. Suministro el dato: su infancia y adolescencia la repartió entre Japón y China.

Apareció en el panorama literario de español hace unos cuatro años). Se trataba de la obra, Ácido sulfúrico y no me gustó mucho. Como he dicho, buscaba nuevas formas de expresión. Diríamos, en el aspecto formal, inspirándose en un neosubjetivismo al uso, salpicado con tonos y registros absurdos, ya practicados a principios del siglo XX, por cierto. Estoy pensando sólo en España; en la obra literaria de Valle-Inclán o, más reciente de Miguel Mihura.

Hay muchos escritores así en la actualidad, afanándose por encontrar más belleza, más modos de llegar a ella; de que sea un instrumento de cultura verdadera, una voz fuerte en la denuncia y un arma contundente en la protesta. Y, efectivamente, hay en nuestros días notables autores que, a lo mejor un poco idealistas, están regalando a la humanidad un legado literario que sólo el tiempo sabrá valorar.

Amélie Nothomb es una de esas buscadoras. En esta novela: Viaje de Invierno, se aprecia una madurez que yo creo tiene dos direcciones. El dominio de la capacidad narrativa como instrumento de búsqueda de belleza y de histrionismo a la vez: es lo que ella pretende: jugar con lo paradójico. Y en segundo lugar aprovecha, como si en sus manos poseyera un afilado bisturí, para ir seccionando la sociedad en la que vive, denunciando con sus maneras “esperpénticas” (¿se acuerdan?), los defectos no sólo de su pequeño mundo, o ciudad, o país. No. Se trata de toda la civilización occidental.

Hace unos meses leí otra novela de esta escritora, pero no me acuerdo del título. Era, como la presente, de cierta calidad… de bastante calidad. En su país, en Francia y los de alrededor la adoran.

Juan Carlos Eizaguirre
20.6.2011

2011-06-20T03:19:00.000-07:00

Connolly, John. Voces que susurran. Tusquets, 2011. 368 páginas. 20 euros.

John Connolly es un escritor muy particular. Para los que no le conozcan, habrá que decir que se mueve en la especialidad de los thrillers, que tiene una producción bastante amplia, que es irlandés, pero vive medio año en Estados Unidos, donde escribe sus novelas. En España tiene muchos seguidores. Eso quiere decir: buenas críticas y buenas ventas.

Decía al principio que estamos ante un escritor particular porque, entre otras cosas, el mundo, los lugares de desarrollo de sus tramas son… negros, profundos, misteriosos, con aparición de una especie de seres cuya realidad es dudosa, pero que unas veces se transforman en vivientes y otras en unos ángeles del mal, dirigidos por no se sabe que autoridad de lo alto: una especie de dios justiciero.

En medio de este mundo siniestro vive Charlie Parker, antiguo policía, expulsado por diversos homicidios: se tomó la justicia por su mano y, siendo policía, asesinó a los autores de la muerte de su mujer y su hija; un asesinato sádico en verdad. Ahí encontramos a nuestro autor, ahora convertido en detective privado y perseguido por las sombras, por seres extraños. Él nos muestra la normalidad de una vida cualquiera, pero tiene casos que resolver porque le contratan para ello. Es en los momentos de trabajo cuando alguien busca deshacerse de él porque, Charlie no lo sabe todavía, pesa sobre el una condena del mundo de las sombras y de los demonios.

Quizá piensen que se trata de una novela de terror; no es así. Es un trabajo con unos toques que su exuberante fantasía transforma en un submundo de extrañas criaturas, que más tiene que ver con lo demoníaco.

Podría decirse que esta novela o las otras son, entonces, una patochada. A eso respondo: no, porque el relato está soberanamente bien contado. Posee un ritmo narrativo potente, esculpe los personajes, la urdimbre de los, aparentemente, no relacionados sucesos. Y por no hablar de la intriga. Un poco exagerada la violencia, quizá. En fin, que se lee con fluidez e interés.

Un dato nuevo. El lector se sorprenderá al leer esta historia. Tiene pasajes muy distintos a los que nos tiene acostumbrados John Connolly: tráfico ilegal.

Juan Carlos Eizaguirre
17.6.11

2011-06-09T01:13:00.000-07:00

Chaves Nogales, Manuel. A sangre y fuego. Héroes, bestias u mártires de España. Austral, 2011. 272 páginas.

Afirman historiadores de fuste y especialista en nuestra Guerra Civil de 1936, que esta novela, (y a la vez documento), es la mejor obra narrativa escrita de nuestra Contienda Nacional de 1936 a 1939. Aunque Chaves Nogales no llegó a ver más a su país, pues murió exilado en Inglaterra en 1944. Huyó de España el principio de la Guerra, porque había defendido en los medios de comunicación a los que tenía acceso, sus ideas republicanas.

Pienso que esta novela brilla a pesar del paso del tiempo (escrita en 1937), ya que procuró ser un intento de equidad, de demostrar que no hubo vencedores ni vencidos, que en ambos bandos se cometieron errores y horrores, y que fue el odio, no el patriotismo la principal motivación de la lucha sin cuartel.

Parece mentira que una novela con claros trazos modernistas haya conseguido seguir viva al paso de la Historia. Quizá pueda resultar algo rancia, con un estilo monocorde, cansino. Pero lo que lleva dentro es lo que hace perseverar al lector e incluso resulta amable su lectura; se están tratando hechos históricos con bastante buen compás.

Ciertamente, una guerra civil; se podría decir, una guerra entre hermanos, es lo más desolador que pueda existir. Los que quedan vivos morarán en la misma casa recordando con rencor el mal de los unos y de los otros. Cuesta perdonar si no se quiere, cuesta olvidar. Y cuando pasan los años es peor. Estamos asistiendo en nuestro País a la publicación del número de muertos y heridos en la Guerra del 36. Con publicación de libros de texto inverosímiles (por poner un ejemplo). Las diferencias en las cantidades son un sonrojo: alguien miente. Y así otros datos.

Pero en fin, esta novela y este autor, no caen en esas discusiones; baja al fondo, donde se cocina esta cena de rencor. Y hay guisos de toda condición. Y Chaves Nogales no se arredra ante nada. Su condición republicana no le retraerá de juzgar al indisciplinado ejército de milicianos. Como tampoco es bienvenida la Falange.

He aquí el secreto de A sangre y fuego: Buscar las causas y tratar de ser imparcial.

Juan Carlos Eizaguirre
8.06.11

2011-05-31T01:52:00.000-07:00

Chateaubriand, François-René de. De Buonaparte y de los Borbones. Acantilado, 2011. 143 páginas.

Esta pequeña obra fue escrita por su autor el año 1814, en los últimos momentos del imperio de Napoleónico, con el que había colaborado como diplomático y ministro. La ojeriza de Chateaubriand por el Militar Corso, se fue fraguando en esos años, y es precisamente en estos momentos cuando reconoce toda la vileza, egoísmo y crueldad del Extranjero, así nombra a Bonaparte, dirigiéndole todas sus acusaciones, centradas en la apropiación de Francia y los franceses, para satisfacer sus ansias de gloria. Pero este escrito de Chateaubriand, hay que tenerlo en cuenta, viene a ser, con el devenir de los años, el prólogo de su gran obra, Memorias de Ultratumba, publicadas entre 1849 y 1850, justo un año antes (o dos) de su fallecimiento en París, a los 80 años.

Este opúsculo no ofrece la verdadera dimensión del escritor, aunque sí “apunta maneras” de poseer un notable espíritu colérico y una fina ironía; pero fina como una vara verde, habría que precisar. Con un profundo y a veces trágico estilo romántico, retrato fiel de los desgarros y aventuras de la Europa de esa época. No hay que olvidar que Chateaubriand es, podríamos decir, el fundador del Romanticismo en Francia. Nuestro hombre fue (y es) un gran escritor. “La Fama le persigue.”

Primero cegado por la aparente brillantez de Napoleón y más tarde, volviendo al monárquico que siempre ha sido, su vida está jalonada de desdichas. Su biografía es compleja: soldado y oficial a las órdenes de la monarquía, Los Años del Terror los vive en Inglaterra, después, hombre de confianza de Napoleón, al que acabará denostando y propiciando la vuelta la monarquía borbónica con Luis XVIII… En fin, pienso que estas consideraciones sobre su vida ayudarán a leer con más interés este desgarrado flagelo (o quizá rabieta por un gran fracaso, ¿quién sabe?), y también a comprender ese tono de sufrimiento leve pero rencoroso que se observa en esta breve prólogo, repleto de insultos y denuestos, diatribas y amenazas, recuerdos de los muertos sin sentido.

Escritor, diplomático, político… En verdad una persona brillante en un mundo demasiado oscuro de sobrellevar.

Pienso que es una obra para personas interesadas en el tema o como apoyo bibliográfico.

Juan Carlos Eizaguirre
31.5.11

2011-05-31T01:48:00.000-07:00

Piñeiro, Claudia. Tuya. Editorial Alfaguara, 2010. 167 páginas.

Claudia Piñeiro es argentina. Después de un largo periplo literario en su país, en el que cosechó algunos premios y reconocimientos, la Editorial Alfaguara ha tomado las riendas de su “desembarco” en España… hasta cierto punto (la gente es libre, ¿no?). Pero en fin, parece que la fortuna (merecida) ha llamado a su puerta. Ya conocía la fama de la obra de esta escritora que había publicado en España otra buena novela, Las Viudas de los jueves, y que obtuvo el Premio Clarín de Novela en 2005 y adaptada al cine. En ese mismo año 2005 escribió la obra que ahora vamos a comentar.

Pienso que le falta todavía recorrido literario a Piñeiro. Es cuestión de tiempo; y además creo que en su caso, no tendrá que esperar mucho, trabajando, lógicamente. Hago esta afirmación porque la obra Tuya ofrece al lector calidad y esmero en las formas de escribir (de contar), que a muchos de ustedes les molestará cuando la hayan leído, el que la etiqueten como una nueva manera de hacer thrillers. Lo niego rotundamente. Y afirmo que este trabajo ( una novela corta en verdad ) es un libro de primera división: elijan ustedes el tipo de deporte.

Efectivamente, hay que reconocerlo, aparecen dos o tres homicidios; creo que dos. Hay una tensión en la trama, la policía interviene: todo esto es un buen sustento y entretenimiento… del trazado realista y psicológico de una obra con mucho fondo, donde se exponen a lo vivo las taras, desafectos y traiciones de la vida cotidiana de gente corriente bajo presión.

En concreto, yo afirmaría que la novela es la historia de un fracaso matrimonial que acaba en un distanciamiento de la pareja guardando la compostura, una hija de 17 años, torpe como ella sola; quizá demasiado arquetípica. Y el boom final existe desde el principio de esta obra: el adulterio (en realidad dos) del marido.

Quizá sea oportuno comentar el excesivo desgarro, oscuro y sangriento, metafóricamente hablando, del ambiente vital que se respira: un pesimismo nihilista, que a veces no resulta natural; resulta, según mi opinión, forzado.

Aunque sea de forma breve, mi reconocimiento a la autora por el magnífico retrato de los personajes. Sobre todo psicológico, que provoca en el lector un conocimiento perfecto (hasta físico) de sus “compañeros de viaje”

Alfaguara o quizá la propia Claudia Piñeiro, han tenido el acierto de dejar el texto sin traducir, en su versión argentina; creo que aporta más realismo, más credibilidad al relato.

Presenta una visión de la vida agnóstica, o quizá sea que lo espiritual no existe para la autora. Si además es pesimista y la institución familiar sale malparada… ustedes tienen la palabra.

Juan Carlos Eizaguirre
28.05.2011

2011-05-25T04:03:00.000-07:00

Forsyht, Frederick COBRA. Ediciones Plaza y Janés. 2001. 366 páginas. 29,90 euros.

Este conocido escritor británico, mundialmente famoso por sus novelas de acción sobre terreno real, aunque dejando escapar la imaginación para confeccionar unos muy valiosos thrillers, “aunque de todo hay en botica”; quiero decir que en las quince novelas que ha publicado hasta ahora y de este género, nos podemos encontrar con una muy buena calidad literaria (lo que entenderíamos por narración o estilo) otras, con una capacidad de fabulación excelente, vigor, velocidad. Sin embargo ha escrito varias obras que no merecen esos calificativos laudatorios. Porque son premiosas en el desarrollo de la trama, enrevesadas para contar por ejemplo, como se va hacer un atentado: reuniones, descripción del o de los sicarios, motivos, explicación del funcionamiento del arma letal… En fin, un poco soporífero.

Pero también hay que decir que en Forsyth no todo es blanco o todo negro. Esa querencia suya a preparar el clímax, el autor sabe distraer, confecciona unos breves anticlimax y que tienen un vigoroso sentido dentro de la historia que está contando. Estamos hablando de un escritor de reconocido prestigio.

Pero quizá en esta ocasión haya que decir que la novela Cobra de Forsyth es irregular a veces. Pero como buen escritor que es, posee la noble estameña de artista y confecciona paisajes, personajes, situaciones (en este caso de violencia; no cruza la frontera hacia el sadismo).

Estamos ante una novela sin concesiones; quiero decir, a nuestro autor la vida privada de sus personajes, su familia, sus obsesiones por el poder (dinero), o por el cumplimiento del deber… Todo ello le trae sin cuidado; no se molesta en crear un fondo humano donde aparezcan otras emociones, alegrías o problemas. Parece como si él mismo fuera uno de sus marines, sólo fieles a la voz de su mando.

Tengo la sensación de haber dejado a los pies de los caballos Frederic Forsyth, con este sencillo comentario. No era esa mi intención. Tengan en cuenta que este escritor a elaborado temas como, El Cuarto Protocolo, La alternativa del diablo, Odessa, Chacal, y así hasta quince. Creo haberlas leído todas. La duda sobre ello no es una cursi pedantería es, simplemente, que muchas se han llevado al cine, y mi memoria confunde ambas visiones. Tengan en cuenta que estamos hablando de un periodo treinta años.

Pienso que gustará a la gente joven; y entretendrá a los adultos.
Por otro lado es como un tebeo y no aporta nada en cuanto a valores o bonhomía.

Juan Carlos Eizaguirre
17.5.11

2011-05-02T02:00:00.000-07:00

Pezeshkzad, Praj. Mi tío Napoleón. Ático de los libros, 2010. 702 páginas.

No sé si este escritor iraní vive aún, porque de ser así, nos encontramos ante un octogenario (83 años concretamente) que en el año 1973 escribió una novela de corte costumbrista, hoy la llamaríamos realista, convencional…, ambientada en su patria Teherán. Praj, fue un hombre cultivado, primero en su país natal Irán, pero después marcha a Francia, donde hace la Carrera de Derecho. Fue juez y diplomático iraní hasta 1979. Ya se puede deducir, siendo Mi tío Napoleón escrita seis años antes, con un conjunto de críticas al modo de conducir el País con el desbarajuste de las guerras contra Inglaterra y Rusia entre otras cosas, porque esta obra esta ambientada en 1941, donde además se está produciendo una fractura social por culpa de los que detentan el poder.

De todas maneras el escritor tampoco está, ni de lejos, conforme con la revolución violenta y religiosa del Ayatollah Jomeini, y se exilia definitivamente a Francia en 1979 hastiado de luchar por un Irán mejor.

Aquí nace su principal novela (sobre todo hace traducciones u otros procesos narrativos de corte menor) Mi tío Napoleón. Es un canto casi se podría decir alegre o de buen humor, pero en el fondo late un desengaño que rezuma ironía y sarcasmo, poniendo en solfa a todos los estratos sociales de su País. El escenario es una típica casa o, mejor dicho, cuatro casas que comparten un amplio jardín, verdadero lugar de la vida social de los vecinos y sus amistades. La burla es permanente, cuando no sarcástica y tratándola de broma, o al contrario: el rencor se dispara y la pelea hasta tirarse de los pelos, se convierte en una debacle.

Es un esperpento. Palabra que conocemos muy bien los españoles lo que significa. Pero a lo vasto. Es un sainete, pero con más violencia.

Es una novela de amor. Depende. El olor a sexo, las concesiones al erotismo son como un soporte, como un personaje más. En este extremo, todos los protagonistas tienen un pasado, tienen y presente y, por supuesto, tienen un futuro. Claro, esto para mí es un acoso. Y lo curioso (o respetuoso y delicado con el amor) es que no describe nada nuestro iraní escritor. Se dice que de ha hecho “algo”, que quizá se hará, que es todo fanfarronería de tal persona. Y ahí se queda el desconcertado lector con un sabor rancio. El lector, aclaro, que no confunde el sexo con el amor; realizar el acto sexual por gusto, por satisfacción propia o ajena, no es amar; eso se llama genitalidad, erotismo. Sin embargo, si la unión es fruto del amor, que no consiste en doy y recibo, sino en darse, la cosa cambia mucho. La pareja se afianza mucho más… y no se traiciona.

Por eso digo yo, que me ha dejado un poco descolocado la abundancia de este tema, delicadísimamente mencionado por Pezeshkzad.

Y como valoración general; este libro, Mi tío Napoleón, es un monumento, por lo menos para Irán, donde se vendió como rosquillas hasta que llegó Jomeini. Desde esos primeros días hasta ahora se prohibió la venta; aunque hay ediciones clandestinas y se ha conseguido editar en el extranjero. Está lleno de luz; el jardín se presenta como una ensoñación de lo bello; las casas son lugares de los que no se puede prescindir. Además posee una prosa muy cuidada, marcando los tiempos, ágil, es, a pesar de todo, un libro con mucho humor y algo muy necesario en una novela de más de setecientas páginas: es rápido en la acción, las sucesiones temporales le bailan en los dedos.

Ahora, una cosa les comento, es un trabajo bien currado.

Juan Carlos Eizaguirre
29.4.11

2011-04-27T01:17:00.000-07:00

Dinesen, Isak. Carnaval y otros cuentos. Ediciones Nórdica, 2010.

Como sabemos, tras ese nombre de varón se encuentra una formidable mujer, ardiente escritora y con el suficiente valor y coraje para afrontar una vida que, en ocasiones, le volvió la espalda.

Pero nunca se arredró ante los problemas familiares, financieros… y además en una tierra que en un principió le resultó hostil, Kenia. Supongo que muchos lectores habrán caído en la cuenta de que la historia de su vida, es la llevada al cine, dando título a la gran película, “Memorias de África”.

Karen Christence Blixen-Finecke, fue el verdadero nombre de Isak Dinesen. La aventura africana duró varios años, tras casarse con uno de sus primos y embarcarse a África para dedicarse a la producción de café. En este sentido, las cosas no marcharon bien… y la vemos de vuelta en Dinamarca en 1931, donde pudo cultivar una de sus aficiones favoritas, que la harían famosa: la literatura. En concreto, los cuentos, que así se han denominado siempre, pero ahora hay tendencia a utilizar otras palabras, como relato corto, relato breve, e incluso breve ensayo. No soy partidario. Isak Dinesen, poseía el placer de contar, y lo hacía muy bien, con una gran imaginación y capacidad creadora muy notable y creíble. Al llegar al acto narrativo parecía crecer su don artístico y confeccionaba unos bellos, elegantes y profundos cuentos… Claro, lo que “toca” decir ahora es lo de la joya. Efectivamente, entre su trabajo narrativo hay verdaderas joyas literarias.

¿Cómo explicarle al lector la belleza de la obra de Dinesen? No hay un mensaje más o menos reiterativo en el conjunto. Leídos sus cuentos separadamente, tampoco encontramos aleccionadoras moralejas o lamentaciones por una frustración concreta o más general…

Ella es así. Escribe porque le gusta contar historias, describir ambientes, paisajes, los mundos interiores de las personas, aventuras… Después nace la escritora, con su pulcritud y belleza con el mismo pulso narrativo con que ha contado sus historias. Alguna, quizá improvisada en una velada aristocrática.

Tengo una extraña sensación. Nuestra aristocrática dama, a pesar de su trayectoria triunfal en su vida adulta, no fue una mujer feliz. Y ¿hay algo más grandioso, que producir belleza?

Juan Carlos Eizaguirre
26.4.11

2011-04-08T01:16:00.000-07:00

Calderón, Reyes. El último paciente del doctor Wilson. Planeta, 2010. 481 páginas. Además de esta reciente novela, había leído en su momento las dos anteriores: Los crímenes del número uno, y Expediente Canaima. Al comenzar a leer a Reyes Calderón, observé que poseía unas dotes literarias poco comunes para escribir novelas de acción, llamémoslas thrillers, en español. Ya iba siendo hora. Sí, opino esto, después de haber indagado mucho en ese mundo de la expresión literaria, presidido por la anormalidad y el horror, untados con sadismo y sexo… y, desde un punto de vista novelístico, poco verosímiles. Quizá se pueden hacer salvedades de las obras históricas de este corte, tanto recientes, como de siglos atrás. Ahí están, en la calle y con buenos números en ventas. Y no nos olvidemos de las obras policíacas al estilo de siempre. La novela que nos ocupa: El último paciente del doctor Wilson, rompe con casi todos los estereotipos de esas narraciones al uso y nos presenta una historia ingeniosa y bien contada donde, efectivamente, la acción del formato de los thrillers está siempre presente, sustenta el cañamazo de toda una serie de vidas de personajes que giran entorno a esa historia. En primer lugar la del asesino en serie, pero que ocupa un lugar secundario no le interesa a Reyes Calderón la suciedad anormal, sino la sinceridad y dar una visión del mundo más real y no exenta de dolor. Por eso sus personajes, además de los asesinos son también la jueza Lola MacHor y Jaime su marido, médico, el inspector Iturri, de INTERPOL. Y una no larga lista que sirve a la autora para elaborar un relato simultáneo muy humano, aleccionador sin moralinas, en ocasiones divertido. Aplaudo esa habilidad de escribir una novela realista, y demostrar también que somos buenos thrilleros. He llegado a pensar: ¿será una meta novela? Estrictamente hablando, sí: una novela dentro de otra. Pero me he decidido por relato simultáneo. Y volviendo al primer párrafo de este comentario, hay que afirmar que Reyes Calderón progresa, ofreciendo trabajos artísticos cada vez de mayor calidad. Tras una visita de unos diez minutos a Internet, en la que me han llovido datos en cascada sobre ella y su obra (buena señal), me he dado cuenta de que todo está en la solapa trasera que recubre el libro… y que también he podido leer en la Web de Planeta, donde está editado. Allí, en la solapa del libro o en el adelanto técnico maravilloso de Internet, he podido leer que es Decana de la Facultad de Ciencias Económicas y Empresariales de la Universidad de Navarra. Y además profesora visitante en La Sorbona y Berkeley, y da conferencias y escribe artículos de opinión. En fin, un mareo. Y además la familia. De todo esto último deduzco que nuestra escritora tiene un defecto: le falta tiempo. Esos momentos para pensar y repensar, para volver, venciendo la pereza, sobre unos capítulos que no dan la talla, que encharcan el ritmo, pedir más opiniones a otras personas. ¿Es qué acaso El último paciente… no está trabajado? Dios me libre de hacer esa aseveración… pero quizá… esta sencilla sugerencia podría aportar beneficios, no sólo a sus novelas, sino al resto de sus numerosas actividades. Juan Carlos Eizaguirre 07.04.11

2011-03-15T02:04:00.000-07:00

Connelly, Michael. Nueve Dragones. Editorial Roca, 2010. 349 páginas.

A finales del año pasado Michael Connelly nos ha presentado una nueva y típica novela de acción, tipo thriller. No faltan todos los condimentos de intriga, misterio, violencia contenida, el reflejo de la sociedad norteamericana y, cómo no, el perverso asesino en serie y el veterano detective Harry Bosch, con su olfato de sabueso y sus problemas familiares que, en esta ocasión, van a estar en primer plano.

A estos autores de thrillers que triunfan mundialmente (que son unos cuantos), habría que tratarlos con especial consideración… Bien es verdad que a ellos qué les importa que no les califiquen de escritores de alto rango: mientras tengan el halago de sus millares de seguidores y un no menos favorable trato de la crítica…

En el caso que nos ocupa, es de alabar la explosiva imaginación en la novela Nueve Dragones, que a uno le hace pensar que esa capacidad creadora, esa inventiva… quizá a veces al filo de la fábula, es un don que se debe publicar y prestigiar.

El hecho de que un viejo tendero chino aparezca apuñalado en su establecimiento de licores, hasta la detención del o los culpables; en ese lapsus de tiempo, repito, supongamos que de una semana, nuestro admirado Inspector de policía Harry Bosch, desarrolla una energía física y mental sin parangón: persigue diversas pistas, en una de ellas recibe un anónimo, advirtiéndole que su hija, que se encuentra en Hong Kong estudiando y vive en casa de su madre. Obviamente, la pareja está separada… no sigo por ahí. Decía, que la amenaza sobre la hija no es una engañifa. Harry es astuto… y tiene un teléfono móvil con vídeo, en el que le muestran a su hija maniatada y recluida en una habitación destartalada. Como supondrán, Bosch, marcha a Hong Kong a reunirse con su esposa y con una serie de datos y pistas que tiene en Los Ángeles y unos contactos en el país asiático.

Me he entretenido demasiado contándoles el argumento, pero no se preocupen, no les he dicho prácticamente nada. Sólo quería hacerles ver cómo el autor de nuestra novela posee una capacidad de fabulación enorme.

Pero eso no es todo. Se expresa con claridad e intensidad, sabe introducir a un lector entre sus protagonistas y sus problemas, domina los tiempos y el espacio: el lector “sabe” dónde está, lo que le rodea.

Sin embargo, en ocasiones, se pierde en su narración; digamos que pierde ritmo. Esto sucede en dos momentos (o eso me ha parecido) y no sabría localizarlos mentalmente en este momento. Son pasajes más o menos largos donde parece como si el escritor se encharcara en un lodazal y no supiera por dónde seguir. Como si se apagaran de improviso las luces de la habitación donde uno está.

Este es Michael Connelly, en estado puro, Nueve Dragones no es su mejor novela pero, ¿quién se atreve con estos escritores que la imaginación presenta como unos Harry Bosch?

Juan Carlos Eizaguirre
11.3.11

2011-03-01T03:00:00.000-08:00

Verdon, John. Sé lo que estás pensando. Editorial Roca 2010. 430 páginas.

No suele ser lo habitual que un escritor triunfe en su primera novela. Más bien se suelen resaltar los casos en que esto sucede, provenientes además, del mundo del periodismo, de las Letras… De hecho John Verdon ha trabajado muchos años en agencias publicitarias en Manhattan, como Director creativo. Quizá haya sido ése el detonante que le ha permitido elaborar un thriller de cierta altura literaria. Lo afirmo, no sólo porque hay que hacer justicia a la calidad y claridad de su prosa, que ciertamente sorprende por su habilidad a la hora de exponer en pocas palabras la situación: la tensión, emocional de algunos de sus principales personajes; los esfuerzos para intentar introducir a la exuberante Naturaleza como un componente más (frontera Este de Canadá); pero sobre todo por haber mantenido la intriga tensamente presentada, hasta el final. Uno se dirá: ¡cómo si no! Que pruebe el que discrepe a escribir una novela larga y numerosa (personajes): no es nada sencillo. Ni que decir tiene que estamos ante una típica novela que más arriba hemos calificado como Thriller, pero lo recuerdo, porque siempre es bueno “dar un paseo” por el argumento”; en este cado un asesinato múltiple narrado con cierta etiqueta. Quiero decir, que las escenas macabras, de sangre, de brutalidad, brillan por su ausencia pero, sin embargo, Verdón sabe dar una fuerte emoción e intriga sin caer en procacidades ni violencias impropias de un ser humano.

Hemos hablado al principio, del éxito de una primera novela. Razonaré mi afirmación haciendo ver además, que estamos ante un tipo de narrativa clasificada por la Crítica como de “corte menor”. Encontrar en ese mundo algo novedoso y de calidad literaria no resulta ya fácil. Quizá triunfe todavía el ingenio temático, pero ya comienza a verse mucho mimetismo. Las minas se acaban, las fuentes se secan, las canteras se agotan… algo así sucederá con este género de los thrillers. Algo parecido ha sucedido en el cine con las películas del OESTE. Es un ejemplo que se me ocurre ahora

Tengo que poner punto y a parte. Si no, quedaría este comentario un poco denso. Existe otra alabanza para John Verdon que no podemos omitir: el ingenioso tema unido al tradicional “busquen al asesino”. Y digo ingenioso porque sabe combinar muy bien secuencias tradicionales de este tipo de novelas, con la aparición de caminos sin retorno, como acertijos que pone el o los asesinos. Es verdaderamente entretenida la presentación de ofertas de investigación que nuestro escritor ofrece a sus lectores. Acertijos.

Y un pero. Algo de torpeza: excesiva descripción física de personas y de cosas. A mi gusto, hubiera hecho mejor, darlos a conocerla lector mientras se van moviendo por sus imaginarias vidas.

Juan Carlos Eizaguirre
28.2.11

2011-02-16T03:03:00.000-08:00

Littell, Robert. The Company. Espasa, 2009. 1.339 páginas.

Littell es ya un veterano escritor estadounidense poco conocido en España. La novela que tenemos ahora en nuestras manos fue un arduo trabajo, que comenzó en el 2004 y concluyó en 2003. Adaptándola antes al cine. Por fin una Editorial española se ha decidido a publicar esta magna obra, que comprende cronológicamente desde su fundación hasta el final de la guerra fría.

Verdaderamente es una magna obra; ambiciosa, que consigue, al menos así lo pienso, cumplir todas las expectativas de su autor. Es decir, no aislarse del rigor histórico, pero manteniendo ocultos o cambiados, nombres y lugares; intercalando algún suceso “sacado de la manga”, para amenizar la acción.

Así me afirmo a aventurarlo, pues este que se dirige a ustedes vivió algunos de los más relevantes episodios que se narran (naturalmente desde su casa en Europa). Por ejemplo: el desastre americano en la Bahía de Los Cochinos; los misiles soviéticos en cuba y el consiguiente bloque de la Isla por parte de E. E. U. U. En este momento todo el Planeta esperaba con dramática realidad una nueva guerra mundial. Y no digamos nada del intento de golpe de Estado contra Gorbachov y Yeltsin, felizmente abortado. Y se puede decir que todos estos avatares los vimos televisados en directo, menos el de la Bahía de los Cochinos.

En fin, Littell da muestra de una pericia extremada como escritor. Hay que tener mucho sentido de los tiempos de cada relato, la mesura con que dispone las actitudes sentimentales de los personajes, siendo una novela coral, no lo parece: dosifica muy bien su presencia. Es en definitiva un gran tapiz en el que no se observan defectos, porque todo el trabajo está detrás, en los nudos que se hacen para sujetar y exponer la gran obra.

No se arredren ante un libro tan extenso. Es muy entretenido y veraz. Cuando a los americanos les “toca ser los malos”, son los malos. No es una propaganda yankee. Yo he pasado unos ratos estupendos. ¡Ánimo! No lo dejen para el verano. Tengan en cuenta que sí, efectivamente, crea personajes de ficción que se enredan con otros personajes reales, pero que están inspirados claramente en algunas personas o agentes conocidos de la CIA (como es el caso de «El Brujo», Torriti, uno de los personajes más interesantes.

Juan Carlos Eizaguirre
16.2.11

2011-02-09T03:21:00.000-08:00

Canin, Ethan. América, América. Salamandra, 10. 474 páginas.
La generación actual americana (digamos entre los años 1060 y nuestros días) esta ofreciendo al mundo de las letras un ramillete de excelentes escritores, sin dejar que exista solución de continuidad con los ya lejanos, Saroyan, Steinbeck, Tennessee Williams, o los más recientes, Virginia Woolf, Truman Capote, Ernest Hemingway... por citar algunos. El hecho es que las editoriales de nuestro país, desde hace algún tiempo han dejado en su “sitio” la novela de entretenimiento (thrillers, aventuras amorosas a de ruda violencia), para introducirse en la narrativa realista y convencional del mundo que les rodea. Emitir sus propias opiniones, muchas veces presentadas en la actitud y pensamiento de sus personajes y el fluir de los acontecimientos. Todo ello en un intento de describir (dibujar) su vida presentar una cierta crítica social; mala o buena o simplemente escribir por el placer de contar.

Estamos ante un trabajo que deja poso. No hay acritud en Ethan Canin en América, América. Más bien todo lo contrario. Corey Sifter es un muchacho de una familia humilde. Con el tiempo se convertirá en Director del periódico de su ciudad; una población campesina del Condado de Carroll que se encuentra a menos de doscientos kilómetros de New York. Debo decir antes que nada, que el autor juega con el tiempo. Resulta difícil –no me parece honorable por mi parte, hablar de una sutil utilización del flash back o del racconto.

Simplemente diré que hilvana las secuencias temporales admirable, impecablemente e introduce nuevos personajes… cómo diría…sin avisar. Es un genio. Sigo.

Corey Sifter recuerda su juventud, decenios atrás, y los trágicos sucesos que cambiaron su vida y la de su pueblo. Todo comenzó con la oferta de Liam Metarey, el magnate local, para realizar tareas de mantenimiento en su mansión. Tras ganarse la confianza de la familia gracias a su diligencia y discreción, Corey es testigo directo de las intrigas cuyo objetivo final es situar al senador Henry Bonwiller de Presidente de Los Estados Unidos de América. Pero cuando la campaña empieza a cobrar relevancia y virulencia, donde todos luchan para hundir a sus oponentes sin importarles sus consecuencias; en este “todo vale” el joven Sifter se ve envuelto en una sutil trama en la que el sexo y el escándalo entrarán en conflicto con la lealtad y el amor a la verdad.

Muchas veces, con buena o mala intención, se habla de la “América profunda”. Unas veces para describir gran números de Estados perdidos en la inmensidad de su territorio, con un nivel de desarrollo normal: granjeros y vaqueros que luchan por la vida. Y otras, para tratar de insultarlos, por su falta de cultura, sus modales bruscos, etcétera. Lo cierto es que E. E. U. U son la primera potencia del mundo. Un poco dominantes, esos sí, pero tienen que defenderse, como el piloto de Fórmula1 que lidera la carrera.

Lean América, América, les gustará. Además cuentan con intriga y un poco de acción para salpimentar el relato (retrato) de una de allí, que mueve (zarandea) a todos los americanos: las Elecciones.

Juan Carlos Eizaguirre
8.2.11

2011-01-28T02:08:00.000-08:00

Harris, Robert. Conspiración. Edita Grijalbo, 2010. 473 páginas. 20 euros.

Robert Harris es un conocido escritor de Thrillers históricos en Gran Bretaña No puedo juzgar del resto de su obra. Sólo sé que es un buen periodista, con prestigio en su País. Realmente, sin embargo, lo que le ha procurado la fama es su faceta de escritor, habiendo elaborado más de media docena de títulos, han sido las novelas antes mencionadas No hablo con seguridad, pero me parece que en nuestro País han sido traducidas 4 ó 5.

El problema de los thrillers históricos, si se me permite llamarlos así, o simplemente la novela historia, es algo muy debatido. La tensión entre historiadores y erutitos escritores esta servida… “en honor a la verdad”, y por tanto puede suceder que manos (inteligencias) no preparadas y sin datos contrastados y fidedignos, escriban libros incluso de texto, con graves errores de fondo. Y quizá movidos por intereses políticos, cegando a las generaciones su historia por otra, desde luego falsa. Y esta última marranada se confecciona por motivos políticos ideológicos. ¡Es la bomba! Y en el otro lado de la disputa está los escritores históricos honrados, que han hecho una verdadera investigación, que se han entrevistados con descendientes de sus personajes e, incluso han hablado con reputados catedráticos. Estos últimos son hasta mejores escritores; y dicen qué personajes son ciertos o inventados; o dónde ha forzado los acontecimientos para casar un aspecto del guión, que se le iba.

Por ejemplo, Robert Harris es de estos últimos. Y declara a todo el que se lo pide, que a la hora de distinguir, él se decantaría por una novela de corte realista con personas y sucesor reales, pero que está llena de improvisaciones y de personajes y de sucesos que no sabe como existieron exactamente. Por eso, afirma que sus novelas son simplemente novelas realistas con datos tomados de una época histórica que le apasiona: El Imperio Romano, entendido desde su aparición Etrusca hasta las Invasiones Bárbaras.

Escribe con detalle la vida de Cicerón: sus luchas senatoriales como Cónsul para mantener unidad Roma, que ya se extiende a lejanas tierras, como las instituciones judiciales, orden público, movimientos políticos que amenazan su autoridad, especialmente Cesar. Las trifulcas en el Senado, los altercados a muerte callejeros, así como el amor y el odio y afán de poder, están muy bien descritas. En esta ocasión hay que decir que “atrapa al lector desde el primer momento”. Dejando aparte la calidad literaria de Harris, que es buena, que tiene además de conocer esos tiempos, una capacidad de fabulación intensa y creíble. Hay que rendirse ante la evidencia; estos trabajos de Robert Harris (hechos por atracción a esa época de la Historia, opino), son un alarde de recreación histórica, amena y pedagógica. Y, cuidado, se disfrutará más cuanto más se sepa de eso siglos de la Historia.

Juan Carlos Eizaguirre
17.1.11

2011-01-17T03:58:00.000-08:00

Ishiguro, Kazuo. Nocturnos. Anagrama, 10. 249 páginas. 17 euros.

Algo interesante se ha escrito sobre este sobresaliente escritor de origen nipón, pero inglés desde los cuatro años, algo se ha escrito en arguments.org, a propósito de una novela suya de hace unos años, pero que ahora es, desafortunadamente de rabiosa actualidad: la manipulación genética y otras degradantes usos de la ciencia en los seres humanos.

Sin embargo, Nocturnos, el escritor nos propone cinco relatos breves unidos entre sí por pequeños detalles que Ishiguro lanza como propuestas a sus lectores, por ejemplo sobre la música, el paso del tiempo, el ocaso de la vida.

Pero por otro lado, dejando esos virtuosismos, y para dar más contenido inteligible al gran público, nuestro escritor empata los relatos con aguja e hilos más grandes y certeros.

Creo que consigue con ello acercar los grandes interrogantes de la vida, que toda criatura racional debe cuestionarse (de lo contrario sería lo más parecido a un animal), como pueden ser: los orígenes, la vida y la muerte, la libertad, la bondad, el bien... todos ellos encaminados hacia la trascendencia: Dios.

Estamos ante un libro para adulto... y también para jóvenes con ganas de pensar; no sé si abundan mucho; de los unos y de los otros.

Con este pequeño virtuosismo literario me he topado el desengaño de ver cómo la abundante crítica vertida no se ha centrado más que en la superficie. Dejando de lado, ¿no se habrán dado cuenta?, de la carga existencial, dura y estoica, exenta de todo sentido trascendente.

Juan Carlos Eizaguirre
8.1.12

2011-01-17T03:53:00.000-08:00

Stegner, Wallace. En lugar seguro. Libros del Asteroide, 10. 378 páginas.

Wallace Stegner es uno (uno más) de esos buenos escritores norteamericanos del siglo XX que en España son poco conocidos, quizá por falta de una buena política editorial (habría que decir inculta), que mira el mundo de la literatura: formación intelectual, creación, escritura, difusión, venta y beneficios, como un tortuoso camino y, al grito de lo caro que está el papel, sólo buscan el negocio; un negocio que llega a ser tan suculento, que les permite observar a veces algunas obras como un hecho intelectual emergente. Es entonces, parece que no puede ser de otra forma, cuando el lector se encuentra con los buenos escritores; afortunadamente, en España contamos con un grupo de mujeres y hombres de gran calado; y si miramos hacia atrás en el tiempo, se observa una buena tradición literaria ya desde la Edad Media.

Puede parecer una frase al uso, pero normalmente antes está el dinero que otras consideraciones más elevadas y artísticas o formativas; y se edita “lo que vende”; y quien escribe para que se edite “lo que vende” no suelen poseer alta calidad literaria, pero son un negocio (por sus ventas) para las editoriales.

Pero lo que quiero es hacer un breve comentario sobre la novela de Stegner En lugar seguro, escrita en 1984, y que es un trabajo de alta calidad. Premiado, por supuesto. Otra creación suya ganó el Pulitzer. Pero nada suyo había sido traducido al castellano, hasta que ha aparecido la Editorial Los Libros del Asteroide, de la que hablaremos al final.

En lugar seguro es una novela realista en la que se nos cuenta a los lectores la vida de dos matrimonios desde su juventud hasta lo que podríamos llamar la última madurez. Como se puede esperar ese recorrido por los años inmediatos a la Segunda Guerra Mundial, las dos parejas gozan y sufren. Han de trabajar duro para sacar adelante la familia, pues los hijos van viniendo. Los varones son profesores de literatura en varias universidades (según el momento) con contratos precarios. Mientras que las mujeres, ambas universitarias, ayudan económicamente contratándose en trabajos temporales, como secretarias, administrativas: el país no está para muchas alegrías económicas.

Pero nuestros cuatro personajes poseen una actitud mental positiva ante la vida, son, además luchadores y cuentan con buenos amigos, con los cuales se divierten o ayudan en momentos de apuro, que suelen estar relacionados con el dinero o alguna sanción o fracaso académico.

He procurado centra el tema, pero lo que verdaderamente hay que afirmar con rotundidad es que es una joya literaria. Y no sólo es lo de siempre: fluidez, sencillez, claridad, argumento bien trazado, personajes sólidos que expresan pensamientos con contenido… todo esto, sí, posee la novela de Wallace Stegner, En lugar seguro. Pero hay algo más. El domino de la secuencia temporal. No es que me haya sorprendido, ni que haya inventado un recurso literario nuevo. Me explico: pensemos en los recursos del flash back (más utilizado en el cine) y el racconto. Si a eso le añadimos un medido desorden narrativo; por ejemplo, comenzar un capítulo nuevo sin avisar, es decir con unos personajes desconocidos que, poco a poco encajan en la especie de saga familiar. Y por ultimo, hay que disfrutar con el verdadero trabajo esculpido en mármol de los personajes: es una maravilla.

Hasta un adolescente de 13-14 años pueden disfrutar con esta novela.

Y una última loa para la Editorial. Libros del Asteroide. Están haciendo un trabajo por lo menos cultural importante, rescatando del olvido grandes novelistas que, o nunca se tradujeron al español, o pasaron como de puntillas por el solar hispano.

La calificación podría ser de L-B1. Es formativa.

Juan Carlos Eizaguirre
5.11.10

2011-01-17T03:50:00.000-08:00

Swarup, Vikas. Seis sospechosos. Anagrama, 10. 541 páginas.

Debutó con campanillas este aún joven diplomático indio, hace dos o tres años. ¿Quién quiere ser millonario? Obtuvo, como digo, un gran éxito y se difundió por los cinco continentes, llegando a recibir el espaldarazo final de convertirse en una película de calidad y taquillera.

Tanto en Seis sospechosos como en su opera prima Vikas Swarup no se sustrae, no quiere sustraerse, del concepto de libro testimonio. Opino que hace bien, incluso teniendo en cuenta que la producción de libros de este tipo no es precisamente escasa e, incluso de calidad. El fenómeno que ha experimentado la literatura mundial en este sentido: refugiados que han conseguido huir de la tiranía de sus países y que luego tienen la habilidad de escribirlo y cosechar éxitos… o no.

En todo caso, nuestro autor va más allá de un sencillo y certero testimonio sobre la India. Seis sospechosos es la historia de un asesinato. Acción en la que se ven sospechosamente implicadas varias personas. La estructura de la novela es convergente. El escritor va presentando a sus personajes en mundos distintos y con distinta suerte en la vida; nada tienen que ver unos con otros; ni siquiera la localización geográfica.

Mira que a mí no me gusta este tipo de novelas “cortadas”, que van pasando de un personaje a otro, interrumpiendo la acción, para continuar con otra, que ya había interrumpido anteriormente. Pero, en fin, hay que rendirse a la evidencia: Swarup es un excelente fabulador y narrador. Parece que no escribe, sino que cuenta las historias.

Hay que alabar el orden en el flujo narrativo; evidentemente no le queda otro remedio, pues hay muchas escenas simultáneas y estamos ante una novela coral. No le queda más remedio, acabo de decir, pero hay que saber hacerlo; y además durante casi seiscientas páginas. Y con un realismo pulcro, elegante, sin pretensiones (cosa que le hace resultar muy cercano). Una buena novela en que hay que reseñar, a mi juicio, dos aspectos. Primero. Las páginas finales, en las que el autor dejará la descripción para opinar sobre una India pobre y corrupta, vista con unos tonos oscuros y pesimistas.

Y segundo. Dentro de esa inmundicia pordiosera y la riqueza de unos pocos que
solivianta a la mayoría de los abandonados de la fortuna, el erotismo como consuelo. Digo esto porque, me atrevería a afirmar, que a lo largo de toda la obra, no hay más que una relación amorosa que no antepone la genitalidad, el sexo, al amor verdadero y generoso. Y claro, como Swarup no es un escritor porno, pero debe y quiere dar a conocer las fragilidades de su India natal, al llegar a este tema, insinúa cosas de tono erótico, aparecen procacidades, pero nunca caerá en una marranada de sexo explícito.

Juan Carlos Eizaguirre
24.11.10

2011-01-17T03:49:00.000-08:00

Stegner, Wallace. Ángulo de reposo. Editorial Libros del Asteroide. 703 páginas.

En el afán cultural los primeros fines como empresa de la editorial Libros del Asteroide, es el de rescatar del olvido auténticas obras maestras que cayeron en él o que, simplemente, no pudieron tener buena acogida, por que ningún empresario editorialista se molestó en leerlas, traducirlas y publicarlas.

Vaya, por tanto una felicitación a la presente Editorial, que también pretende ser un punto de reclamo para potenciales visitadores de librerías y compradores de libros. El sello, Libros del Asteroide da garantía de obra buena.

Es curioso además el escaso conocimiento sobre este autor que, incluso llegó a ser Premio Pulitzer, en 1972, precisamente con este libro. Wallace Stegner nació en Iowa y allí pasó gran parte de su vida. Le apasionaban dos cosas: el Oeste donde se crió y la literatura, llegando a lo más alto: ser profesor de escritura en la Universidad de Standford, que poseía una de las mejores escuelas de escritura del país.

En esta, podríamos calificar, meta novela, pues Stegner crea un relator principal, que es el nieto de los dos personajes principales que está escribiendo la historia de sus abuelos… Pues bien nuestro escritor real recuperado, mantiene una cadencia en el relato, una capacidad de fabulación y un número de personajes que convierten la obra en una novela coral, poco habituales en él. Aquí se no muestra luchando por crear una micro historia de su país, Norteamérica. Temporalmente se desarrolla a principios de siglo XX, y el peso de la narraciones del autor, va a recaer sobre un matrimonio procedente del Este (Boston) y en menor manera (pero no en intensidad en la ficción del relato), otra pareja amiga.

El marido de la protagonista principal es un ingeniero de minas, con una fuerte pasión por el Oeste americano. Sin embargo su esposa es una refinada señora que, por amor, se embarca en lo que podríamos llamar aventuras de su marido: descubrir una mina rentable que les haga ricos, o que le den un cargo importante en el bullicioso mundo que comienza a nacer, que es descrito con pasión y exactitud. Se puede afirmar que toda esa vasta región está en efervescencia, llena de hombres y mujeres luchando por obtener un futuro mejor para ellos y sus familias; salir, en definitiva de una asfixiante pobreza. Se podría afirmar que el escritor ha buscado (y encontrado), tanto en el fondo como en la forma, unos ductus imitativos a cualquier famosa epopeya literaria.

Stegner es un escritor profundo; escribe de la vida de los hombres, de sus vicisitudes; o del entorno material o climático que le rodea. Y saca consecuencias. No estamos ante una novela de aventuras; sí nos encontramos ante la vida de personas que supieron hacer frente a lo que habían optado como futuro: unos, muchos, vencieron, otros no.

Estamos ante un libro duro; duro como la vida misma es para los emprendedores, para los luchadores. No se arrepentirán de haberlo leído. La lucha por la subsistencia, los paisajes de los lugares que tanto gustaban a Stegner, las aventuras y la verdad les esperan.

Propio para adultos, aunque la calificación podría ser L-B1

Juan Carlos Eizaguirre
8.11.10

2011-01-17T03:46:00.000-08:00

Sjöwall, Maj. Y Wahlöö, Per. Asesinato en el Savoy. RBA, 10. 265, páginas 17 euros

Es una novela negra escrita por dos periodistas suecos en 1970. Uno de los principales valores que posee es el de su relativa antigüedad. Estos dos escritores (que son hombre y mujer: Maj es ella y Per es él). Sí, a parte de su historia personal –se conocieron en 1961-, tuvieron la ingeniosa idea de escribir novela policíaca en su propia lengua. A los periodistas, supongo que a casi todos, les gusta escribir; no hace falta que trabajen en un periódico. Otra cosa es que después los críticos literarios se dispongan ha intentar discernir el famoso estilo periodístico, a favor o en contra; que ha beneficiado o perjudicado el mensaje que el escritor quería conducir; que, precisamente ese estilo con la capacidad de fabulación del criticado escritor, provocará una ensoñación onírica en todos los lectores; o el periodista debe deshacerse de esas lacras de una literatura de usar y tirar… y así, eternamente.

Pasando de esos prejuicios Maj y Per decidieron crear un magno proyecto literario. No sabemos si lo que ha visto la luz desde el año 1965 a 1975. Desde luego al español no se habían traducido RBA rescata ahora toda la obra literaria de estos escritores, que consistió en escribir una novela policíaca al año ambientada en su país y en su idioma. Diez novelas, de treinta capítulos cada una. Y así lo hicieron. Hasta el año 1975, que coincidió con la muerte de Per.

Su esposa no ha vuelto prácticamente a escribir desde entonces. Es una reconocida traductora.

Asesinato en el Savoy fue publicada justamente en la mitad del proyecto. Y hay que decir que la tarea que se impusieron estos dos escritores fue encomiable. Pero para hacer una “cata” en sus diez novelas y eligiendo Asesinato en el Savoy, vemos que posee una frescura, pero le acompaña un cierto candor. Me explicaré. Los personajes son arquetípicos y sin ningún vigor: parecen muñecos de algodón. Si a eso se le añade un argumento premioso y el lector adivina quién es el malo a la mitad de la lectura, pues ustedes mismos me dirán…

Efectivamente, y me duele decir esto, una novela de hace cuarenta años, escrita por dos buenos profesionales, puede ser despreciada en 2010, porque no ha superado el inclemente paso del tiempo.

Juan Carlos Eizaguirre
15.11.10

2011-01-17T03:44:00.000-08:00

2011-01-17T03:40:00.000-08:00

Gibbons, Stella. La hija de Robert Poste. Editorial Impedimenta, 10. 357 páginas.

Ha tenido una buena acogida de la crítica española (no tengo datos de ventas) esta novela de la escritora inglesa Stella Gibbons. Obtuvo recién editada, en 1932, una reconocida fama en el mundo anglosajón y en Alemania, por no decir que en casi toda Europa. Se le concedió el prestigioso Prix Femina-Vie Heureuse en 1933.

Stella Gibbons tuvo una extensa obra literaria, pero La hija de Roberto Poste es la que más fama le proporcionó, pasando el resto de su obra a un segundo plano.

Estamos ante una novela de humor. Muchos expertos en literatura inglesa la califican como la mejor novela de humor escrita nunca en lengua inglesa. Atrevidas palabras, que me limito a transcribir. Lo digo para que el futuro lector sepa que está ante un monumento literario y no se deje influenciar por mi opinión.

En la primera edición en español en 2010, debemos de caer en el tópico al decir que el humor inglés es distinto. La escritora tiene el acierto de rescatar algo poco experimentado en esas fechas: contrastar el mundo rural británico más profundo con la alta sociedad y tiesura de las grandes ciudades. Se trata de lo que luego se ha convertido en miles de parodias y novelas con los dos tipos de protagonista: el patán torpe de campo, que es muy bruto y receloso; y el caballero o la señora que no puede soportar tanta falta de educación, y desprecia o se ríe cruelmente. Esto es por decir algo, porque las variantes pueden ser casi infinitas. Y, tanto en la literatura como en el cine o en el teatro abundan los ejemplos. Esta novedad es del triunfo de Stella Gibbons.

Flora es la hija del señor Poste que, una vez fallecido éste, se encuentra sin familiares cercanos. Ella ha sido educada a pan y manteles y se ha convertido en una bella muchacha de veintitantos años, sin fortuna y, sin por supuesto, deseos de trabajar, sino de seguir con la moderada juerga que era su vida hasta entonces. Va desechando a varios parientes lejanos, hasta que no le queda más remedio que ir a vivir con unos parientes en un remoto pueblo del Norte, donde unos parientes poseen una granja. Los personajes que describe nuestra escritora me han recordado, en cierta medida, a los de La Familia de Pascual Duarte, novela de Camilo José Cela.

Y en el juego de tira y afloja de flora con sus atrasados parientes se nos ofrecen verdaderas escenas de humor, porque la muchacha no es de las que se arredran; más bien todo lo contrario: arma una verdadera revolución.

Bien, sí. Es una novela de humor muy bien trazada. Pero a mi me gustan más las de P. G. Wodehouse.

Y para no dejarnos nada en el tintero, habré de añadir que la obra de Gibbons ha pasado a la historia por su inventiva, su chispa inteligente, pero no por su expresión artística.

Juan Carlos Eizaguirre
18.11.10

2011-01-07T02:57:00.000-08:00

Carré, John Le. Un traidor como los nuestros. Plaza y Janés, 10. 394 páginas.

John Le Carré aparece de nuevo con otra novela de espías, Adaptándose, desde que se acabó la Guerra Fría, a las circunstancias de llamémosle profesión de espía. A mi juicio no fue afortunada El hombre más buscado (2009), llamada por la propaganda, “la última novela”. Ya la comentamos en su día, y pueden leerla en mi blog. Diciéndolo claramente era o se trataba una “faena de aliño”, impropia de Le Carré o, cuando menos chocante para un libro de despedida de sus miles de lectores.

Sin embargo, la que ahora presentamos, Un traidor como los nuestros, es un “producto Le Carré, que nada desmerece de sus mejores novelas. Incluso el tema, que ya se puede adelantar, se centra en una enconada y larvada lucha de espionaje entre los países favoritos de nuestro autor: América y Rusia, por decirlo brevemente. Y en los “tiempos antiguos”. Pero naturalmente, los tiempos han cambiado, y la tecnología y sistemas de operación y distracción o engaño…, han evolucionado enormemente. Por ello, el escritor inglés ha sabido adaptarse a los tiempos, y no ha resistido recrear algunos estilos de espionaje más sofisticados, no propios del tiempo durante ocurre la acción. También es verdad que ha escrito otras novelas sí de su especialidad pero lo que más remarca es la denuncia social. Creo que el más claro es El jardinero fiel, pero hay varias más; todas comentadas en mi blog.

Para completar la trama sólo les avanzaré que trata sobre todo de una traición, de un intento de pasarse a Estados Unidos de un alto mando Ruso. Pero, ¿quién es en realidad los que verdaderamente traicionan? Les aseguro que no es fácil deducirlo; más bien, es imposible.

No ha perdido John Le Carré, a pesar de tratarse de casi de una novela coral, el tino y el tacto, para tratar a sus personajes (creados por él) con una maestría solo propia de los grandes autores. Parece como si se recreara dándoles vida. Y esa vida resulta muy verosímil, muy naturalmente expuesta, como naturales son los diálogos y los sucesos que les acontecen. Siempre vienen a mi memoria Charles Dickens y sus personajes tan magistralmente trazados y revividos una y otra vez…, y todas las que hagan falta. Quizá sea esta última afirmación la clave para juzgar la validez y la altura literaria de una novela.

Juan Carlos Eizaguirre
7.1.12

2010-10-06T02:57:00.000-07:00

Pancol, Katherine. Los ojos amarillos de los cocodrilos. Esfera de los libros, 10. 550 páginas, 21 euros.

La escritora y famosa periodista Katherine Pancol, es muy poco conocida en España por su obra narrativa, entre otras cosas porque no se han traducido hasta la fecha ninguna de sus creaciones narrativas. La Esfera de los Libros ha tenido el acierto de editar en español su última novela, Los ojos amarillos de los cocodrilos, y con gran éxito además. Opino que es un éxito merecido, no nos encontramos ante un fruto de una buena labor de marketing y distribución, amparándose y engordando su anterior trayectoria en París Match o Cosmopolitan… o su casi decena de libros publicados.

No es eso; Pancol ha sabido construir dentro de un mundo real – la vida de la jet set parisina en contraposición con una aparente gris clase media – una historia, si no cierta, habría que decir castizamente, “calcadita” con lo que pasa ahora con el tambaleo de la sociedad occidental y su desconcierto. ¿Es que esto no tiene solución? Y nuestra escritora comienza por el principio: la familia.

Las primeras páginas de la obra pueden resultar chocantes al lector: más parece una novela del montón, de trama frívola, sexo y violencia. En realidad esto no me lo estoy inventando; hay dos pasajes de sexo explícito, y hay muchos lectores… muchos que les incomoda que se trate de temas tan personales en el escaparate de una novela. Y es que uno podría rasgarse las vestiduras (me refiero a políticos europeos que no sean españoles), al creer que van atacar otra vez a la familia tradicional, cuando precisamente el Gobierno Francés ( y otros de Centroeuropa pero no tengo dato: Alemania, Inglaterra…) están echando la casa por la ventana incentivando el tercer hijo por matrimonio con políticas económicas. Y esto no lo hacen por cuestiones morales o religiosas, no. Es que están viendo que se quedan sin ciudadanos franceses que sostengan a su país con la contribución para las pensiones. ¿Europa de Viejos? ¡No puede sobrevivir!

Siempre acostumbro a decir algo del argumento, pero el de esta novela es tan crudo y sutil a la vez, que no sé qué decir. He estado tentado de decir cómo acaba, pero he conseguido vencerme a tiempo. Les puedo decir que, a parte de ser París el escenario, el peso del argumento lo llevan dos matrimonios. Las dos esposas son hermanas e hijas de un ilustre apellido, aunque no nobles. Curiosamente, estas mujeres van por caminos distintos en la vida. Una tiene suerte porque consigue un buen marido y va por la vida como de flor en flor, aparentemente; mientras que la otra hermana, además de no ser bella (sí inteligente: Doctora en Historia Medieval), su marido no tiene trabajo, ni lo busca y… el pajarraco, encima, la abandona por una peluquera y se va a África, una vez retirados los ahorros de la familia en el Banco.

Por otro lado, la hermana de buena posición comenta en una fiesta que está escribiendo un libro, cosa totalmente falsa. La historia está servida. Que disfruten.

No les dejo sin hacer una advertencia. Recapaciten sobre los protagonistas. Uno de las “termómetros” para saber rotundamente que están leyendo un buen relato, es analizar cómo se están creando en su imaginación de lector esos hombres y esas mujeres: si hay vigor en su temperamento, pasión, honradez, odio…; incluso hasta detalles de su físico que no vienen dichos por el escritor.

Es una lástima que una novela confeccionada con estos mimbres: afirmar que ciertos valores, como la familia, el matrimonio, el amor, la honradez en definitiva, y en todos los sentidos. Añadiendo, además su buen pulso literario, tenga que pasar por la cloaca exhibicionista del que podríamos llamar sexoerotismo de burdel, zafio, con gotas de Chanel y abrigos de piel. Naturalmente que sobre alguna base han de ponerse los argumentos que deban sustentar una novela, pero no tanto. Un poco más de sensibilidad con los lectores, por favor.

Juan Carlos Eizaguirre
6.10.10

2010-06-23T02:04:00.000-07:00

Tristante, Jerónimo. El enigma de la calle Calabria. MAEVA, 10. 300 páginas. 18 euros

No conocía yo la existencia de este escritor, profesor de biología, al que parece que no se le da mal el arte de la literatura. Lleva escritas cuatro novelas de misterio, con estilo y forma de folletín, y todas han tenido éxito. Desde luego no sería la primera persona que compaginara su quehacer profesional, antagónico, con la literatura.

Este tipo de novelas de misterio y folletinescas son fácilmente detectables. Están hechas para el gran público, y el escritor nos introduce en la acción ya en la primera línea. Pueden ser policíacas, de terror, de costumbres o simplemente de misterio. En todo caso los sucesos que se narran suelen ser en ocasiones, delictuosos, de pobreza extrema en los barrios bajos, en contraposición a las clases adineradas y, lo que es más importante, el misterio se viste de abundante dosis truculenta, con descripciones desagradables sobre situaciones de miseria, de homicidios, de amores imposibles en los que se esconde el engaño.

Habría que afirmar por tanto, que El enigma de la calle Calabria no es una novela fácil. Está escrita para entretener y, sobre todo, para dar una visión social y política de la Barcelona de la segunda mitad del siglo XIX. Pero los pasajes escabrosos no son para cualquier paladar, y si uno quiere descansar, inhibirse del trabajo cotidiano, esta obra de Tristante puede ser poco adecuada: un terror nocturno que nos haga despertar sobresaltados y empapados en sudor en medio de la noche.

Creo sinceramente que debo hacer esta advertencia. No es que se trate de una novela “fuerte”, sino desagradable. Pero cuidado, estos relatos morbosos (contenidos, sin pasarse) tienen su público, lectores que por leer una novela de acción, dejan de lado la aparente ensoñación escabrosa, la sensación de terror esotérico.

Yo mismo ha leído esta novela con placer, disfrutando de la prosa de Jerónimo Tristante y su fantasía creadora para formar unos personajes con perfiles de lo más variopintos.

Juan Carlos Eizaguirre
23.6.10

2010-06-21T02:30:00.000-07:00

Läckberg, Camilla. Crimen en directo. MAEVA, 10. 414 páginas.

¿Es Crimen en directo una novela policíaca, con retazos costumbristas? ¿O no será más bien una novela costumbrista con retazos policíacos? Se podría afirmar sin temblar el pulso, que el tema tratado es la boda de Erica y Patrick (el competente policía de Tanum, en Suecia), ayudados por sus parientes y amigos más cercanos. Y debo añadir que estos pasajes en ningún momento derivarán, ni coincidirán con el que parece el núcleo argumental. Sí, porque se puede afirmar con rotundidad que la novela de Läckberg es policíaca (para orientar al lector, en un 75%).

Pero hay que tener en cuenta esos pasajes no policíacos, que dotan al argumento de un tono entrañable. Ahí están el nacimiento de Naja, la recuperación del fracaso matrimonial de Anna, del que salió psíquicamente destrozada, ya que su marido perdió la vida en un accidente de carretera, en plena tramitación del divorcio. O también cabe añadir los ingenuos intentos celestinescos de Erica por unir a Dan con Anna.

Pues bien, ninguno de estas derivaciones del argumento principal, influyen para nada en los sucesos y derivaciones finales que llevarán a la detención del o de los asesinos.

He confesar que me ha gustado ese tono “a se” de la vida de familia y sus relaciones sociales. Se hace creíble. Patrick trabaja duro, con la conciencia clara de que está desatendiendo sus deberes de esposo y padre (tienen una hija).

Pero es que el poco habitual asesinato se las trae. Al principio parece un accidente de automóvil y exceso de alcohol, pero los médicos forenses descubren unas marcas en la boca y garganta de la supuesta conductora borracha. Si a eso le añadimos que la conductora no probaba el alcohol (ni la más mínima gota), el suceso requiere abrir una línea de investigación. Al comienzo será una maraña de datos indescifrables y sin sentido pero, poco a poco, van apareciendo casos similares en poblaciones, algunas cercanas, otras lejanas de Tanum. Y siempre los mismos métodos y el mismo perfil del asesinado. Y ahí se quedan ustedes, que yo me bajo, para no destripar la novela.
Y ya, para terminar, hay que afirmar que Camilla Läckberg sigue su camino. Se le puede alabar desde varios puntos de vista. Pienso que el primero es humanizar la novela policíaca. Ya ha habido intentos y logrados (Dorothy Sayers es el que me viene a la cabeza). Después, dibuja, diseña, esculpe (escojan las palabra que quieran) cómo son sus personajes, dejando en un segundo plano ambientes y paisajes. No así los ambientes sociales, donde es una maestra. Y por fin, la imaginación, la capacidad de contar historias inspiradas, bien trabadas y creíbles.

De todas formas, en honor a la verdad he de decir, que las tres novelas precedentes me han parecido mejores. De modo que, ánimo!

Juan Carlos Eizaguirre
11.6.10

2010-05-21T01:43:00.000-07:00

Thackeray, William T. Rebecca y Rowena. Editorial Belvedere, 09. 142 páginas. 11,50 euros.

William Thackeray fue un escritor de La Gran Bretaña a mediados del siglo XIX, de reconocido prestigio internacional, aunque dedicó bastantes épocas de su vida al trabajo periodístico, que era lo que verdaderamente le gustaba. Aquí hemos de abrir un breve paréntesis, ya que el joven Thackeray heredó una considerable fortuna a la muerte de su padre, que fue administrada, muy bien, por cierto, por su tutor, hasta que cumplió la mayoría de edad.

Aparentemente, no encaja con el carácter sentenciador y lleno de moralina que se refleja en sus novelas, el que perdiera las veinte mil libras esterlinas en el juego y en inversiones mal aconsejadas.

Rebecca y Rowena es una breve novela que se desarrolla en la medieval Inglaterra y cuyo protagonista principal es el Caballero Invanhoe, al que nuestro escritor vuelve a la vida, retomando la famosísima novela de sir Walter Scott. Ciento cuarenta y cinco páginas no dan para mucho, pero Thackeray era un excelente escritor; y en esta novela sabe sacar brillo a los breves momentos de emoción caballeresca y de luchas de los nobles.

Lo curioso es que no la veo entretenida para un público infantil. Pienso que se pueden aburrir, pues el punto central de la novela es el triangulo amoroso entre Rowena, Rebecca y Ivanhoe. Rowena es la esposa de Ivanhoe al que cree muerto en la guerra y por ello se vuelve a casar; y Rebecca es el amor secreto de noble soldado. Todo tiene una solución muy correcta, muy británica.

Y ya para terminar, no me puedo sustraer de volver a repetir de la excelente calidad literaria, hablando en general, de William Thackeray, que aún brilla sobre todo en la mejor de sus novelas: La feria de las vanidades, comenzada en 1847, donde trata de describir la sociedad inglesa de finales del XVII y comienzos del XVIII. Descripción bellísima y perfectísima, pero no exenta de cierta crítica ácida sobre conductas morales desarregladas. Habría que contestar: consejitos vendo//y para mí no tengo.

Juan Carlos Eizaguirre
20.5.10

2010-05-05T01:21:00.000-07:00

Pyper, Andrew. Plagio mortal. MAEVA, 10. 331 páginas. 19 euros.

La manera en que el autor ha utilizado sus propios recursos literarios para escribir esta novela son tan originales, que bien se podría afirmar desde un principio que no se trata de un thriller, sino de un trabajo atrevido en que incluso, me atrevería a decir, hay un poco de crítica ante esa devastadora ola literaria que son los thrillers.

Un escritor despedido de su periódico va a ser el protagonista, copiando partes de una novela a una amiga para, luego, darle cuerpo propio y confeccionar un bonito trabajo, que es todo un éxito. En la parte propia de la novela ya comienza a escribir aspectos autobiográficos, que una vez concluida ésta y no teniendo capacidad para escribir más, comenzarán a fantasearse por su imaginación, y más que servirle de inspiración, le llenan de miedo. Sobre todo cuando concuerdan con la realidad: una serie de asesinatos en su ciudad y no muy lejos de su barrio.

Acuciado por el miedo comienza a investigar por su cuenta, pues teme por la seguridad de Sam, su hijo pequeño; su esposa ha muerto. El autor de esta novela juega muy bien con la psique de su personaje, al que lleva casi al borde de la paranoia, hasta que aparece ella. Ella es la mujer plagiada que, contrario a lo que pudiera suponerse, no reprocha nada a su antiguo conocido, que eso son: antiguos conocido de un taller de escritura para adultos: ahí fue donde se produjo el comienzo del plagio, grabando lo que cada uno leía en voz alta, una vez escrito en su casa.

Hasta el momento (vamos por la mitad), no parece uno de esos thrillers que tanto abundad. Pero es que cuando el y ella retoman su antigua amistad todo se complica. A partir de este momento Andrew Pyper se estira y comienza a fraguar una novela dentro de la propia novela. Sólo añadiré que los personajes adoptan como una segunda personalidad; la creación literaria tiene que ver con la vida: escribir es vivir. Ahora ese grupo de personajes del taller de lectura se quitan la careta y están dispuestos a matar por defender su creación artística.

En esta última parte sí que adquiere ritmo de thriller. Y si a eso le añadimos un poco la sal y pimienta de sucesos paranormales… Ya esta el original relato cocinado.

En la portada y en la contraportada se habla de Plagio Mortal como el thriller del año. Incluso nombrado así por el New York Times. Yo… qué quieren que les diga de esta novela, “la más ambiciosa hasta la fecha” de Pyper. No ha satisfecho mis expectativas.

Juan Carlos Eizaguirre
4.5.10

2010-04-26T02:04:00.000-07:00

Uribe, Kirmen. Bilbao-New York-Bilbao. Anagrama, 10.

Kirmen Uribe es un joven escritor vasco que sólo escribe en euskera. No es como, por ejemplo, Bernardo Atxaga, que escribe sus obras y después las traduce él mismo. No, Uribe se concentra en su lengua vasca natal y, de esta forma, ya ha conocido diversos premios, entre ellos del de la Crítica en 2007, por su libro de poemas Mientras tanto, dame la mano (2003)

No había leído nada hasta ahora de él (poca producción tiene), pero me ha dado la sensación de estar cómodo escribiendo, con desenvoltura y, además, con genio creativo. Nuestro escritor busca (o posee) un estilo propio en el que se entrelazan las historias, los personajes, juega con el tiempo, pero todo ello sujeto a un cañamazo (que palabra más fea) que sustenta todos sus correrías literarias.

Este tipo de literatura desconcierta a lectores no avisados, porque en ella se busca no sólo contar una historia, sino cómo contarla; por supuesto lo mejor posible; con esa inquietud que tiene todo artista de buscar nuevas formas de expresión, que impacten en los lectores de la manera más absoluta. El absoluto en nuestros días puede ser: belleza, ingenio, sadismo, muerte, pesimismo, erotismo, aventuras, ideologías… He puesto algunas cuantas y muy variadas, para que se vea lo que hay actualmente en el mercado.

No es así la novela de Uribe. Me refiero a algo desagradable o incómodo para el descanso. Es, más bien, una historia familiar de tres generaciones en busca de un pequeño barco perdido, enlazada con la vida presente del propio escritor, quien se adivina desde la primera página como narrador principal en primera persona.

Habría que decir que Kirmen Uribe tiene ya, casi 40 años, y no tiene, todavía… Digo esto porque su ruta artística parece perfectamente diseñada y ya lleva años discurriendo por ella. A parte de sus títulos académicos es autor de proyectos multimedia, que intercomunican la literatura con cualquiera otra de la Bellas Artes. Este es un trabajo de un futuro en el mundo del arte absolutamente revolucionario.

Pero es que además, Uribe se ha relacionado mucho. Ha sabido contactar con las personas adecuadas. Desde sus estudios de postgrado de Literatura Comparada en Trento, a encuentros literarios en Europa, Asia y América. Es traductor de novelas y poesía y colaborador de varios periódicos, entre ellos The New Yorker. Algunos de sus libros han sido traducidos al castellano, inglés, francés y ruso.

Ahora que lo pienso; después de haber dedicado un tiempo a este escritor, sí cabe la palabra, todavía. Falta esa, o ese conjunto de grandes novelas, que consagran a un autor, o una obra poética que cree escuela o se le permita incorporarse a alguna.

Juan Carlos Eizaguirre
22.4.10

2010-04-22T02:06:00.000-07:00

Pinilla, Ramiro. Las ciegas hormigas. Tusquets, 2010. 319 páginas. 19 euros.

No cabe duda que en la Editorial Tusquets han sabido tratar como se debe a Ramiro Pinilla. Ahí están las tres últimas tres obras de este octogenario vasco que desde mediados de los setenta estaba reñido con el mundo de las grandes editoras e iba por libre con sus ediciones “artesanales”, dice.

Las ciegas hormigas fue Premio Nadal 1961. Era ya entonces un importante galardón. En la novela el lector se va a encontrar con un Pinilla ya maduro (39 años); escritor con cuajo, con una visión de la vida que él diría realista, pero que en realidad es pesimista, experimentado en la lucha por el vivir de cada día. Su estilo parece tallado en piedra, osco, muy propicio para describir el carácter y laconismo del hombre del casero vasco. Quizá, o sin quizá, se excede en su descripción de personajes y lugares; en este sentido, recuerda en ocasiones al tremendismo de Camilo José Cela y su Familia de Pascual Duarte.

Se podría decir que Las ciegas hormigas (no Ramiro Pinilla) pertenece a un estilo tardo romántico triste español, que se encuentra sobre todo en Cataluña. Por ejemplo: Mercedes Salisach (Planeta), Carmen Laforet (Nadal)… o Carmen Martín Gaite y Aldecoa en Madrid… no me vienen a la cabeza más nombres. De hecho no crean una escuela literaria, y muchos derivan a estilos más actuales. No obstante triunfaron y recibieron premios y reconocimiento crítico; no de todos, pero sí de buena parte de la crítica. La mayoría vive; no estamos hablando de unos tiempos remotos.

Volviendo a la novela que nos ocupa… pues sí, es de un romanticismo triste, impropio del Pinilla posterior, pero de todas formas ese romanticismo no es amatorio, suave y vaporoso (que hay veces que los lectores confunden los términos). Es trágico. Se trata de una lucha titánica contra todo: la tierra, el clima, los poderosos, la propia familia. El autor presenta una sociedad desgarrada tras la Guerra Civil (guerra entre hermanos), padeciendo muchas necesidades.

En esta situación, un barco cargado de carbón es arrastrado por el temporal a los acantilados de La Galea, en Getxo (Vizcaya). Es una zona rural en ese tiempo, en su mayor parte. Sebas vive en uno de los caseríos con su esposa y cuatro hijos. La tentación de hacerse con una buena parte del carbón es fuerte, pero la Guardia Civil vigila.

De una manera dramática e indómita se precipitan los acontecimientos. Pinilla esgrime un estilo novedoso para esos tiempos: el monólogo interior, con varios narradores; también alguna secuencia con flash back. Pero el peso de la narración lo lleva Ismael, el hijo pequeño, de 14 años.

No ha pasado el tiempo por encima de esta buena novela, quizá demasiado agria y con una concepción pesimista de la vida y del hombre, pero que a la vez enaltece su capacidad de trabajo, reacción y coraje para sobreponerse a las dificultades. He echado de menos algún sentido trascendente en situaciones de tanta angustia y dolor.

Juan Carlos Eizaguirre
20.4.10

2010-04-20T03:33:00.000-07:00

Tabucchi, Antonio. El tiempo envejece deprisa. Anagrama, 10. 16 euros. 171 páginas

Antonio Tabucchi es uno de los mejores escritores europeos en la actualidad. No lo es de mayorías, como lo podría ser un autor de thrillers de reconocido prestigio, pero sus seguidores en todo el mundo se cuentan por millones. Y es que Tabucchi pertenece, podríamos decir, al mundo intelectual de la literatura. Gran observador de la realidad cotidiana, es una especie de filósofo de la vida, que desgrana con una prosa amena y cercana, con cierta ironía.

Estamos ante una relación de cuentos. En sus últimas novelas, cuentos y ensayos, el autor aborda el tema del tiempo. Mucho debe atraerle y preocuparle a Tabucchi este llamémosle fenómeno que se nos escapa de las manos que es el devenir de las cosas. ¿Pasado, presente, futuro? ¿Quién inventó eso? Si en realidad el tiempo no existe: es una realidad de la razón con fundamento en la realidad. Delicada y sugerentemente nuestro autor va profundizando en esta realidad dudosa que nos circunda, que a muchos haces felices, mientras que para otros es motivo de sufrimiento. La vida es un continuo flujo de sucesos que hay que saber aprovechar para lograr una situación placentera. Esto no está exento de esfuerzo; no se trata de un “vive y deja vivir”. Dominar la propia naturaleza es una dura batalla que no se conseguirá sin ayuda. De ahí la importancia de las relaciones familiares positivas y amorosas, las sociales y, en definitiva, la ayuda de Dios.

Pero Tabucchi no es un hombre que esté en las nubes. Está profundamente comprometido con su tiempo, con la sociedad en la que vive. Baste el ejemplo de sus duras críticas a “la farsa” de la Europa actual, ajena a cualquier ideología y convertida en una gran caja registradora. Y no lo está tampoco al juzgar las situaciones de los distintos conjuntos de personas o clases sociales o colectivos culturales, como se les suele llamar ahora. Pero esto último queda mejor reflejado en sus novelas, que son un verdadero placer intelectual lleno de sentido del humor. Los cuentos, cartas, ensayos, son más herméticos. Hay que conocer bien a Tabucchi para saber interpretar el calado de sus contenidos: poder entenderle bien, pues no es un escritor conformista, que se limite a decir, “esto es lo que hay, y yo lo veo de tal manera”. No. En Tabucchi hay un luchador nato, apasionado por la vida y por la belleza.

Juan Carlos Eizaguirre
15.4.10

2010-04-20T03:31:00.000-07:00

Chalandon, Sorj. Mi traidor. Alianza Editorial, 10. 225 páginas. 17 euros.

El conflicto de Irlanda del Norte, todavía sin solucionar, es el objeto de este trabajo de investigación, más que novela, del escritor y periodista Sorj Chalandon, que ha sido durante muchos años reportero del diario francés Libération y ha dedicado treinta años de su quehacer profesional a estudiar, analizar y difundir como testigo directo, la auténtica guerra civil habida en Irlanda.

Chalandon es, ante todo, periodista y las fuentes que utiliza son de primera mano. El modo de expresarse es, por tanto, fluido y directo, sin adornos, escueto, como una crónica. No fija su atención tanto en los personajes como en los hechos, en el ambiente de destrucción y sufrimiento: está dando noticias del desastre en ese país durante muchos años. La lucha entre católicos y protestantes, el IRA y el Ejército británico, republicanos y unionistas.

Este es el sustrato verdadero, con lugares y fechas verificables. Chalandon cambia los nombres de los verdaderos protagonistas y juega el despiste con algunas situaciones de lugar y tiempo, además de crear un soporte argumental que sostenga a sus nuevas creaciones.

Antoine es francés. Un joven ebanista que se dedica a la restauración de violines. Y también es un enamorado de Irlanda, país al que acude cada año en vacaciones. Allí se siente a gusto cada vez que va y, quizá esta sea la parte menos creíble de la fabulación, conoce a personas relacionadas con el IRA, que hacen una vida pobre y normal. Poco a poco se gana su confianza y se introduce en sus ramificaciones hasta hacer algún servicio, pero no contaré más del argumento. Sólo añadiré que le presentan a Tyrone Meehan, uno de los líderes, que influirá mucho en él.

Respecto a este argumento debo advertir que Sorj Chalandon conoció en profundidad a muchos líderes republicanos activistas, entre ellos al líder Denis Donaldson, en realidad topo de los ingleses, que tiene bastante similitud con el Meeham de ficción.

En definitiva, estamos ante un excelente libro testimonio que abarca más de treinta años, con garantías de veracidad, de la dolorosa situación de Irlanda del Norte.

Juan Carlos Eizaguirre
16.4.10

2010-04-14T03:46:00.000-07:00

Pinilla, Ramiro. Sólo un muerto más. Tusquets, 09. 274 páginas. 19 euros

La novela es de excelente factura. Vaya dicho esto por delante porque, para mí, Ramiro Pinilla es un escritor que se sale de lo corriente. Y lo corriente es, tras haber ganado el Nadal y el Premio de la Crítica en 1961 con Las ciegas hormigas, y haber sido finalista del Planeta en 1971, seguir en el mundo editorial y abrirse paso, pues hay mimbres, en el proceloso mundo literario.

Pues no. Nuestro autor, se retira a editoriales “más artesanales” (¿qué es eso?) durante treinta años, para irrumpir a los 84 o 85 años en la gran competición con una fabulosa, bien trabajada y algo larga trilogía, titulada Verdes Valles Colinas Rojas. Éxito de ventas y ganadora de varios premios. Y no satisfecho con esto, “repleto de juventud en tarde de áurea madurez”, ha reeditado Las Ciegas hormigas y ha escrito una novela policíaca de bastante mérito, de la que ahora nos vamos a ocupar.

Se desarrolla en Getxo, lugar del País Vasco por el que Ramiro Pinilla tiene bastante querencia para ubicar sus novelas. En Getxo se desarrolla la trama de Las ciegas hormigas y la trilogía Verdes Valles, Colinas Rojas.

Sólo un hombre más es un virtuosismo literario. Sancho Bordaberri es un librero de Algorta (Getxo), al que le apasionan las novelas negras americanas en boga (estamos en el año 1947). También le gusta escribir, pero toda su obra literaria es rechazada por las editoriales a las que envía sus manuscritos. Un poco soñador y aventurero, decide hacerse detective privado, al igual que sus héroes americanos. Esta idea forma cuerpo al recordar el homicidio en la playa de Arrigúnaga de un joven, meses antes de comenzar la Guerra del 36 y que, precisamente por la Guerra, el asunto fue dejado de lado.

Nuestro detective, que ahora se hace llamar Samuel Esparta, comienza a indagar, a hacer preguntas... y la trama sigue. Pero yo creo que lo más importante de la novela está en el excelente uso de la técnica de la meta novela, es decir: Sancho sigue existiendo, con sus inseguridades y falta de ventas, a la vez que, sin solución de continuidad se convierte en Samuel Esparta, atrevido y sagaz. Digamos que no es un estado esquizoide, ya que por las mañanas se viste de chaqueta y corbata para representar mejor su papel de detective, que le llevará a escribir una buena novela realista, que es lo que a él le hace falta. Pero la meta novela esta servida, y muy brillantemente además, sin confusiones. Dicho esto, y asumido por el lector, he de decir que hay una novela más, que aflora en el bullicio de las dos anteriores y en el bullicio de las diversas tramas. Sí, Pinilla consigue introducir una novela dentro de su meta novela. Pero lo más importante es el encaje de bolillos para llegar a buen puerto y descubrir al asesino. Porque hay un asesino, ¿no?

Juan Carlos Eizaguirre
3.4.10

2010-03-30T01:52:00.000-07:00

Silva, Lorenzo. La estrategia del agua. Destino, 10. 377 páginas. 18,50 euros

Ha vuelto Lorenzo Silva a dar vida a su policía investigador de la Benemérita, el brigada Bevilacqua, un antihéroe al estilo español, divorciado y todo, con un hijo preadolescente con el que mantiene una buena relación. No estamos ante uno de esos thrillers al uso. La estrategia del agua es una novela policíaca española. Escrita por una español y el modo de actuar, de vivir, de interpretar la ley, de trabajar de los españoles.

Tampoco es una crítica ácida a la policía y a los tribunales. No. Es más, el caso del que trata la novela se resuelve en un fin de semana. Se intenta sólo de que Lorenzo Silva, al son de una acción policial y judicial, ha querido (y lo ha conseguido) pintar un cuadro costumbrista de lo español. En este caso en una situación de homicidio.

No se debe ni se puede comparar esta novela con un thriller, no tiene ese estilo, esa sinuosidad morbosa y acelerada; brillantes personajes, aún en sus torpezas, los atractivos ambientes y perfiles de los protagonistas… Silva pasa de todo eso, y el equipo del brigada Bevilacqua se mostrará siempre laborioso, tenaz, pero con defectos que les hacen estar muy cercanos al lector, como así mismo la juez y otros personajes de menor entidad.

Desde luego hay un intento claro por parte del autor de pormenorizar los perfiles psicológicos de sus personajes principales. Pienso que no son acertados pero, cuidado, no son acertados, porque son muy extensos. Yo no sé si Lorenzo Silva se habrá dado cuenta (es difícil para el escritor en sus propias novelas) de que narrando la acción está retratando magníficamente a sus personajes. Por eso pienso que hay pasajes, cuyo único fin es la presentación, que sobran. Por ejemplo, la conversación primera del brigada con su teniente coronel, o la cena con la sargento Chamorro.

Buena novela de Lorenzo Silva. No pasará a la historia de sus mejores trabajos, pero sí es una muestra que es un escritor muy asentado y que, paradójicamente, no ha terminado su carrera. A Lorenzo Silva le falta todavía “esa gran novela”.

Juan Carlos Eizaguirre
29.3.10

2010-03-09T02:29:00.000-08:00

Connolly, John. Los amantes. Tusquets, 10. 329 páginas. 20 euros.

Entre los escritores de thrillers que triunfan, John Connolly posee algo peculiar. Ya desde su primera novela, Todo lo que muere, el autor nos sumerge en el lado oscuro y trágico de la vida y, lo curioso es que no nos muestra otras facetas de la vida más positivas u optimistas que, es obvio, también existen.

El mundo en el que vivimos, según Connolly, es siniestro, está lleno de odio, sólo hay amistad en pequeñas dosis, si se puede hablar así. Las sombras del mal son un conjunto de venganzas frías y sádicas; la misma defensa propia queda en cuestión, cuando se mata por ese motivo.

Leyendo lo hasta ahora escrito, cualquier lector podría dudar de si leer a Connolly o no, pensando en lo aterrador que parece que son sus novelas. ¿Es cuestión de gustos? No lo sé. Lo que sí afirmo es que nuestro hombre es un gran novelista, que arrastra con su ingenio y su buen hacer, llevando al lector por los caminos de la trama con suavidad y como empujándolo por el misterio.

Esta es la palabra clave, misterio. Pienso que hay un gran público al que satisface leer obras de misterio; y si éstas son de categoría literaria, mejor. Porque he de añadir que en los párrafos anteriores, aunque se advierte un tono misterioso, no es nada en comparación con lo que a continuación intentaré explicarles.

Y es que en las obras de John Connolly, unos personajes más son los demonios. Con una carga satánica estremecedora y bien fabulada. Sí, en sus primeras novelas aparecen tímidamente como visiones de fantasmas, pasando más tarde a seres extraños, hasta que por fin dan la cara, buscando castigar (por algún motivo) a personas concretas y a los que las rodean.

¿Por qué el detective Charlie Parker está en su lista de condenados? ¿Por qué hace unos años mataron sádicamente a su esposa y a su pequeña hija? El detective no lo sabe. Sólo sabe que se siente acosado, que le han anulado su licencia y que en cualquier momento, desde la oscuridad, disfrazados de criaturas humanas aparecerán. Parker está solo. Louis y Gabriel, dos amigos de dudosa reputación son sus amigos incondicionales y expertos en la utilización de todo tipo de armas.

Hay algo en el pasado de Parker (en sus padres) que debe ser la causa de su vida siniestra. Y se pone investigar.

Un pero. Se aprecia que Connolly ha estudiado el tema y, por eso mismo, debería saber (lo sabe) de la existencia de los ángeles de luz: los ángeles buenos, los ángeles de la guarda. Debería sacarlos a colación en estas luchas contra los actores del mal.

Juan Carlos Eizaguirre
9.3.10

2010-03-02T02:15:00.000-08:00

Läckberg, Camilla. Los gritos del pasado. MAEVA, 09. 383 páginas.

Me parece que esta joven y prometedora escritora sueca ha publicado tres novelas, a medias entre el thriller y la obra policíaca clásica. Confieso que las he leído, cronológicamente, al revés, pero ello no ha sido obstáculo para hacerme una idea de que nos encontramos ante una gran escritora del género, de la que habría que destacar principalmente el domino del suspense. No se trata sólo de una intriga bien llevada y salpicada con acción trepidante y sucesos delictuosos; no, me refiero al suspense en toda la extensión de la palabra: de esa atracción por la trama que hace que cueste interrumpir la lectura del libro. Lógicamente, porque así debe hacerse, la va dosificando hasta alcanzar un climax mediada la obra, que no hace si no crecer hasta el final.

De otra parte, un aspecto que también me ha gustado mucho es el dominio descriptivo de los ambientes y situaciones por los que pasan los personajes. Por ejemplo: la ola de calor veraniego en Fjällbacka (Suecia) o el embarazo de Erica.

Con estas dos herramientas y una capacidad expositiva sencilla y clara avanza por su historia con gran seguridad, haciendo muy creíble su capacidad de fabular, cosa que en ocasiones podría hacer chirriar a más de un intelecto, pero ella para todo tiene explicación.

Aunque trata bien a sus personajes (faltaría más), no destaca por ser una excelente dominadora de descripción de perfiles humanos ni retratos psicológicos. Puede ser una carencia de nuestra escritora, pero me extraña. Más bien pienso que el papel que juegan la descripción de ambientes y el suspense, hace pequeñitos a los protagonistas, hundidos ante tanta maldad y falta de resultados positivos en la investigación de la policía.

No hay que olvidar que Los gritos del pasado versa sobre una serie de asesinatos de mujeres en un largo lapso de tiempo tanto, que no se sabe si la autoría es de una misma persona o varias; que los cuerpos (algunos) aparecen juntos, como si se tratase de un asesinato ritual; pero esos cuerpos pertenecieron a mujeres muertas en muy distintas fechas. En fin, ése es sólo el comienzo de una entretenida novela escrita con clase por una mujer que, a mi juicio, se abrirá paso, si no lo ha hecho ya, en el amplio mundo de la literatura de ficción, policíaca, de thrillers… o como quiera llamársele.

Juan Carlos Eizaguirre
2.3.10

2010-02-24T01:58:00.000-08:00

Miklós, Vámos. El libro de los padres. Mondadori, 10. 424 páginas. 21 euros.

Miklós Vámos es un reputado escritor húngaro nada conocido en España. Quizá sea ésta su mejor novela, escrita en el 2000. Triunfó en su país; fue traducida a doce idiomas y ahora Random House Mondadori nos la ofrece en español.

Estamos, sin duda, ante una gran novela, cuyos perfiles que la sustentan son las distintas historias de una saga familiar desde 1705 hasta casi finales del siglo XX. No guarda un orden cronológico estricto; más bien los distintos protagonistas (todos padres de esa familia que sigue sus rastros por los siglos) aparecen como traídos de un lugar remoto; no tiene nada de extraño: así es la vida, las personas de un núcleo familiar tienden a separarse con el tiempo. Pero en este caso hay un componente atávico que les hace retornar a sus raíces o buscarlas dondequiera que estén. Ellos son los escritores del libro, de El Libro de los Padres y, además, saben recordar el pasado de la familia aunque no lo hayan vivido (cosa claramente curiosa).

El caso es que nuestro escritor consigue elaborar una interesante historia de Hungría y de parte de Europa. No olvidemos lo que podríamos llamar la política exterior de este país en esos siglos, más después la I y II Guerra Mundial y su condición de país anexionado a la extinta Unión Soviética. Miklós nació en 1950, con lo cual los sucesos de 1956 era un niño que ya podía entender en qué mundo vivía. Sin embargo se fue abriendo paso, y una vez formado en el mundo de las artes, ha escrito también teatro, ensayo, obras de ficción, guiones para la televisión húngara…

Tono de epopeya y realismo mágico. Casi nada. Esto es lo que Vámos Miklós emplea como arcaduz para contarnos su historia, en la que hay, según él, “un puñado” de hechos de su propia familia. El tono de epopeya es fácil conseguir a un escritor experto: se encuentra tanto en el ámbito formal como material. Además, el lector conecta enseguida con él y se introduce en un mundo de grandes gestas, de grandes pasiones.

Ahora bien, que leyendo El libro de los padres, uno encuentre sensaciones, olores, imágenes, como si estuviera leyendo a Gabriel García Márquez, eso es distinto. Este es el realismo mágico, que es como una especie de ensueño y fantasía, pero sin despegarse de lo real y muchas veces de la cruda realidad. Es curioso este modo de escribir, que se ha dado en denominarlo generalmente así: realismo mágico; es muy común en autores latinoamericanos y se difunde desde esa parte de la tierra socapa de escritura experimental. Pero el experimento ya está hecho y bien patentado.

Hay un guiño o una “miradica” de cariño al pueblo judío. La familia Gebrüder Czczor, los componentes de esta saga familiar que irá con el tiempo cambiando su nombre, es judía. Y a lo largo de los siglos aparecerán las incomprensiones contra éstos, culminando con la II Guerra Mundial, pero a la que, como a los otros episodios, no dedica mucho tiempo.

La traducción me parece mala. Chirría el castellano.

Una gran novela de un veterano y desconocido (en España) gran escritor.

Juan Carlos Eizaguirre
23.2.10

2010-02-15T02:56:00.000-08:00

James, P. D. La sala del crimen. Ediciones B. Barcelona, 2009. 506 páginas. 21 euros

Me resulta curioso que Ediciones B haya querido volver a editar esta novela, ya publicada en el 2003. No se trata de una edición de bolsillo; tiene unas hechuras de libro de estreno. En fin, debió de alcanzar gran éxito de ventas.

La autora escribió esta novela policíaca el año 2002, cuando contaba con ochenta y dos años de edad, lo cual es meritorio, sobre todo porque la composición literaria, el argumento y desarrollo de éste, están muy bien ejecutados. Hay que tener en cuenta que en el 2009 ha escrito otra titulada Muerte en la clínica privada. Todo un record.

En esta ocasión P. D. James nos presenta, como en tantas otras ocasiones, una novela negra de corte tradicional. Quizá se recrea en exceso en la presentación de los personajes - que son muchos -, pero el estilo es tan fluido y ameno que creo que al lector no le sobrarán las primeras largas páginas, al final de las cuales comienza la acción: los homicidios y las exhaustivas pesquisas de Scotland Yard. Se podría establecer la comparación con uno de esos pesados aviones de carga que tardan y tardan en coger altura y ponerse en velocidad de crucero.

Me parece una novela excelente, aun sabiendo, por supuesto que estamos ante un entretenido género policíaco y que, esto es a mi juicio importante, los protagonistas de la historia son unos seres cuyo único motivo por el que se comportan honradamente es por educación y conveniencias sociales. No hay nadie al que se le pueda alabar por poseer algún grado de virtud o preocupación por los demás. Resulta algo poco atractivo, la verdad.

Hay breves diálogos en que los que la autora parece dar una opinión a mi juicio equivocada: niega la inmortalidad del alma - se presupone que ésta no existe - y compara a las personas con los animales: muriendo a veces con los mismos dolores y angustias; y cuando la muerte es repentina, no deja de ser una buena suerte pasar del ser al no ser.

Por otro lado, los últimos pasajes están marcados por cierto erotismo; se podría decir que no hay intención de introducir escenas o comentarios procaces. Pero el hecho es que la autora utiliza un ambiente sórdido - narrado en tercera persona y como distanciándose -, pero ahí quedan unas paginas algo inconvenientes, que podrían molestar a algún lector.

Juan Carlos Eizaguirre
11.1.10

2010-01-28T03:25:00.000-08:00

Boyne, John. La casa del propósito especial. Salamandra, 09. 409 páginas. 19,50 euros

Aunque este joven autor ha escrito algunas novelas más, se dio a conocer en España y en el mundo, con El niño con el pijama a rayas. Le siguió Motín en la Bounty, que tenía más cuajo que la anterior, aunque todos la parabienes fueran para El niño con el… En esta tercera novela da un gran paso adelante, camino de la madurez literaria. La obra que ahora nos presenta John Boyne es, desde el punto de vista formal, una muy buena novela, en la que se le descubre como un experto y maduro escritor en la utilización de una concreta secuencia temporal.

Esta técnica, muy utilizada en el cine, merece mención a parte, pues nuestro escritor va utilizar la remembranza, que es la traducción del italiano de la palabra racconto. En realidad racconto en italiano significa cuento, pero en el mundo del cine se ha retorcido la palabra, hasta darle un contenido de vuelta atrás en el tiempo. No estamos hablando de flashbacks, sino de una utilización del argumento comenzando la novela por el final, para después, volver suavemente a un punto casi actual y comenzar el relato marcha atrás, concluyendo, obviamente, el final de la novela con el momento presente. Yo mismo, escribiendo esto, me parece que me he hecho un lío, pero el que no se hace ningún lío es John Boyne, que administra el racconto a la perfección; y además sabe imprimirle un tono de intriga, de intimismo, de ligero humor y temor.

Pero es que esto no queda así. Además de este relato, contado en primera persona por uno de los dos personajes principales, hay en él algunos flashbacks, rápidamente narrados. Y por si fuera poco, Boyne introduce, lo que podríamos llamar un rodrigón para sustentar el relato. La historia desde la niñez de Georgi, el personaje masculino principal, que discurre con una secuencia temporal normal, que se irá acercando a la vida de Zaya, su futura mujer, con la que convivirá durante 64 años de matrimonio y no pocas vicisitudes.

En cuanto al contenido, Boyne suele apoyarse en algún suceso histórico para, después, componer su novela. En este caso, estamos en la Rusia de Nicolás II, el último Zar y la próxima revolución bolchevique. Al Palacio de Invierno de San Petersburgo irá como guardia real Georgi Danilovih, un campesino de 16 años que se enamora de Anastasia, la hija menor del Zar. Los sucesos se precipitan, las lacras de la I Guerra Mundial están presentes. Luego acaecerá la II Guerra.

A Boyne le importa poco todo eso en su novela. Él esta centrado en la pareja que componen Zoya y Georgi a lo largo de sus vidas. Lo de fuera son decorados. Para mí, La casa del propósito especial es un canto al amor y a la fidelidad matrimonial. Se podría decir que es una de esas escasas novelas excelentes con las que uno se topa cada año.

Un “excelente” a cómo describe y trata a sus personajes. Primero con maestría, pero es que además, parecen personas de carne y hueso, está como encariñado con ellos; parece sufrir con sus sufrimientos, disfrutar con sus alegrías… Y lo sabe transmitir al lector con intensidad, tanta, que se siente identificado con ellos.

Juan Carlos Eizaguirre
28.1.10

2010-01-20T01:28:00.000-08:00

Connelly, Michael. El Veredicto. Rocaeditorial, 09. 411 páginas. 21 euros.

Son muy numerosos los escritores en el mundo editorial de los thrillers y no todos llegan al gran público. No triunfan por que no son buenos escritores y su círculo de influencia es reducido o escaso o nulo o no llega a ver la luz. Suelen fallar, generalmente, por dos causas. La primera sería una insuficiente capacidad fabuladora, que podríamos llamar poca imaginación o, por lo menos, no la suficiente para competir en el difícil mercado de los libros thrillers. Ojo, porque imaginación se puede tener mucha, pero luego hay que empatarla para construir una historia apasionante y novedosa: eso es la fabulación.

La segunda causa de fracaso, ocurrida en numerosos casos, es incurrir en el mimetismo: en inspirarse en exceso en los grandes escritores del género. No hablo de copiar, sino de imitar y, claro, imitar a un escritor que tiene unas cualidades geniales que el aspirante no posee, el fruto es un pastiche. La imitación o inspiración puede ser: estilística o temática. La primera es más consentida: el estilo de los thrillers, llamado también estilo best seller, es bastante normal, correcto y aseado, pero no son obras literarias de altura. Sí tienen un ritmo de cortar y pegar, pero lo que de verdad atrapa al lector es la temática, segundo aspecto en el que se puede incurrir en mimetismo.

Poniendo como ejemplo la última novela de Connelly, debo decir, que cada vez que publica un “triunfador” me sorprendo. No comprendo cómo, después de treinta novelas, la mente, la imaginación todavía es fecunda para crear y escribir una nueva aventura muy bien fabulada, que en nada se parece a las anteriores ni a las de otros autores de renombre. Incluso siendo una obra que se desarrolla alrededor de un juicio por asesinato, con unos personajes con perfiles standard… Pues sí, Michael Connelly, que ha escrito alguna novela más floja, vuelve a sorprendernos con una trama jurídica y policial con unas gotas de suspense.

El abogado Haller, típico antihéroe, ha estado, digamos, de baja por enfermedad: un intento de matarle, que debe contarse en otra novela del autor. Además está en una fase avanzada de rehabilitación de las drogas y el alcohol. En esta situación, muere asesinado su amigo abogado, Jerry Vincent. Por disposición previa de éste, Haller hereda sus casos. Esto le anima a volver ya a su profesión de abogado defensor. El comienzo está lleno de incertidumbres, pero hay un caso que le podría reportar mucho dinero. Ya no sigo, porque en ese momento comienza a desencadenarse una acción trepidante e ingeniosa, con tonos de humor.

El lector debe saber que, por encima de estas novelas y otras de suspense, terror, policíacas, romántica, etcétera, hay otra literatura de más calidad e igual de atractiva. Quizá un intelectual se sonría al ver estos libros para pasar el rato. ¡Vaya pavo! El Veredicto, podría estar en cualquier estantería de cualquier intelectual, porque es un balón de oxígeno para mentes cansadas también.

Juan Carlos Eizaguirre
19.1.10

2010-01-12T01:09:00.000-08:00

Bánffy, Miklós. Los días contados. Libros del Asteroide, 09. 666 páginas. 29,95 euros.

Los días contados (1934), es la primera obra de una trilogía escrita por este autor en la que pretende reflejar en amplia visión panorámica la Hungría de mediados de siglo XIX hasta bien entrado el siglo XX, centrándose este último en la I Guerra Mundial y sus consecuencias. La trilogía recibe el nombre de Trilogía Transilvana (su tierra), y los otros dos títulos son: Las almas juzgadas (1937) y El reino dividido (1940).

Miklós Bánfy (1873-1950) no vio publicada su magna obra, debido a la censura comunista. Sólo después de la caída del Muro, su hija la tradujo al inglés y fue dada a conocer (primero a Hungría) y al mundo, donde tuvo una aceptable acogida. La edición de Libros del Asteroide es la primera en lengua española del primer tomo.

Pero después de esta necesaria introducción, introduciéndonos en el arduo trabajo de Miklós, observamos una enorme aportación bibliográfica, que es la que sostiene gran parte de la guía argumental: describir y hacer vivir las vicisitudes de Hungría atrapada por sus enemigos tradicionales: primero Austria y más tarde Alemania; por no decir también atrapada por su propia idiosincrasia de pueblo indómito, poco conciliador, orgulloso de su pasado y, a la vez, poco práctico y avanzado en el mundo moderno, con un 80% de su producción proveniente de la agricultura.

El autor maneja estos hilos en el mundo de la política de una manera fidedigna, entrelazándolos con una serie de historias noveladas en las que pretende reflejar el ambiente mundano, la carestía y las relaciones sociales de un país desordenado en sus estructuras humanas. Las sesiones parlamentarias tormentosas, los grandes bailes, la vida mísera de los campesinos, los amores apasionados.

He pensado en Guerra y Paz… pero sólo un momento. Los días contados no está a la altura (ni de lejos) de la obra de Leon Tolstoi. Quizá porque, aunque escribe de manera impecable, no tiene tanto que decir; o también porque resulta muy reiterativo: me refiero, por ejemplo, a sus narraciones costumbristas, a sus descripciones (bellas) de paisajes, a las relaciones amorosas y sus fracasos sentimentales… Da la sensación de querer alargar innecesariamente su relato, porque además dosifica los aspectos históricos, administrándolos con cuentagotas, para dar razón de su extensión.

Para finalizar, habría que decir que me parece una buena obra literaria, pero que me ha cansado un poco por su excesiva extensión.

Juan Carlos Eizaguirre
11.1.10

2009-12-29T02:45:00.000-08:00

Ebadi, Shirin. La jaula de oro. La esfera de los libros, 09. 254 páginas. 18, euros.

Shirin Ebadi, de nacionalidad iraní, recibió el Premio Nobel de la Paz el 2003, por su trabajo en Irán en defensa de los derechos de la mujer y el intento de reconciliación entre las distintas facciones de ese avispero que es el país de Irán.

La Jaula de Oro es un libro testimonio, aunque bien pudiera llamarse novela (e incluso de acción), pues los hechos que se narran, además de ser ciertos y vividos por ella, su familia y amigos, son escalofriantes.

La autora no se centra en su persona para confeccionar la novela: (llamémosla así); es simplemente la narradora y un personaje más, dando protagonismo a otra familia amiga, a la suya propia…, pero no menciona nada de su lucha personal por los derechos humanos en Irán, ni su tiempo de encarcelamiento, ni los ultrajes que sufrió al ser destituida de su cargo de juez, etcétera. Sí será protagonista para defender a sus amigos; en concreto a la familia de su íntima amiga Parí, una muchacha muy “a la europea” educada en Inglaterra y que es médico. Los padres de Parí, Husein y Simin Ebadi, son dos buenos iraníes, pero los hijos varones habidos en ese matrimonio (3), tras una niñez normal y feliz, comienzan a preguntarse por los motivos que conducen a los padres de sus amigos a estar enemistados y a participar en actos violentos y en intentos de golpes de estado. Poco a poco esa mentalidad juvenil se tornará casi adulta, y aquellos niños inocentes tomarán partido; y lo curioso es que cada uno de un signo diferente. Estas diferencias les hacen intolerantes, hasta tal punto, que no pueden coincidir en casa de su madre, porque acabarían discutiendo acaloradamente y, quien sabe, pegándose. Parí, observa el desmembramiento de la familia. Husein ha fallecido un año antes y Simin está hundida en su pesar; los hermanos ya no viven la casa y corren peligros de muerte o cárcel.

No sigo con el argumento, como es natural. Pero es aquí donde Shirin Ebadi toma protagonismo y ayuda a la desventurada familia, poniendo en riesgo su seguridad. Los hechos parecen inverosímiles, pero tenemos la certeza de que así ocurrieron. Pienso que la lectura de este testimonio ayudará a los lectores a comprender mejor este país, ahora que está en el candelero informativo, y saber extraer el grano de la paja, ante tanta avalancha informativa interesada.

La jaula de oro es la primera novela de la autora. Supongo que a una personalidad como ella le habrán asesorado, aconsejado… Me refiero a cuestiones de estilo, de confección y variedad en el orden de los temas, el estudio y presentación de los personajes, el ritmo… Desde luego está escrita con mucha corrección y amenidad. Si a eso añadimos que el tema es altamente interesante, como hemos afirmado al principio, hay que deducir que nos encontramos ante un buen libro.

Juan Carlos Eizaguirre
28.12.09

2009-12-28T02:41:00.000-08:00

Xiaobo, Wu. La China emergente. Editorial Kailas, 09. 326 páginas.

Desde que comencé a tener este libro entre mis manos me invadió una actitud de recelo, al prejuzgar que se trataba de una obra de propaganda más que de una descripción de la actual China, su reciente pasado (últimos treinta años) y su prometedor futuro. El primer motivo que me hacía desconfiar era el currículum del autor, Wu Xiaobo, formado íntegramente en ese país y siempre al servicio del gobierno o trabajando como periodista vocero del gobierno y del sistema.

Estaba equivocado, no había más que leer el índice. Al escritor, muy “aireado” en frecuentes viajes por occidente, no le dolían prendas para exponer los pros y los contras de la China actual. Esto es explicable porque China está efectivamente emergiendo; la apertura al mercado libre capitalista de algunas ciudades, además de Hong Kong, ha hecho ver a los mandatarios comunistas parte del camino hacia la riqueza.

Comenta Xiaobo que aunque China se convierta en una superpotencia y pueda competir a nivel mundial, tardará muchos años (más de 100) en dejar de tener grandes bolsas de pobreza, sobre todo en los ámbitos rurales. La mentalidad de los ciudadanos de este gran país es muy pragmática y todos caminarán en una misma dirección para conseguir los objetivos que sean marcados; pero es que además son muy trabajadores (incluso hasta el sacrificio); y, sobre todo, muy nacionalistas: miran a Occidente por encima del hombro, como suele decirse vulgarmente, a pesar de haber estado siglos hundidos en la miseria más absoluta… Pero han sido un imperio milenario antes que Europa y ese orgullo les hace fuertes y seguros.

El libro se hace en bastantes ocasiones pesado de leer, pues cae en explicaciones técnicas: sociales, económicas, políticas, que un lector poco avisado no entiende mucho. Lo que sí se puede afirmar en resumen es que China emerge, que dentro de pocos años estará en la cima mundial (con achaques, eso sí) y que afirmar esto no sólo lo hace Wu Xiaobo, sino cualquier analista internacional.

Nathan, Andrew. Y Gilley, Bruce. LOS NUEVOS DIRIGENTES DE CHINA. Planeta,
2005. Es este un libro escrito por dos expertos norteamericanos en temas chinos, y ya cuatro años antes coinciden con el autor del libro en la importancia de China en el concierto mundial aunque, según ellos y Xiaobo no dejará el totalitarismo y la falta de libertades seguirá e, incluso, la pena de muerte, que es altísima: casi el 93% de la habidas en todo el mundo. “No se puede uno sentar y esperar a que aparezca un Gorbachov”, dicen en un determinado momento los autores del libro antes mencionado.

Y para finalizar, tenemos el tema de los derechos humanos. El escritor pasa como de puntillas sobre este tema. Los chinos no entienden lo que son los derechos humanos: ni los que gobiernan ni los gobernados. Cuando surgen protestas por la falta de libertad, por ejemplo, lo consideran una grave traición. Todos hemos leído libros testimonio de exiliados chinos; lo mal que lo han pasado, ellos, sus familias, amigos, conocidos. Han sido rodeados hasta la muerte en ocasiones. Esta falta de sintonía hará poco fluido el diálogo: político, comercial, turístico. Va a ser un problema. Otro.

Juan Carlos Eizaguirre
23.12.09

2009-12-16T02:25:00.000-08:00

Rubio, Rafa. Y Vilas, Darío. Imperfecta simetría. Editorial Círculo Rojo, 09. 106 páginas.

He leído con mucho interés el conjunto de relatos cortos escrito por Rafa Rubio y Darío Vilas. Me ha causado una impresión satisfactoria. Es difícil hacer un comentario sobre una obra escrita al alimón por dos personas y que tratan temas tan diversos. Pero se advierte en ello, en los escritores, una sintonía, que va del inconformismo a la fantasía, pasando por una clara tendencia a la abstracción. Parece, y creo que es así, como si buscarán con su estilo y con sus temas unas nuevas formas de expresión artística. Quizá este intento esta larvado o en la superficie de todo artista. No se trata de una necia originalidad, sino de algo más profundo: llegar al corazón de los lectores y del mundo, para darles su mensaje; mensaje que para cada artista es crucial para la buena marcha de la humanidad o de un territorio más particular: su país, su tierra natal, la familia, los amigos, la persona amada… O quizá también, aspectos más ideales, como son la trascendencia, la libertad, la verdad, la generosidad, las desigualdades sociales… Como se ve, puede haber tantos temas para sacar a relucir como autores.

En el presente libro, Imperfecta simetría, creo que han pretendido zarandear a sus lectores (a la sociedad) con unos relatos poco al uso, poco convencionales. En el fondo se denuncia una sociedad falta de valores, como desnortada, poco solidaria; y de ese egoísmo surge la indiferencia, que lleva de la mano a situaciones inconcebibles, que parecen increíbles. Y es en este punto donde se muestran como innovadores: describen lo extraño, lo chirriante, lo terrorífico, lo onírico y, cuando se apartan de ello, se acercan a cierto realismo mágico. En definitiva, hay que remover las inteligencias muelles de colchón y lograr una solidaridad que ni de lejos tenemos. Ah, y si se puede hacer lúdicamente, mejor.

Lógicamente en la historia de la Letras Españolas hay precedentes de este tipo de búsqueda; y también en la actualidad. Pero me alegra comprobar que la batalla sigue; y continúa además, desde la base hasta la cúspide de los escritores. Cuántos escritores he conocido que son verdaderos sillares de la literatura de su entorno, formando alumnos, creando revistas de papel o en la Red, organizando concursos… Y sólo algunos de ellos saltan al mundo editorial publicando alguna o más novelas y son conocidos. Pero sin esos otros verdaderos “galeotes” de la literatura, ésta no se sustentaría, ni tendría el valor que tiene, ni podría presumir de la veleta del gran edificio.

Respecto a los precedentes, hay que recordar sobre todo a los primeros, de los cuales se han surtido después otros. Me refiero a Ramón María del Valle Inclán y sus esperpentos, cuyo culmen es Luces de Bohemia, y a Camilo José Cela con su tremendismo, que curiosamente está mejor reflejado en su primera novela, El hijo de Pascual Duarte.

Ofertan los teóricos de la creación artística, que se debe buscar y poner como base de la labor creadora tres elementos. Lo bello, lo verdadero y lo bueno. Esta afirmación es antigua y se ha especulado mucho sobre ella. Pero nunca ha perdido vigencia entre las mujeres y los hombres dedicados en cuerpo y alma a las artes. Pienso que es un buen punto de partida y es un buen punto de examen, finalizada una obra.

Juan Carlos Eizaguirre
15.12.09

2009-12-10T02:39:00.000-08:00

Läckberg, Camilla. La princesa de hielo. MAEVA, 09. 415 páginas. 10 euros.

Camilla Läckberg se está abriendo paso como un torbellino en el mundo literario europeo y, sobre todo en su Suecia natal. Parece (no es cierto) como si se hubiese puesto de acuerdo con su colega Henning Mankell, ahora que éste ha terminado su serie de novela policíaca con su agente Kurt Wallander.

Es todavía una mujer joven y ya ha escrito cuatro novelas, todas ellas del genero casi negro, es decir, de intriga, policíaca, de una mesurada acción; con unos personajes con unos perfiles muy bien trazados, verdaderos retratos físicos y psicológicos… Pero no se la puede ubicar entre las novelas del género negro, pues no reúne los requisitos tradicionales del antihéroe, el policía malo y el ambiente sórdido… Tampoco es uno de esos thrillers, tan al uso. ¿Cómo se la puede definir, entonces? Yo diría, que es una obra cuya factura es muy personal. Aun siendo el tema muy tratado en nuestros tiempos, sin embargo Lackberg, le imprime un sello muy particular.

Los mimbres son los de siempre, engaño, un asesinato, dolor, consternación, investigación policial… Pero la autora combina todos esos ingredientes de una manera, si no del todo novedosa, si bastante atractiva y poco frecuente. En los distintos frentes argumentales que se van abriendo a medida que el inspector Patrick y sus compañeros avanzan en sus pesquisas, Camilla Lackberg introduce toda su pasión creadora, de tal forma que ningún personaje está demás, ninguna ambientación es un virtuosismo “a se”, sino que está entrelazado con la marcha de la historia, aunque más bien habría que decir historias.

S a lo antedicho, añadimos un estilo fresco, claro, sincero, preciso; en definitiva bello y atrayente, cabe concluir que la novela, sin ser importante por su temática, es muy buena por los oficios de su autora.

Quizá le falte profundidad trascendental, aspecto muy de agradecer por los lectores: que haya referencias a algo superior y concreto; vida después de la muerte… Nada de moralinas, sino lo que la gente se plantea en esas situaciones límite que la escritora describe con tanta lucidez.

Hay tres o cuatro ocasiones en que esta novela se “encharca” un poco, al hacerse demasiado minucioso algún corto pasaje. Creo que es cuestión de experiencia, nada más. Y es que, según mi opinión, la mujer sabe mirar más y mejor que el hombre; posee una mayor capacidad de empatía, de hacerse cargo de las cosas. Y eso creo que, en este caso, traiciona a Camilla Lackberg: se compadece de algunos personajes, se enamora de un paisaje, es la delicadeza personificada en una incipiente relación amorosa… Bueno, no me voy yo a meter a feminista. Sólo opino que la mujer es más receptiva con su mirada que el hombre, nada más. Es mi opinión.

Juan Carlos Eizaguirre
9.12.09

2009-12-03T01:20:00.000-08:00

Khadra, Yasmina. Lo que el día debe a la noche. Destino, 09. 380 páginas 19,50 euros.

Como todos sabrán, Yasmina Khadra es el pseudónimo de Mohammed Moulessehoul, militar argelino, exiliado en Francia. Ha declarado a la prensa de este país que le acoge que con esta última novela ha pretendido confeccionar una epopeya, que ese fue el destino de Argelia durante parte del siglo XIX y XX. Su lucha contra el colonialismo, contra la miseria, contra sí misma. Ha tenido la buena intención de introducir a Argelia en la Historia inspirándose en la idea de confeccionar una gran obra; y en concreto ha mencionado, Doctor Zhivago y Lo que el viento se llevó. No sé si esto lo ha dicho antes o después de su publicación, pero el hecho cierto es que se ha quedado muy corto, como más adelante expondremos.

Yasmina Khadra había escrito hasta ahora novelas de corte bélico, terrorista… ahondando en el alma musulmana y moviéndose por distintos países. Era como un reportero que nos hacía ver ese mundo aparentemente tan lejano, con sus ideales, costumbres, religión, y miseria y odio.

Lo que el día debe a la noche ha sido una tarea más ambiciosa. Es verdad que el autor sólo se ha concentrado en su Argelia natal, pero al querer profundizar en la convivencia durante tantos años de dos civilizaciones y, después, tanta sangre derramada por la guerra civil y la actual inestabilidad y peligro social, el tema se le ha ido de las manos. Se le ha ido de las manos, bien porque le venía grande (que no creo), o porque él es parte del drama o, sencillamente, porque es muy difícil de explicar una armoniosa convivencia entre occidentales y musulmanes (que no se dio), así como el desastre interno posterior a la época colonialista.

Por lo demás, el libro resulta grato de leer; es bueno; pero no se le intente encumbrar, no tiene madera de obra fundamental. Eso sí, en Francia ha tenido mucho éxito (esa extraña relación de amor odio con la antigua Colonia). Y no sé hasta qué punto en España, pues este autor tiene muchos seguidores en nuestro país.

El argumento con el que aborda toda la historia que antes hemos aludido es sugerente: la amistad desde la infancia, en la época colonial de un muchacho musulmán con tres chicos franceses, pero nacidos en Argelia. La vida va pasando… y suceden muchas cosas. Por otro lado nos encontramos con una ciudad (Orán), de dos caras: la de los ricos y la de los miserables. Curiosamente hay musulmanes que habitan en la zona mejor. Pero no pueden faltar las descripciones de Khadra de los espantosos y míseros lugares donde vive la población menos favorecida, hacinada y sin ninguna esperanza, acosándose los unos a los otros.

Me gustaría que Yasmina Khadra siguiera por su camino anteriormente trazado, que tanto beneficio ha provocado, por su testimonio.

Juan Carlos Eizaguirre
2.12.09

2009-12-02T01:53:00.000-08:00

Cosic, Bora. El papel de mi familia en la revolución mundial. Editorial Minúscula, 09. 151 páginas. 13,50 euros.

En la contraportada de esta valiosa novela se nos dice que se publicó en 1969, pero no sabemos cuándo fue escrita ni dónde se editó esta obra “artesanal”, como siguen diciendo los editores de la editorial Minúscula. Lo cierto es que, al cabo de unos meses, el libro fue adquiriendo popularidad en Yugoslavia, de donde parece ser la primera edición, hasta adquirir el premio literario más importante de ese desaparecido país.

No deja de ser chocante el galardón, pues el contenido de esta breve obra es una ácida e irónica crítica a los distintos avatares políticos en los que estuvo metida Yugoslavia justo en la mitad del siglo XX; en la novela, entre los años 30 a 50. Recuérdense las luchas por el poder de las distintas etnias y países limítrofes de antes de la II Guerra Mundial, la propia Guerra Mundial y, por último, su pertenencia al Bloque de Repúblicas Socialistas Soviéticas hasta la caída del Muro.

Leyendo el libro con estas premisas, uno se desconcierta al ver que en pleno 1969, con las revueltas de Hungría y Checoslovaquia recientes, las autoridades soviéticas consintieran no sólo en que se difundiera ampliamente, sino incluso que se le otorgara un premio. Veo una justificación. Como el libro tiene humor y, lo más importante, está como forrado de autocrítica, quizá por ello pensaron los jerarcas soviéticos dar el visto bueno y marcarse un tanto, alardeando de apertura.

Pero lo que he dicho hasta ahora es lo de menos. Lo que verdaderamente vale la pena, es el modo en cómo esta escrita esta novela. El autor simula ser un niño de corta edad que narra cómo las distintas revoluciones pasan por la cocina de su casa, habitada por una heterogénea familia. Por este modo de concebir la obra y escribirla, se puede decir que estamos ante una novela experimental. Es decir, esas puntas de lanza que siempre se encuentran en el arte: la búsqueda de nuevas maneras de expresarse; la inquietud que se posesiona del artista, en una a veces desesperada búsqueda de lo bello, lo verdadero y lo bueno. Ello sucede en todas las arte, y en la literatura no iba a ser menos.

En esta búsqueda no se implican todos los artistas. Hay algunos que, inquietos, luchan y vencen; otros, luchan y fracasan. En el caso de la obra de Bora Ciric, se puede afirmar que estamos ante un ejemplo victorioso, pero no asequible a cualquier lector. Porque, como digo, el libro, escrito simulando el habla de un niño que habla casi sin respirar, se nos ofrece como un torrente impetuoso de un río, de una cascada, que en ocasiones nos hace zozobrar; es decir, hemos de descansar, releer, pensar, leer despacio… Por eso pienso que no a cualquier lector gustará zambullirse en estas procelosas aguas.

Aunque estructurado en capítulos, forma un todo; es como un bloque monolítico, lleno de claridad expositiva, sin diálogos, sólo breves frase entre comillas; con ello se busca lo absurdo, que en este caso es como el lecho de la ironía y lo cáustico. Algo sabemos en España de este histrionismo, con la obra de Valle Inclán y el más cercano Cela. Lo que llamamos el esperpento y el tremendismo. Por poner un ejemplo cercano.

No quiero desanimar. La novela es corta y buena. Anímense.

Juan Carlos Eizaguirre
2.12.09

2009-11-27T02:45:00.000-08:00

Pearl, Matthew. El último Dickens. Alfaguara, 09. 500 páginas. 22 euros.

Hasta ahora se pensaba que la última novela de Charles Dickens era la titulada Calle sin salida, que escribió el autor junto con su amigo Wilkie Collins. Así se pregonaba en las portadas de las distintas ediciones desde el principio. Pero no. O depende. El hecho es que Dickens dejó una novela inacabada, al sorprenderle la muerte en junio de 1870. Se titulaba, El misterio de Edwind Drood. E inacabada se quedó.

Matthwe Pearl, excelente profesor universitario, ha elaborado a partir de este hecho una ficción literaria, en la que se da casi por cierto que Dickens había terminado la novela, pero no le había dado tiempo de entregarla a sus editores, o le fue robada, o quiso gastar una broma después de muerto, para ver quién era el más intuitivo y encontraba su manuscrito. Con estos argumentos, y mezclando personajes y sucesos reales con otros de ficción, Pearl construye una fantasía literaria a la manera de los thrillers actuales y, además se atreve, cosa que es de alabar, a dar a su relato un claro tono dickensiano, tanto en el cuidado con que da vida a sus personajes, como la descripción de los lugares y ambientes donde discurre la acción.

Matthwe Pearl escribe muy bien, con oficio; es, en ocasiones, brillante, ingenioso. Quizá en el desarrollo de la historia que nos está contando, sea en ocasiones premioso, pero ¿no le sucedía algo parecido a Dickens? Se adivina tras El último Dickens, la figura del profesor, del gran erudito y conocedor en profundidad de lo que esta tratando. Y nos estamos refiriendo a un hombre joven.

No leí El Club de Dante, porque alguien me dijo que no le gustó. Tendré que hacerlo ahora, para intentar conseguir un conocimiento más cabal de este autor.

De todas formas me da la sensación de que escribe adaptándose al tema y circunstancias de la novela. En este caso, el estilo victoriano. Estoy seguro de que posee un estilo personal que me gustaría conocer pero, desgraciadamente, no tenemos más que las dos novelas mencionadas traducidas al español.

Estoy seguro de que el lector encontrará en la novela ahora comentada, buena literatura y conocimientos ciertos de Charles Dickens, sus obras y parte de su vida. En este sentido hay un aspecto que no quiero dejar de mencionar para ofrecérselo a los lectores. Después de concluido el relato, el escritor dedica unas pocas páginas a aclarar los hechos históricos y, por tanto ciertos, y los inventados; desciende hasta enumerar qué personajes son reales o de ficción, qué hoteles ocupó Dickens en su gira americana… espigar el trigo de la paja, en definitiva. No sé si es mejor aguardar a leer esas “confesiones” al final, tal y como vienen en el libro, o leerlas antes de comenzar su lectura, para colocarse en una situación verdadera y distante. Yo las he leído al final, y me ha parecido bien. Le da cierto encanto a la trama, cierto suspense. Si no, es como ir a ver una película policíaca sabiendo que el asesino es el mayordomo.

Juan Carlos Eizaguirre
27.11.09

2009-11-17T01:45:00.000-08:00

Hall, Oakley. Warlock. Galaxia Gutenberg, 09. 687 páginas. 24 euros.

Warlock es una novela de las llamadas en España, “del Oeste”; un Western con todos sus condimentos y personajes típicos. No se puede decir que esté inspirada en otras obras, pues está escrita en 1958 y editada en España en 1960. Fue una novela de culto en su momento. De hecho se rodó una película que se hizo famosa: “El hombre de las pistolas de oro”. Fue una época brillante la de los años cincuenta y sesenta, en la que se hicieron innumerables películas del Oeste, que ya habían arrancado a mediados de los cuarenta y prosiguieron hasta principios de los setenta. Toda una época dorada de la historia del cine.

Pero volviendo a nuestra novela, aun conservando una gran carga emotiva y mucha acción entre pistoleros, cuatreros, arribistas y gente honrada, no ha superado, me parece a mí, el paso de los años. Es decir, hay largos pasajes en que la marcha del relato se hace pasada o lenta, que la descripción de personas o paisajes y ambientes resulta postiza, artificial.

La novela se sostiene y entretiene por la acción. Pero pienso de Oakley Hall desperdició en su momento haber hecho una obra monumental. Quizá no se dio cuenta, quizá es que no sabía hacerlo, y se conformó con confeccionar una buena novela del Oeste. Digo esto, porque hay pergeñados en Warlock una serie de tipos humanos y una serie de circunstancias sociales, humanas también; una riqueza en los personajes apenas apuntada… que resulta una verdadera lástima que el escritor no se detuviera a trabajar más, a releer su obra, a no darse por vencido con lo ya escrito, a no caer, en fin, en las manos de la prisa.

Verdaderamente una novela se hace grande y pasa a la posteridad si sus personajes se han hecho “amigos” del autor; si éste sabe tratarlos con mimo o, a veces, con dureza; si se nota una especie de enamoramiento entre esos seres de ficción y su creador, aunque a veces se vea que se está sirviendo de ellos para exponer sus personales opiniones.

Juan Carlos Eizaguirre
16.11.09

2009-11-05T01:02:00.000-08:00

Mitford, Nancy. No se lo digas a Alfred. Libros del Asteroide, 09. 309 páginas. 18,95 euros.

La Editorial Libros del Asteroide está publicando desde hace unos mese unas muy buenas e interesantes novelas de escritores de reconocido prestigio internacional y que, en su día triunfaron en el mundo editorial. Se trata de un elenco de mujeres y hombres ya fallecidos en su mayoría, pero que perviven en sus obras.

Tal es el caso de Nancy Mitford, una mujer británica de la alta sociedad que pasados sus primeros años de juventud, comienza a detestar el estilo de vida que ella juzga excesivamente aristocrático y arcaico. Terminada la II Guerra Mundial, a los cuarenta y pocos años se traslada a vivir a Francia, donde permanecerá hasta su muerte en 1973, a los 69 años.

Quizá lo que más caracteriza a esta escritora, a parte de sus buenos oficios, es el sentido del humor. La finura o a veces desparpajo con que recrea sus novelas criticando la vida cortesana que ella ha vivido en Gran Bretaña y que tampoco ha dejado de hacerlos en Francia. Efectivamente, Nancy Mitford fue una mujer de mundo y brilló con luz propia (como se suele decir) en el París de la posguerra. Sin embargo sus sentimientos más íntimos eran de rechazo y de distanciamiento siempre que podía. De hecho llegó a ser conocida esta actitud suya por parte de sus novelas, en las que, con acertadas dosis de ironía describe la buena vida de las clases altas de París y Londres.

No se lo digas a Alfred es un buen ejemplo de lo antedicho. Alfred y Fanny forman un matrimonio peculiar; son ambos profesores de Oxford, donde viven casi “enterrados”: el marido porque es un sesudo especialista en ciencias sagradas y la esposa porque vive obsesionadamente preocupada por la educación de sus cuatro hijos, que no es como para echar cohetes.

De la noche a la mañana, Alfred es nombrado embajador de Inglaterra en Francia. Es aquí donde comienza en verdad la historia; una enloquecedora historia en la que intervienen personajes histriónicos, hijos “desmelenados” en busca del zen oriental, secretarias perseguidas por admiradores, parientes de Londres que tienen que venir a ayudad a la pobre Fanny… No sigo. Sólo afirmaría que es de carcajada.

Por otro lado, la historia discurre en dos escenarios: la vida familiar en la embajada, que es, podríamos decir, el núcleo de la novela y donde se originan todos los sucesos y desaguisados domésticos o no; y, por otra parte, la vida oficial de Alfred como embajador que, prácticamente, no se entera de nada de los líos; y no porque sea un bobo o un torpe padre de familia, sino porque Fanny se encarga de ocultárselo todo, para que pueda desempeñar su trabajo con sosiego y brillantez. Ahora se comprende el título de esta simpática novela escrita en 1960.

El tono humorístico y la crítica desternillante recuerdan al escritor, también Inglés, P. G. Wodehouse, aunque los escenarios de éste sean los de la aristocracia rural, y los de Mitford se centren en lugares más cosmopolitas y urbanos.

Juan Carlos Eizaguirre
4.11.09

2009-11-03T01:24:00.000-08:00

Mankell, Henning. El hombre inquieto. Tusquets, 09. 450 páginas. 20 euros.

Es difícil conservar en la memoria todos los libros que se leen. A lo más, sí, un vago recuerdo de su argumento o de su belleza, o que disfrutamos con su lectura. Lo que sí está claro es que nuestra memoria guarda por lo menos si nos gustó o no determinado libro, si nos fue de provecho.

Ahora nos encontramos ante la tesitura de juzgar las novelas policíacas de Henning Mankell, casi todas ellas con Kurt Wallander como protagonista. ¿Cuál o cuáles de ellas han sido las de mejor factura? Estoy haciéndome estas consideraciones porque esta última y definitiva obra con Wallander como protagonista me ha parecida excelente. Y afirmo esto porque, dentro de la trama policial con una intensa intriga, el autor se permite hacer un homenaje a su personaje favorito; entre otras cosas haciendo un retrato físico y psicológico creíble y lleno de afecto, con sus cualidades y sus defectos; en ocasiones se remonta a épocas pasadas de su vida que el lector reconocerá si ha sido un seguidor de sus obras; la relación con Linda, su hija policía, es un regalo para quien quiera aprender de las relaciones paterno filiales de dos personas de fuerte carácter;
Además Kurt tiene ya sesenta años, una edad que le parece pavorosa, casi de un viejo senil.

En fin multitud de detalles que los que sabe enfrentarse y seguir con su tarea policial, aunque ya no es el jefe.

Y es precisamente en sus vacaciones, con Linda ya con un hermoso bebé, es cuando le explota en la cara lo que para él será un nuevo caso particular. Su futuro consuegro, el padre de Hans, el novio de Linda, desaparece. Se trata de un hombre ya jubilado que ha ocupado relevantes cargos en la Armada sueca y de un carácter afable pero riguroso. Pasan los días y nadie descubre indicios de su desaparición. Y eso no es lo peor, semanas después desaparece otra persona en iguales circunstancias y muy cercana al almirante Von Enke, que así se llama el suegro de Linda desaparecido.

Las vacaciones de Wallander se convierten en un calvario, pues teme también por su hija y su nieta. Su salud no le acompaña: la diabetes está apunto de matarle, y comienzan a aparecer inesperadamente unas ausencias: de repente no sabe dónde se encuentra, o qué hace en determinado lugar.

En resumen, estamos ante una novela escrita con fuerza; Wallander es el centro de ella; y está escrita con tal realismo que hará meterse al lector, no sólo en los hechos policiales, sino también en la vida de un hombre solitario, sexagenario y aprensivo que considera que la vida está comenzando a escapársele.

Hay un aspecto que no agradará a muchos, que les producirá cierta pena. Es el ateismo de nuestro singular personaje. Lo repite varias veces: nada hay después de la muerte. Pero el hecho es que el autor lo pone en boca también de otros personajes. Me extraña que Henning Mankell, por cómo es su carácter, no crea que haya algo, aunque no sepa qué, después de nuestra andadura en la tierra.

Juan Carlos Eizaguirre
2.11.09

2009-10-21T02:17:00.000-07:00

Läckberg, Camilla. Las hijas del frío. MAEVA, 09. 475 páginas. 20 euros.

Sin duda lo que más prolifera en la producción literaria de narrativa a nivel mundial son lo que podríamos llamar en un sentido amplio las novelas de acción. Y no todos los trabajos son buenos. ¡Ni mucho menos! Parece como si en esta civilización nuestra del ocio, el intentar ser escritor se hubiese puesto de moda. Decir de uno mismo que su profesión es escritor, origina admiración. El caso es que tenemos escritores de un solo libro (bueno) y después algunas obras de corte menor en el mejor de los casos. No pretendo ser destructivo; también tenemos buenos artistas de este género, pero que no llegan a cuajar con una novela redonda que les lleve al estrellato.

Lo que más abunda en las librerías, si uno se detiene a hojear los expositores, son las novelas de intriga: policíacas modernas, policíacas del más puro género negro, esotéricas de mil formatos y de aventuras peligrosas.

Hay tantos libros a la venta, que uno no sabe si un determinado autor es un recién famoso que está despegando con rapidez hacia la cima o es un escritor del montón. Esto me paso con Camilla Läckberg y su tercera novela. Estaba hojeando su tercer libro editado en español, cuando el librero se me acercó y me dijo que estaba ante una buena escritora; que ya se habían editado dos más anteriormente con gran éxito. Me venció la curiosidad y la compré, como así mismo una edición de bolsillo de otra novela de la misma autora.

Las hijas del frío es más una novela policíaca que un thriller, aunque el armazón que sustenta el relato está inspirado en el estilo de los thrillers. Pero la autora va más allá: confecciona, a parte de una novela de verdadera intriga policial, con asesinos al acecho, un relato social sobre la familia y las diversas ventajas o dificultades que conlleva sacar una familia adelante. No se mete en teorías, simplemente hace hablar y actuar a sus personajes, a los que define muy bien; y sabe trasladar al lector las alegrías y las zozobras de esas familias, lo mismo que sabe trasladar al lector el suspense y el escalofrío con algunas de sus escenas de odio o violencia.

Me resulta difícil reseñar el argumento. Estamos en una pequeña localidad sueca en la que aparece ahogada una niña de ocho años. Lo que parecía una muerte por accidente, no lo es. La trama se complica pausadamente hasta llegar a otros delitos no relacionados directamente con la muerte de la niña. Una buena novela para descansar y conocer el alma sueca.

Juan Carlos Eizaguirre
20.10.09

2009-10-14T02:56:00.000-07:00

Druon, Maurice. Las grandes familias. Edita Libros del Asteroide, 09. 406 páginas. 18,95 euros.

Este año ha fallecido Maurice Druon. Uno de los más brillantes intelectuales contemporáneos que ha dado Francia. Hombre polifacético que combinó tanto la narrativa como el ensayo y la poesía. Se introdujo en la vida política de su país aunque con menos éxito. De todas formas sí se le puede alabar su olfato político y su capacidad de diálogo con sus contrincantes políticos.

Confieso que no había leído ninguna obra de narrativa de este autor. Me animó a ello observar que el libro que tenía en mis manos había sido premio Goncourt en 1948. No he perdido el tiempo, es más ha acrecentado la visión que yo tenía de la Francia después de la II Guerra Mundial.

Pero no ha sido sólo una acumulación de datos y opiniones. Las grandes familias es una novela de una excelente calidad literaria. No lo digo por haber recibido un galardón tan prestigioso (El Goncourt), que he leído yo varios de esos premios y puedo decirles que no es oro todo lo que reluce. Excelente calidad literaria, decía. Sí. Porque de un aparente complejo argumento (y novela coral) va desgranando con elegancia y sencillez las características físicas y psicológicas de sus personajes. El ambiente externo, la ubicación en el tiempo y en el espacio parece darle igual. Él está sumido en sus “amigos”, los personajes. Algunos amigos de verdad a los que quiere tiernamente; sin embargo a otros los odia. Es fácil darse cuenta.

Pero no se debe caer en el equívoco de pensar que se trata de una obra psicológica, ni mucho menos. Es la historia de varias familias emparentadas entre sí, y sus luchas por la vida, con sus momentos felices y, sobre todo, con la fatalidad.

Empalmando con la última frase, esto es lo que no me ha gustado de la novela de Druon: ese pesimismo existencial, que se traduce en odio, rencillas, maquinaciones y donde el amor no tiene más cabida que como forma erótica.

Al hilo de estos últimos párrafos, me atrevería a decir (espero no molestar a nadie) que la novela es muy francesa: trágica, nihilista, erótica y con agrio final.

Juan Carlos Eizaguirre
13.10.09

2009-10-13T02:50:00.000-07:00

Aranguren, Miguel. La hija del ministro. Editorial La Esfera de los Libros, 09

Miguel Aranguren escribe cada vez mejor. No he leído al completo toda la amplia producción literaria de este joven autor, pero sí lo suficiente para poder apreciar su camino hacia la madurez que consigue, a mi juicio, en la presente novela.

No me defraudó en su anterior trabajo, La sangre del pelícano, aunque todavía se observaban matices corregibles tanto en la capacidad de fabular, como en el tratamiento de los personajes y ambientes: un poco sincopados. No le faltaba nervio a esa novela, eso sí, pero yo apreciaba ciertos desajustes argumentales, quizá porque el reto que se planteó el autor era muy ambicioso y quizá no estaba preparado para convertir su idea en una gran novela.

Si embargo La hija del ministro es un trabajo mucho más cuajado, más maduro, donde tanto el fondo como la forma se nos muestran maduros. ¿Pero qué son el fondo y la forma? Pues sencillamente, la capacidad mental creativa y la capacidad de expresarlo por escrito con belleza.

Estos dos requisitos los cumple Miguel Aranguren con largueza. Piensen cuántas novelas se han escrito sobre nuestra Guerra Civil. ¿Cientos? Pues nuestro autor hace una labor de filigrana desarrollando la línea argumental en los tiempos de la II República y después la Guerra, para saltar al presente.

En este momento hay que recalcar dos grandes logros del escritor. Primero, como utiliza (juega) con la secuencia temporal, utilizando no sólo el flash back, sino un sutil cambio de escenario sobre la marcha; sin avisar, sin puntos, sin espacios en blanco: por ejemplo, en una conversación, a la pregunta de uno de los personajes le contesta otra persona que no está presente, sino en otro lugar, y allí se traslada la acción.

Y el segundo logro a destacar es que presupone que el lector posee conocimientos históricos, de tal manera que la novela no cae en un confuso relato de novela pasional y pinitos históricos. Los personajes reales que salen (en un segundo plano) son para dar más credibilidad a la historia. Porque la historia, a lo largos de tantos años, no es más que una historia de amor, de encuentros y desencuentros, del sufrimiento que acarrea decir la verdad.

Para finalizar, yo diría que, además de todas sus dotes literarias, Aranguren ha puesto algo más, ha puesto el corazón.

Quizá a los herederos de los republicanos de aquella época no les haga gracia la novela, pues la acción transcurre la mayor parte en un Madrid acosado y dominado por republicanos y posteriormente por milicianos, narrándose escenas de sus abusos.

Juan Carlos Eizaguirre
13.10.09

2009-10-01T02:23:00.000-07:00

Ludlum, Robert. El protocolo Sigma. Umbriel Editores, 09. 667 páginas. 22 euros

Robert Ludlum debía tener 74 años cuando falleció el año 2001, fecha, precisamente de esta su última novela. El hecho de que la primera edición coincida con la fecha de su muerte, me hace recelar un poco. Me explico: pienso hasta qué punto el trabajo es todo del autor, si le han tenido que ayudar porque tenía una enfermedad terminal que le impedía trabajar o, por el contrario, murió de repente, “con las botas puestas” y todo, hasta el último detalle, es suyo.

Opino que el libro es obra de él, no porque conozca al dedillo las novelas de Ludlum, sino porque veo una unidad total, tanto en su forma de expresarse, de manejar los distintos cuerpos de acciones simultáneas y, por supuesto su brillantez fabuladora y estilística, que me han hecho recordar viejos tiempos, cuando leí algunas de sus novelas.

Por eso, al encontrarme en las librerías una obra (ahora póstuma) editada en 2009 en español, la compré sin dudar. Y acerté en la compra, pues he disfrutado bastante, engolfándome en su lectura. Pienso que Ludlum ha buscado la sencillez expositiva ante una trama compleja y de mucha acción; con distintos escenarios y una multitud de personajes, que hacen que se la pueda calificar de novela coral. Pero insisto. No hay confusión, no hay atropello; posee la calidad del buen escritor: mientras cautiva a los lectores con una acción trepidante, como suele decirse, está explicando a la vez el tema, el argumento (en este caso muy complejo), y consigue que el lector no se confunda con tanto dato y con tanto cambio de escenario. Basta con dejarse llevar y Robert Ludlum lo guiará expertamente hacia un final coherente y claro, sin sobresaltos.

Desde luego no estamos ante una novela policíaca; eso está claro: no hay ningún condimento esencial para poder llamarla así. Y no es un Thriller porque tampoco, desde un punto de vista formal (el estilo, digamos), marcha por esos caminos tan utilizados ahora por los escritores del montón. Ludlum es muy personal en su manera de hacer arte.

Yo añadiría, en este sentido, que su estilo es impecable y sencillo, muy asequible a cualquier fortuna intelectual. Pero estamos ante un libro para descansar, para pasar el rato; no aporta, en este sentido, ningún valor social o ético.

Juan Carlos Eizaguirre
1.10.09

2009-09-25T02:36:00.000-07:00

Indridason, Arnaldur. La mujer de verde. RBA, 09. 296 páginas. 15 euros.

El autor (Reikiavik, 1961), ha escrito hasta la fecha dos novelas del mismo género, entre policíaco y Thriller. Me parece pronto para hacer una afirmación rotunda sobre sus derroteros literarios, a pesar de ser un reputado periodista y crítico literario; y además de dos premios a sus espaldas.

Pero veamos la novela en cuestión. Como toda obra que aspire a ser denominada policiaca, la acción es absorbente desde el primer momento. Tras el hecho de encontrar un esqueleto humano cerca de una casa de campo, la policía se pone en acción para averiguar la antigüedad de éste y las circunstancias de su muerte que se puedan deducir.

Es a partir de aquí donde surgen los mimetismos de toda novela actual tipo Thriller: jefe de policía con problemas familiares o lobo solitario e incansable trabajador, ayudantes de segunda clase, trama argumental compleja, tanto en la diversidad de subtemas como en la secuencia temporal y solución feliz con unas gotas de acritud.

Este es el trabajo que Indridason nos presenta. Respecto a la calidad literaria no se puede decir más que es una novela escrita con corrección. Pero tiene un valor añadido que hace que este tipo de libros triunfe; es la capacidad fabuladora y el bien narrar de su autor. Aquí se nos muestra con un excelente genio creativo, que consigue que la novela entretenga y haga pasar un buen rato de ocio.

Pero respecto a otros aspectos de más calado, como las cuestiones sociales, la delincuencia, la familia, la muerte, son como máscaras incorporadas fríamente, por necesidades del guión.

Juan Carlos Eizaguirre
25.9.09.

2009-09-24T01:18:00.000-07:00

Wilson, Sloan. El hombre del traje gris. Editorial Los libros del asteroide, 09. 375 páginas. 21,95 euros.

Nos encontramos ante una excelente novela, escrita a mediados de la década de los cincuenta del siglo pasado. Fue la obra que abrió a Wilson las puertas de la gloria literaria, para poder dedicarse plenamente a lo que él deseaba con todas sus fuerzas: ser escritor y vivir de esa profesión.

El hombre del traje gris tuvo el acierto de reflejar vívidamente la sociedad de Estados Unidos después de la II Guerra Mundial: recuperarse anímica y moralmente del conflicto bélico tan atroz, sanear sus finanzas y estabilizar el mundo laboral, buscar, en fin, seguir siendo la primera potencia mundial.

Para ello no había otro camino. Pragmáticos como son (así los dibuja Sloan Wilson), se pusieron manos a la obra: trabajo, trabajo, trabajo; no importa en qué situación de la escala social. Se trataba de hacer una tupida tela de araña que sostuviera todo el tejido social de la vida de los americanos. Y lo consiguieron.

Pero… Si uno se atiene a la historia que refleja la novela, los hechos fueron los antedichos; añadiendo además que ese tipo de sociedad de culto al dinero, dejando en un segundo o tercer plano el descanso familiar, las relaciones sociales… en fin, las múltiples posibilidades que ofrece un fin de semana sin trabajo; si uno se atiene a eso, repito, ya hay algo que censurar. Pero si además de eso se conocen otros aspectos políticos o sociales que han removido los cimientos de esa democracia tan antigua, es fácil explicarse por qué las siguientes generaciones han resultado tan poco, si se me permite la expresión, herederas de hombres y mujeres tan correctos.

La generación posterior a los cincuenta parirá el movimiento hippy y de denuncia social contra la ecología y las guerras. Los hijos del divorcio les explotarán en la cara. El consumismo será un nuevo fin de la vida. Y la delincuencia vuelve a dispararse como en los años 20 y 30. Por no hablar de la violencia racial.

Eso sí. El trabajo es su lema y siguen siendo la primera potencia junto con La Unión Soviética. De Estados Unidos se importa a Europa ese movimiento radical de protesta, que prende como la estopa: mayo del 68.

¿Pero qué estoy hablando yo? Perdonen. Sigo con la novela. Es excelente. Muy pegada a la realidad. Con un hilo argumental siempre tenso del que derivan varias historias, para converger entre sí, hecho con mucha maestría.

Estén atentos a esta Editorial; está sacando libros muy buenos. No se pierdan esta obra magna de Sloan William. Vale la pena, para tener un buen conocimiento de nuestra actual civilización de principios del siglo XXI.

Juan Carlos Eizaguirre
24.9.09

2009-08-27T01:50:00.000-07:00

Dickens, Charles. Y otros autores. La Casa Encantada. Ediciones Jaguar, 09. 189 páginas. 18 euros.

Este breve conjunto de relatos no se había traducido hasta ahora al castellano, quizá por ser una obra de corte menor. En ella participan seis escritores, incluido Dickens, que es el que lleva el peso de conjuntar todos los relatos, dando así un todo unitario, de modo que se pueda decir que es una novela.

Quizá convenga comenzar por el argumento, verdadero nudo gordiano, que empata los aparentes distintos relatos. El personaje principal, del que no se da a conocer su nombre y que bien podría ser el propio Dickens, está buscando una casa de campo para alquilarla y pasar una larga temporada de descanso junto con su hermana. Al fin la encuentra, pero los habitantes del pueblo cercano afirman que está encantada. Efectivamente, el personal a su servicio cambia constantemente, porque dice que oyen ruidos extraños y ven sombras que se mueven. En definitiva, ambos hermanos se quedan solos. Pero idean un plan para pasarlo bien: invitar a unas cuantas personas de entre sus amistades de Londres a pasar un mes en su casa encantada. Pasado este, cada uno escribirá sus experiencias, que serán leídas ante todos. Dicho y hecho. Después de esta introducción necesaria, aparecen de forma sucesiva los relatos de las amigas y amigos que han habitado la casa durante ese mes. Entre un relato y otro Dickens hace un a modo de unión, o a veces introducción. Él mismo escribe su propia experiencia.

Esta es la novela La Casa Encantada. Yo creo que Dickens no buscó hacer una pequeña obra maestra, sino más bien continuar con sus deliciosos cuentos entorno al “espíritu navideño” que tanto le gustaba.

Sin embargo en esta ocasión la obra carece de fuerza en su conjunto, quizá por ser hija de varios autores. En concreto a mí me han gustado más, por su fuerza precisamente, y realismo, los relatos escritos por Wilkie Collins y Elizabeth Gaskell, que el del propio Dickens, si bien hay que valorar el esfuerzo de este último por intentar un relato pleno de fantasía, aunque no acaba de cuajar; tampoco hay que olvidar que es, podríamos llamarle, el director de esta pequeña obra victoriana que vio la luz en 1859.

Juan Carlos Eizaguirre
27.8.09

2009-08-24T06:47:00.000-07:00

Higgins Clark, Mary. ¿Dónde te escondes? Plaza y Janés, 09. 317 páginas. 21 euros

Mary Higgins Clark lleva escritas casi 30 novelas de intriga, sin contar una serie de relatos cortos, y sin contar también que empezó a escribir no a temprana edad precisamente. Me cae bien esta mujer que supo rehacer su vida después de la muerte de su primer marido, y que ahora se encuentre rodeada de una gran familia compuesta por su marido, hijos y nietos.

A cualquier novela en la que haya un asesinato o un simple crimen y esté la policía de por medio, se le suele etiquetar, equivocadamente, de novela negra. Yo pienso que la autora nunca ha pretendido meterse en la novela negra, y no por falta de capacidad, sino porque le gusta más su modo de trabajo: que es crear obras de intriga. Eso es lo que son las obras de Higgins Clark, novelas de intrigas; escritas con elegancia y pulcritud; se podría decir que están confeccionadas por una verdadera dama. Y es así, porque nuestra escritora no puede ni debe ocultar su elegancia y su estilo de vida. Pero, cuidado, no estamos ante una serie de obras ñoñas escritas para jovencitas románticas, ni mucho menos. La autora sabe conducir una trama llena de dureza, con personajes de acentuado carácter (tanto para el mal como para el bien); en suma, que hay vigor en sus relatos, que captan la atención tanto de mujeres como de hombres.

En esta ocasión, ¿Dónde te escondes?, trata de la historia de un asesino múltiple, que comete sus fechorías muy de tarde en tarde, pero la policía descubre pronto varios sospechosos, sobre los que estrecha el cerco. Uno de ellos es Mack, extrañamente desaparecido hace diez años, justo antes de incorporarse a la Universidad, pero que todos los años llama a su madre el día de la Madre. En fin, no sigo. La acción es trepidante, la descripción física y psíquica de los personajes está muy lograda; y, por otro lado, Higgins Clark, acierta en su flash back, jugando con la secuencia temporal sin fustigar al lector, cortando la marcha narrativa. Sabe retrotraerse muy bien en el tiempo e, incluso, llevar acciones simultáneas. Uno podría pensar: “bueno, esto es de locos”. Pues no. Nuestra escritora de hoy es una gran maestra de este bello arte.

Juan Carlos Eizaguirre
24.8.09

2009-08-19T02:08:00.000-07:00

La última escapada es el tercer libro traducido al español de Michel O´Brien, que esta teniendo una gran aceptación. Su primera novela, El Padre Elías obtuvo también un notable éxito en el número de ventas y fue muy bien acogida por la crítica. Sin embargo, su segundo libro, El librero de Varsovia, obtuvo menor éxito, quizá por ser demasiado parecido a un ensayo; decía y argumentaba ideas coherentes, pero no era eso lo que esperaban los lectores, acostumbrados al thriller apocalíptico de El Padre Elías.

Pero ciñámonos a la novela que nos ocupa, La última escapada. En la portada se exhibe un subtítulo que bien podría centrar el comentario de esta novela. “Cuando el Estado llamó a la puerta para educar a sus hijos, Nathaniel Delaney tomó una decisión: ser libre.

Pero para no desorientar al lector, lo primero que hay que afirmar a continuación es que estamos ante un thriller; un poco peculiar si se quiere, pero con todos los condimentos para denominarlo así. La acción transcurre en una pequeña población cercana a Vancouver. El relato se muestra como el hallazgo de un manuscrito de años atrás en el desván de la casa de una familia. La lectura del manuscrito es la novela.

O´Brien retuerce un poco la realidad de las cosas en lo que se refiere a puntos básicos de la convivencia entre los hombres y mujeres de hoy. Ese retorcimiento es más que nada una opinión de adonde irán a parar los pueblos del mundo si sigue la derrota que está tomando Occidente. El arranque argumental nace, efectivamente, en la libertad de enseñanza y en los derechos de los padres sobre la educación de sus hijos. Nathaniel, padre separado y con dos hijos, es un escritor y periodista que ataca duramente a las nuevas tendencias del totalitarismo de estado proveniente de las izquierdas. Por ello se le hace el vacío en los foros que frecuenta y se trata de que sus hijos lo delaten por abusos sexuales, para detenerlo. Esto en dicho en pocas palabras. Materialmente, se escapa con sus hijos de 9 y 7 años a las montañas. Ahí transcurre toda una aventura en la que se verán involucrados peligrosamente por unas autoridades excesivamente obcecadas en su persona y en su familia.

El juego con los espacios temporales – lo que hace de maravilla – le permite al escritor ahondar en por qué le pasa todo esto. Y es en esos momentos de reflexión donde O´Brien vierte toda su crítica social sobre, como hemos dicho ya sobre la educación y que los padres son los primeros educadores de sus hijos; el Estado no puede sustituir esta función nunca, salvo que caiga en un desliz totalitario. Ojo, porque estas cosas están comenzando a suceder ya en bastantes países, no tan exageradas como en la novela, pero llevan la misma derrota. Seguimos: reflexiona el escritor también sobre la familia: la fidelidad entre los cónyuges, el espíritu de sacrificio para sacar los hijos adelante: “para ser feliz con una familia con hijos hay que pagar un precio: el egoísmo”;
la libertad, no sólo como una capacidad de elección, sino de elegir el bien: el bien para mi y para los que rodean (esto comporta sacrificio, el precio del egoísmo); el amor, como donación de uno mismo: esa capacidad no sólo de dar, sino de darse: “donde no hay amor, pon amor y sacarás amor”; también recapacita sobre sus errores, sobre el haber estado pagado de sí mismo, el exponer sus ideas sin respetar a las personas, el haberse convertido en un agnóstico por comodidad, por no querer implicarse internamente en lo que la Iglesia Católica enseña.

También hay otros problemas que preocupan al escritor y que pone en boca de su personaje principal: el engaño, la mentira, la credulidad de la sociedad ante temas aberrantes como el aborto o la eutanasia, el todo vale si lo que prima es la sociedad del confort… ¿Los “viejos tiempos” son de suyo desechable y sólo vale lo nuevo? ¿No habrá en las cosas tradicionales sabiduría que perdure para siempre?

Muchos podrán estar en desacuerdo con las opiniones de Michael O´Brien, pero no deben formarse opiniones si no han leído el libro. Porque el libro, señoras y señores, es un monumento a la literatura. ¿Qué decir? Que está excepcionalmente bien escrito y estructurado, que se deja leer con suavidad, no es agresivo, es entretenido (no olvidemos su trama de continua acción).

2009-08-14T03:06:00.000-07:00

Taylor, Patrick. Doctor en Irlanda. Espasa, 09. 366 páginas.

Se podría decir que nos encontramos ante una novela con el socorrido tema de un médico rural. En este caso dos médicos rurales: el viejo y experimentado doctor O`Reilly y el inexperto y juvenil doctor Barry Laverty. Pero no es una de tantas de esas novelas; y no lo es porque su autor, Patrick Taylor, es el verdadero protagonista de los
acontecimientos que suceden, pues él nació en Irlanda del Norte, donde se desarrollan los hechos y allí ejerció como médico rural unos años. Si a eso le añadimos que llevaba un pequeño diario de todo lo que le acontecía, tenemos confeccionado el cuerpo de la novela; una serie de sucesos reales vistos desde la distancia, en la tranquilidad de la isla de Bowen (Canadá), donde vive con su familia, siendo un eminente investigador médico.

Ya antes había escrito un par de libros sobre el “Problema” de Irlanda, no traducidos al Español, en plan serio. Y recientemente comenzó a publicar en una revista médica de humor sus andanzas de joven galeno rural en Irlanda. Tuvo éxito y, bien aconsejado, le animaron a escribir la presente novela. Pero el asunto no quedó ahí; en la actualidad lleva escritas cuatro.

Pero metiéndonos ya en honduras, hay que decir que la obra es entretenida, resalta muchos valores humanos, como la amistad, el espíritu de servicio, el trabajo bien hecho, la honestidad y un largo etcétera. Además es divertida. Las historias, que se van enlazando una con otras formando una única trama son originales y están bien expuestas. Para lo que se ve hoy en el mercado del libro resulta todo demasiado bonito, tierno; los malos parecen seres de cartón piedra. Pero, ¡qué caramba!, me alegro de haber leído un libro así y que el autor haya tenido éxito y se haya traducido a otros idiomas. Ya está bien de violencia, esoterismo, terror, erotismo barato, lugares comunes por doquier.

Y digo todo esto sin alabar las dotes como escritor de Patrick Taylor. En este sentido me parece que nuestro hombre es una persona que se expresa con precisión y pulcritud que, incluso, sabe meter en las escenas a los lectores, pero le falta algo: no sé qué es. Una especie de falta de poderío, de ángel, para hacer vibrar al lector con sus historias ciertas. No sé. Quizá no esté el error en las formas, sino en el contenido, tan deleitable y mi paladar, tan estragado de novela de medio pelo, no lo sepa saborear.

Juan Carlos Eizaguirre
10´8´09

2009-08-14T03:03:00.000-07:00

Luca, Erri de. El día antes de la felicidad. Siruela, 09. 130 páginas. 13,90 euros

En los antiguos manuales de literatura se decía de algunos escritores famosos, que habían sido “filólogos autodidactas”, dando a entender que su formación no había sido convencional, sino que su escuela había sido la calle, la vida, el experimentar por su cuenta, hasta que encontraron en la escritura el camino, la vocación de su vida.

Yo no conocía la existencia de Erri de Luca hasta que me he topado con esta ingeniosa novela corta titulada El día antes de la felicidad. Sé muy poco de su vida, de su trayectoria como escritor, pero los datos de la solapa son muy contundentes para extraer mucho jugo de este napolitano bohemio de casi 60 años.

Participó de hoz y coz en la protesta estudiantil de 1968. Esto me hace suponer su contacto con el mundo universitario de entonces; pero pocos años después le vemos trabajar como camionero, obrero y albañil. Para después dedicarse por su cuenta al estudio del hebreo y a la traducción de algunos libros del Antiguo Testamento. Y de repente me topo con un escritor de nueve o diez novelas y con cierta difusión en Europa.

En los primeros compases de la novela no sabía que pensar, porque no es una novela al uso, es un producto típicamente italiano: ese estilo surrealista que tan bien reflejan las películas de Sordi o Vittorio de Sicca. La representación de un mundo aparentemente irreal, onírico; plagado de los sinsabores y las pequeñas alegrías que proporciona la vida... Pero todo relatado muy desordenadamente. Tan solo hay un hilo conductor, que son los dos protagonistas principales: Don Gaetano, el típico portero de una casa napolitana de los años cincuenta, que ha hecho la II Guerra Mundial, y un niño huérfano que vive y crece con él, del que casi no se dice el nombre. No hay capítulos, sino como jirones de vida desordenada, sentimientos encontrados, apasionados romances.

Por eso me atrevo a afirmar que estamos ante un abigarrado cuadro costumbrista, no sólo con colores, sino con toda escala de registros humanos que la fantasía humana pueda crear.

He de decir sin embargo que El día antes de la felicidad es una obra para escritores avezados; no se trata de un pasatiempo; hay que meterse en el libro y desmenuzarlo; no digo paladearlo, porque no se trata de una obra de altura, es simplemente una novela bien hecha dentro de su estilo.

No me gustan las novelas con sexo explícito, explicito, ya me entienden. Quizá no tenga razón, pero no entiendo que esos pasajes sean protagonizados por preadolescentes, en plan total. Siempre me ha molestado que la familia se desentienda de ese tema y pretenda que lo haga la Escuela. Desde luego sería un mal menor, si la Escuela contara, en su conjunto, con personal para hacerlo bien.

Juan Carlos Eizaguirre
30.7.09

2009-08-14T02:58:00.000-07:00

James. P. D. Muerte en la clínica privada. Ediciones B. 09. 465 páginas. 20 euros.

P. D. James, así se la conoce en el mundo de la literatura, debe andar entre los 89 y 90 años. Me parece admirable y casi increíble que esta intelectual británica siga teniendo arrestos para seguir produciendo novela negra. Y con qué calidad, además. Muerte en la clínica privada tiene todos los condimentos de la novela negra clásica británica, muy distinta en ciertos aspectos de la americana. En la presente novela vamos a encontrar una minuciosa descripción de los protagonistas y su entorno físico, personal y social, que le llevará mucho tiempo. Pero no se preocupen, no aburre: esa primera parte se convierte en una deliciosa novela costumbrista que capta el interés del lector. A modo de ejemplo se podría decir que esta novela es como esos aviones de carga que tardan y tardan en alcanzar su velocidad de crucero, hasta que el fin lo consiguen y pueden ir a más velocidad. Le daré un dato: en esta novela el primer asesinato se produce, más o menos, en la página 128; y la aparición del protagonista principal en la 130. Pero no se me asusten ni se desanimen. No se trata de decir que lo peor ha pasado, y ahora viene lo bueno. Sí es cierto que la primera parte es más lenta, pero no por ello de peor calidad que la segunda; es más, no se entendería la segunda parte sin la primera.

Es así como los autores británicos de novela negra conciben su creación. Porque después vendrá la gestión policial y la serie de nudos y acertijos que hacen aparentemente insoluble el problema. La pericia del inspector de policía y su equipo hará que el o los asesinos cometan algún error y queden al descubierto. Se concluye con un final feliz, donde se describen qué hacen con sus vidas los personajes más importantes de la trama.

Como verán, muy distante de la novela negra americana. Pero, por favor, no confundan la novela negra de ese país con los abundantes thrillers de acción con personajes clónicos y argumento también, así como un estilo de escribir mediocre: lo que importa es la acción, los muertos, los dilemas irresolubles, el terror...

P. D. James ha escrito una novela elegante; como diría un británico: distinguida. Ha sido como un transportarnos a sus años de madurez, cuando compartía mesa y mantel con T. S. Eliot, Chesterton, o con sus amigas (ambas intelectuales) Dorothy Sayers y Agatha Chritie.

Si quieren descansar leyendo o son lectores habituales, no harán una mala elección optando por Muerte en la clínica privada de P. D. James.

Juan Carlos Eizaguirre
7.8.09

2009-08-14T02:49:00.000-07:00

Márkaris, Petros. Muerte en Estambul. Tusquets, 09. 239, páginas. 18 euros.

Estoy de acuerdo en que se ubique a Petros Márkaris entre los autores de novela negra europea. Aunque no he leído más que dos novelas suyas: ésta y El accionista mayoritario, que me pareció estupenda. Sí le he seguido por medio de la crítica literaria.

Todo su trabajo hasta ahora traducido al español (cinco novelas) posee una carga llamémosla costumbrista, recreándose en los lugares por donde hace discurrir la acción (que conoce muy bien al parecer) y siendo muy minucioso en el retrato de sus personajes, llenos de vigor y de realismo.

Sin embargo ese trabajo exhaustivo que va parejo a la trama policial, suele enredar a veces el argumento, convirtiéndolo en algo parecido a una novela de viaje. Entiéndanme, una novela de éstas es algo más intimista y profundo; lo que yo quiero decir es que Márkaris encharca la acción trepidante de la búsqueda de una asesina con un viaje de placer a Estambul del comisario Jaritos y su mujer, la boda de su hija, discusiones con su esposa y recreaciones urbanísticas. Y eso a mí particularmente no me gusta: corta, trocea el argumento principal, a pesar de que no se le puede poner ni un pero a la calidad literaria, dicho sea de paso. Porque Márkaris es un muy buen escritor.

Todo comienza cuando Katerina, la hija del comisario Jaritos, no quiere casarse por la Iglesia (Ortodoxa). Gran tragedia familiar en ambos lados, pero sobre todo para Adrianí su esposa. El casamiento tiene lugar. Y pasados unos días, Kostas Jaritos propone a su mujer tomar unas vacaciones. Viajarán a Estambul, desde su Grecia natal. Pero todo se complica: al parecer, una mujer anciana griega ha envenenado a su propio hermano. Ambos viven en Estambul, pero al ser de nacionalidad griega, los superiores de Jaritos aprovechan su estancia en Estambul para que coopere con la policía turca. El plato está servido.

He pasado un rato agradable leyendo esta corta novela. Ya lo he dicho antes, posee una fluidez verbal no pequeña y el argumento, envuelto en el estudio de los personajes y descripción de los ambientes, hace que la novela tenga cuajo, y no sea solo la acción por la acción, que tantas veces buscamos en este tipo de literatura. Deduzco, por lo que leo en la contraportada que el autor es turco de orígenes griego, y que debió vivir en Estambul hasta los 18 o 19 años; y que se marchó a Alemania a estudiar economía, para regresar después a Grecia, que es donde vive actualmente.

Juan Carlos Eizaguirre
14.8.09

2009-07-24T02:41:00.000-07:00

Grisham, John. La trampa. Plaza y Janés, 09. 452 páginas. 22,90 euros.

Me resulta complicado hacer una reseña más de un nuevo trabajo de John Grisham. Salvo raras excepciones, todas sus novelas poseen calidad literaria suficiente para poder emitir un juicio positivo sobre la obra en cuestión; además, todas, salvo el Informe Williamsom, poseen una cadencia temática y estilista similares. Por tanto, ¿cómo decir algo nuevo, original, que anime a los lectores a leerlo?

Sin embargo, trataré en estas breves líneas de hacerlo en honor y respeto al autor, a los lectores y a este portal de Internet.

La trampa recuerda mucho a la Tapadera: bufetes multimillonarios, grandes hornadas de nuevos abogados recién licenciados que trabajan cien horas a la semana y algo huele a podrido en las altas esferas. El protagonista principal será un joven y brillante recién ingresado que sabrá moverse con soltura impropia de su edad para escapar de las garras de su jefes, cuando se entera de sus métodos corruptos.

Pero en esta ocasión será nuestro joven abogado quien tenga cosas que ocultar de su reciente pasado como estudiante; cosas olvidadas de una noche de juerga y alcohol. Pero hay un vídeo. Alguien, no queda claro quién, grabó las escenas de sexo con su móvil. En las escenas hay cuatro muchachos implicados; la chica ¿violada?, en estos momentos reclama justicia, pero no sabe nada del vídeo; el caso quedó sobreseído en su momento. ¿Pero quién tiene el vídeo? Esta es una de las grandes incógnitas de la novela.

Obviamente estamos ante un caso de chantaje; el joven abogado debe colaborar con los chantajistas poseedores del vídeo, sustrayendo información de un caso muy importante de su bufete. La trampa está echada: si no obedece las consignas, el vídeo será entregado a la abogada de la chica, colgado en Internet, y su futura brillante carrera será un fiasco.

En fin, les he mostrado sólo el comienzo de una gran novela de acción escrita con mucho fuste, con categoría, sabiendo llevar al lector con ritmo por los vericuetos de la trama con un estilo natural y sencillo.

Tengo para mí, que John Grisham es, entre los escritores de thillers mundiales, quizá el mejor. Pero añado otra aspecto: en líneas generales las novelas de este tipo merecen en el mundo de los libros una calificación secundaria.

Juan Carlos Eizaguirre
23.7.09

2009-07-07T02:46:00.000-07:00

Connolly, John. Los hombres de la guadaña. Tusquets, 2009. 337 páginas. 20 euros.

Un poco más sosegada que novelas anteriores de este autor. Es decir: menos asesinatos sádicos, menos sangre en general. Claro que no se le puede pedir a Connolly que se esté tranquilo, como sus seguidores comprenderán. Con lo cual el tema será policíaco de tipo thriller ( no la tradicional novela negra), con una trama extensa e intensa a la vez; quiero decir que el autor se mueve en dos espacios de tiempo: uno el de la infancia de Louis, y otro en su madurez con su amigo Ángel, ambos perseguidos por un ser vengador un poco confuso, como oculto en la niebla, esa niebla que tanto le gusta a Connolly recrear.

Ciertamente en este tipo de novela a dos voces un escritor se la juega, porque puede confeccionar un trabajo impresionante, fluido, que pasa de un tiempo a otro sin darnos cuenta… Pero puede pasar lo contrario: que las ruedas chirríen desagradablemente, que se encharque el tema con aspectos que no tienen importancia ni belleza, o que se vea obligado a servirse de los capítulos para cerrar los tiempos.

He de decir que nuestro joven escritor incurre algo en estos defectos, que sin duda corregirá con el tiempo, porque su cabeza es en torbellino de historias bien fabuladas. Su casi tocayo, el escritor Michael Connally lo pone por las nubes. Y en general es bien acogido por la crítica y el público. Quizá nuestro hombre, se aprovecha de las debilidades humanas para confeccionar unos relatos llenos de violencia, vicio al que el ser humano es muy proclive, pero que tantas veces se aguanta, por no dar el espectáculo, o por no acabar en comisaría.

En estos caso, leer violencia sin tapadera y que ganen los “buenos”, es algo que atrae, se podría decir que desgraciadamente, porque los buenos no son tan buenos; son si acaso, menos malos, y cometen acciones en principio no justificadas en vez de avisar a la policía, a las autoridades.

A pesar de tanta muerte, de tanta búsqueda de la justicia, no hay ningún enfoque didáctico ni trascendente. La novela está llena de vacío ético y moral. ¿Qué divierte? Ya lo creo que divierte. ¿Pero se puede sacar algo positivo de fondo?

Juan Carlos Eizaguirre
6.7.09

2009-06-19T01:09:00.000-07:00

Simenon, Georges. El fondo de la botella. Tusquets, 2003. 210 páginas.

Comentaba Simenon que, como se había enriquecido tanto con el éxito de sus novelas policíacas, y había ganado tanto dinero, podía permitirse el lujo de dejar largas temporadas para escribir lo que a él verdaderamente le gustaba.

El fondo de la botella es una de ellas. Y a nuestro genial escritor le gustaba introducirse por los pequeños vericuetos de la vida de los hombres, escribir sus pequeñas o grandes andanzas, las situaciones familiares corrientes, a veces llenas de hastío…. Simenon en estos casos se nos muestra con una visión más bien pesimista de la vida; es como si la o las personas estuvieran atrapadas en sus propias redes de ineptitud, mentira o maldad en grados muy diversos.

Los personajes de estas novelas excelentemente cuidadas se nos muestran muy reales; tal cual es la vida. Es el propio escritor quien va introduciéndolos con una deliciosa fantasía en situaciones a las que no hubieran querido llegar, en hechos en los que no debieran haber incurrido. Es curioso como aparece constantemente el binomio verdad – mentira; y cómo ésta arrastra hacia el mal, ya sea moral o una situación incómoda sin más.

Así lo podemos apreciar en EL fondo de la botella. P. C, responsable abogado de la zona de frontera con Méjico, llamada Tumacacori y propietario de un buen rancho, miente a su esposa cuando una noche de tormenta aparece en casa un hermano suyo evadido de una cárcel cercana. Le dice a su mujer que son amigos de la infancia. Su hermano le sigue la corriente, que formara verdaderos remolinos de malos entendidos, y de odios entre la selecta vecindad de rancheros adinerados. PC, sin que nadie lo sepa debe ayudar a cruzar el río salido de madre por las lluvias, a su hermano y pasarlo a Méjico, donde le espera su mujer y tres hijos.

Toda la trama resulta muy ácida, como si los personajes no tuvieran otra cosa que hacer que beber y beber, prolongarse de fiesta en fiesta completamente ebrios, y murmurar de los demás. En este sentido, el cuadro que nos pinta Simenon en esta novela es desolador por su pesimismo existencial que les conduce a los personajes a refugiarse en el alcohol, para huir de su angustia, del fracaso que están siendo sus vidas.

Admirable calidad literaria de una novela con mucho fondo.

Juan Carlos Eizaguirre
18.6.09

2009-06-12T01:43:00.000-07:00

Calderón, Reyes. El expediente Canaima. RBA, 09. 420 páginas. 18,50 euros

Últimamente son muy abundantes las ediciones de libros tipo trhiller escritas por españoles, algunas de gran éxito de ventas. He leído algunas, y opino que no se las debería llamar así. Más bien son novelas de intriga y acción con un sello español inconfundible, que más adelante explicaré. Ahora me limitaré a dar mi opinión de lo que es un thriller de estilo USA. Son obras sin duda inspiradas o consecuencia, del género negro americano: la acción es lo que prima en el argumento, en el guión y los diálogos; eso quiere decir que la velocidad de la trama resulta absorbente al lector, lo que es igual a un entretenimiento garantizado; los personajes parecen prefabricados, con unos sentimientos muy arquetípicos, con lo cual el lector no se sumirá en problemas familiares o profesionales o sociales… Estará en lo que está: en una acción de suspense que le hace ser un trapero del tiempo para sacar ratos extras para seguir leyendo.

El expediente Canaima es una buena novela de intriga y acción, pero no se escapa de poseer el antes denominado sello español. Y llamo sello español al inconfundible tono costumbrista que adorna la novela, los percances de la vida familiar, el carácter marcadamente femenino de la jueza MacHor, principal protagonista, y, por último los diálogos, tan nuestros.

Por tanto no se pueden, no se deben comparar ambos estilos de crear novelas. Cada cual que siga su camino. Aunque sí se puede afirmar que existe un marcado mimetismo de la novela española de este tipo respeto a la americana. Pero veo en ello una cuestión más bien de editoriales que de escritores.

En la estructura de esta novela en particular hay algunas cosas que no me gustan, que se pudieran haber hecho mejor si gran esfuerzo. La primera es una acción simultánea que no viene a cuento y que resulta aburrida, por más carga emocional que la autora le eche. Y además alternándola sistemáticamente con la verdadera novela, porque la anteriormente citada va desaparecer prácticamente. Me pone de los nervios esos saltos que no son flash back ni cambio de secuencia. Yo creo que Calderón trata de describir una apacible destino en provincias con el cambio que le espera en la Audiencia Nacional de Madrid y con el expediente Canaima. Pero se pasa. La narración se encharca. Y se encharca también describiendo su vida familiar.

Esto que he dicho en el párrafo de arriba es perfectamente opinable. Pero a mí no me gusta, qué le vamos a hacer. De todas formas la novela es muy buena; merece la pena; quizá le cueste un poco despegar, pero…

Juan Carlos Eizaguirre
11.6.09

2009-06-04T01:53:00.000-07:00

Fallada, Hans. Pequeño hombre, ¿y ahora qué? MAEVA Ediciones, 2009. 347 páginas. 20,50 euros.

Lamentablemente poco se conoció en su momento en España la corta obra de este autor, muy popular en la Alemania Nazi de los años 30. Y digo que su producción literaria es corta, porque corta fue su vida. Nació en 1893 en Greifswald, localidad alemana, y falleció en Berlín en 1947. Son por tanto 54 años de vida; y si tenemos en cuenta que comenzó a dedicarse profesionalmente a escribir en 1930, pocos fueron los años para consolidar su prestigio emergente. Además fue declarado “autor indeseable” por el régimen nazi y obligado a refugiarse en su finca de Meckelmburgo, hasta que retornó a Berlín en 1945, acabada la Segunda Guerra Mundial.

No hay ninguna obra más traducida al español. Con lo cual, la idea que este comentarista puede tener de la categoría literaria es más bien poca: la que ha podido deducir de la lectura de esta novela ubicada temporalmente a finales de los años 20 en Alemania y en plena crisis económica. Sé, porque lo he visto en Internet, que la novela gustó mucho en Alemania; más que la anterior y primera, El joven Goedeschal, que ya le conectó con el gran público.

¿Por qué fue denostado por los nazis? Sencillamente por ser un autor de estilo realista y natural que describía en sus obras la Alemania de entonces, con sus miserias morales y sobre todo económicas. Pero, es curioso, no se le puede catalogar como un autor de novelas de denuncia social o protesta. La propuesta última de Pequeño hombre… es que ninguna tormenta de esta vida destruye ésta si hay amor.

Esa es la base de la novela. El amor de una pareja luchando por sobrevivir, con un hijo, sin trabajo fijo, pero relativamente contentos, y felices cuando les sonríe la vida con alguna bonanza. Y la obra acaba así, como ha empezado. No es una cuestión de trama, nudo y desenlace feliz. El matrimonio enamorado y su bebé siguen luchando por la vida.

No sé por qué Fallada adopta como un tono infantil en el estilo, como si escribiera para niños. Es algo que me ha sorprendido. No sé si es una táctica para ser inteligible a todos los públicos, o un nuevo estilo suyo y personalísimo… Nunca lo sabremos. Ahora bien, no resulta ñoño, más bien escrito para lectores jóvenes, que no eran su público, desde luego: ni por el tema, ni por la crudeza de las situaciones desesperadas en ocasiones.

Juan Carlos Eizaguirre
3.6.09

2009-05-20T01:09:00.000-07:00

Némirovsky, Irène. El maestro de almas. Salamandra, 2009. 221 páginas. 15 euros.

No conozco la obra de Némirovsky. Tan solo he leído La suite francesa y David Golder, su ópera prima, con la que tanto éxito alcanzó en la Francia de 1930. En su corta vida obtuvo la fama, dicen sus biógrafos, pero yo me encontrado en El maestro de almas con una novela mediocre. Y van a saber el por qué de mi opinión. A pesar de tratar un tema muy interesante: formalmente no ha soportado el paso de los años. Posiblemente alcanzó cierto éxito en sus tiempos, pero tanto en el fondo como en la forma huele a viejo. Con un estilo naturalista que me recuerda a nuestro Blasco Ibáñez; y un fondo opresivo donde se describen ingenua pero acerbamente situaciones de miseria, dolor, odio y egoísmo… y también lo contrario: la vida desenfadada y sensual de los adinerados que cierran los ojos a la miseria que les rodea.

Verdaderamente, los años por donde transcurre la acción (periodo entre Guerras), son momentos muy duros para Francia, que se ve acosada por la inmigración de todos los países de Europa del Este y de Asia Occidental. Las calles están pobladas de personas sin techo y sin trabajo, que viven de la mendicidad, de la limosna y de pequeños hurtos u ocasionales trabajos o encargos. Los propios franceses de clases menos adineradas miran con ojos de desden a esta milenaria muchedumbre. En otros países sucede lo mismo. Y es que se está fraguando la II Guerra Mundial. En este sentido el libro de Némirovsky tiene un valor testimonial importante. Refleja como era Europa en la década de los treinta y cómo se trataban las naciones entre sí. Verdaderamente resulta curioso la actitud de la autora una ves estallada la guerra: su actitud pasiva (era una extranjera y además judía), el no huir de los alemanes y, por supuesto no evaporarse cuando Alemania se alía con Rusia (ella es rusa). Se puede decir que murió tontamente, sin cumplir los 40 años en Auschwitz, al mismo tiempo que su marido.

Darío Asfar es el personaje principal. Se trata de uno de tantos inmigrantes; un joven médico de Crimea al que sus asuntos no le marchan nada bien. No llega más que a atender a pacientes tan pobres como él, que no le pueden pagar. Tanto Darío como Clara, su esposa y el hijo de ambos pasan verdadera hambre y viven en una cutre pensión en la que deben el alquiler. Pero nuestro hombre es ambicioso e, impelido por la miseria, se convertirá en una persona sin escrúpulos con tal de llegar a labrarse una posición. Este es el armazón de la novela, que tendrá sus derivaciones sentimentales y costumbristas por un lado, y por otro las claves políticas, profesionales y financieras.

Némirovsky publicó esta novela a modo de folletín en el semanario parisino Gringoire. Comenzó en 1933 y debió terminarla en 1939. Una novela ardiente en verdad.

Juan Carlos Eizaguirre
19.5.09

2009-05-12T01:36:00.000-07:00

Roth, Joseph. Jefe de estación Fallmerayer. Acantilado, 2008. 57 páginas. 9 euros.

A pesar de fallecer relativamente joven en 1938 en París, la obra de Roth es muy extensa y variada, abundando sobretodo la novela. He dicho lo de su muerte adelantada teniendo en cuenta lo poco avanzada que estaba todavía la medicina en los años en que vivió. Era por tanto normal que hombres de 45 años (como él) murieran de enfermedades que hace ya algunos años tienen en nuestro tiempo total y fácil curación.

Es curioso esto, porque Joseph Ruth no es el único autor literario que deja una vasta producción con muy pocos años de vida. Casos similares hay, por ejemplo en la música y en otras profesiones de la vida, incluida la maternidad.

Pero introduzcámonos en esta breve novela que nos ocupa. Primero debo decir que dudo en llamarla novela y quizá denominarla relato; un relato largo eso si, pero que, aparte de la extensión posee una estructura narrativa y un estilo argumentativo más propio de lo que antes se llamaba un cuento y que hace unos años ha devenido en llamarse relatos. Aunque debo decir en honor a la verdad que para muchos expertos esto no es totalmente cierto, y opinan que por un lado sigue existiendo el cuento y por otro tiene su vida el relato, ambos perfectamente distintos y definidos.

Sea lo que fuere, novela corta o relato, Roth nos da una lección magistral del buen escribir. No es de estos aviones Antonov de carga que tardan y tardan en coger altura para llegar a su velocidad de crucero. No. Desde el primer momento el lector se ve interesado por la figura de este oscuro jefe de estación de un remoto lugar de Austria. Y lo consigue porque mezcla sabiamente su retrato psicológico, con pinceladas sueltas pero firmes, con un argumento aparentemente monótono, pero que a las pocas páginas adquirirá tonos de verdadera aventura introduciéndose en el terreno de lo onírico. Pienso que sin este tono de fantasía, de ensoñación el relato de Roth no hubiera ganado la fuerza y expresividad que posee.

Y aunque en el fondo se trate de la reprobable historia de un adulterio, el tinte onírico, irreal, nos hace pasar como de puntillas sobre este hecho nuclear del relato.

Quizá resulte una frase mostrenca, pero la obra entera de Roth es literatura de la buena, y la presente obra es una pequeña y breve joya que les animo a leer: corta y barata.

Juan Carlos Eizaguirre
12.5.09

2009-05-07T02:32:00.000-07:00

Dürrenmatt, Friedrich. La promesa. Editorial Navona, 2008. 158 páginas. 12,50 euros.

Friedrich Dürrenmatt, ya fallecido, ha pasado a la historia de la literatura por ser un gran dramaturgo. Uno de los primeros creadores del teatro del absurdo, pero de los de verdad; de una calidad escénica y argumental fuera de lo común. Incluso siendo sus obras, como son, ácidas, con una fina ironía crítica hacia la sociedad convencional.

Y es que Dürrenmatt fue un hombre, a parte de su categoría literaria, con un sentido crítico de la vida muy exacerbado, casi patológico; pero, cuidado, poseía una inteligencia poderosa que le hacía “dar en el clavo” con sus críticas aunque, lógicamente de una manera esperpéntica, adecuada al género de expresión artística que el había elegido para comunicarse con el mundo: el absurdo.

La promesa, una de sus pocas novelas, es un relato corto de poco más de 150 páginas más sosegado. A finales de los cincuenta se le encargó un guión para el cine sobre un tema concreto: el rapto de una niña. Dürrenmatt elaboró un trabajo correcto, sin excentricidades y la película se estrenó en 1960 con el título de El cebo; en blanco y negro. Me acuerdo haberla visto en mi juventud, y lo único que recuerdo es que era una película de miedo.

Pero nuestro escritor no quedó contento con el trabajo. Le parecía todo artificioso, demasiado previsible, y siguió trabajando por su cuenta. Aquí es cuando nace La promesa que, a mi juicio es una antinovela policíaca, con cierto tinte absurdo y donde todo acaba mal. Suena a venganza del autor por la película El cebo. Pero en realidad no se puede hablar de venganza, sino más bien de juego con el lector; pues en el epílogo Dürrenmatt ofrecerá otros fines posibles y verosímiles, más acordes con un lector de este tipo de novelas. Y la guinda final es cuando cuenta la verdad de lo que realmente pasó en las dos últimas páginas. Quizá en esa apoteosis final sí aparece el verdadero escritor de lo fantásticamente absurdo que fue Friedrich Dürrenmatt.

Les animo a leerla; está magistralmente escrita, con interés y tensión. De paso conocerán la opinión (entretenida) de un gran escritor al que no le gustaban las novelas policíacas y acabó escribiendo a su manera.

Juan Carlos Eizaguirre
7.5.09

2009-05-04T03:31:00.000-07:00

Mateo, Pilar Laura. Fuegos secretos. Mira Editores, 2008. 338 páginas.

Me ha sorprendido gratamente la novela Fuegos secretos de la poco conocida escritora Pilar Laura Mateo que, por cierto, no sé si Laura es primer apellido o segundo nombre. Y me ha gustado, repito, porque posee una habilidad narrativa que me atrevería a calificar de encantadora. Y uso este adjetivo de intento, pues el contenido de la obra, de tono intimista, es la vida de una niña (después adolescente) de un ignoto pueblo, evocada por la recepción de una carta cuando ya es adulta; carta que no se le descubre al lector hasta el final. Evocar en tono íntimo los pesares, las alegrías, inquietudes de una niña, aun siendo la escritora una mujer, no es fácil. Por eso digo y repito que me ha encantado: porque esta estupendamente bien escrita, con encanto; introduciendo al lector en la sensible sensibilidad de una niña lista, cariñosa y con problemas. Época: La Transición.

Apenas hay un hilo conductor, un tema que sirva de arcaduz para narrar los sentimientos que la autora pretende. Simplemente están Ángela y, acompañándola, su tío Alejo; y a más distancia sus padres, sus amigas… Cada capítulo es por tanto una narración cerrada. Imperceptiblemente unidos unos a otros.

La contraportada del libro viene a decir que Fuegos secretos es una búsqueda de la identidad; sobre el secreto y la culpa, las deudas familiares, dudas y recelos que han de purgarse en la Transición… Yo no lo veo así. Más bien me parece una pura y simple lucha por la vida en la que está como decorado nuestra Transición a la democracia, pero no me parece que haya un guiño político. Hay, más bien, un conjunto de problemas o situaciones psicológicas muy bien trabadas por la escritora que hacen profundizar en los problemas de la vida.

No hay que olvidar que Ángela evoca su vida cuando ya es una mujer de más de 30 años y se encuentra casualmente con la carta un día que va al pueblo, a la antigua casa familiar.

Pilar Laura Mateo es más conocida en el mundo académico pues, licenciada en Filología Hispánica, fue profesora de Lengua y Literatura españolas. En la actualidad trabaja como experta en Igualdad para el ayuntamiento de Zaragoza. Ha publicado diversos relatos y dos novelas. Adelante.

Juan Carlos Eizaguirre
4.5.09

2009-05-04T03:29:00.000-07:00

Archer, Jeffrey. El impostor. Mondadori, 2009. 575 páginas. 19,90 euros.

Jeffrey Archer sigue intentando mantenerse en la cresta de la ola, dentro del mundo literario. No pretendo yo calificar negativamente la obra de este autor británico; ni mucho menos. Pero sí ponerle, a mi juicio, en su lugar. Y ese lugar es una honrosa segunda fila mundial. Cuidado, no estoy diciendo que sea un autor del montón que, por cierto son bastantes; esa segunda fila mundial a la que me refiero es una especie de elite, pero que no llega a posicionarse a la altura de la media docena de escritores de thrillers que están en lo más alto. Porque estamos hablando de ese género literario, claro está: la novela malamente llamada best seller y de su gran difusión por todo el mundo.

Pero ateniéndonos al trabajo que nos ocupa, habría que comenzar afirmando que se trata de un buen libro, a la altura de Archer, que posee la virtud de captar la atención del lector por su ingenio y por el desarrollo de la trama; que está escrito no sólo con corrección, sino con brillantez. Lo brillante no quiere decir rimbombante; es más bien sencillo, pulcro y natural; rápido, flexible, ingenioso… A eso llamo yo un estilo brillante.

Pero sin embargo hay algo que chirría en esta novela de Archer. Quizá puedan ser estos dos aspectos; que el lector juzgue. El primero: el comienzo es un poco premioso, lento, le cuesta remontarse y coger velocidad de crucero. Es verdad que se trata de un juicio por asesinato, pero precisamente por eso; esa técnica para despegar y meter al lector en la trama se hace pesada; sobre todo cuando estamos acostumbrados a inicios más airosos de otros autores, incluso del propio Archer.

Y el segundo aspecto que podría hacer chirriar a la novela: una fabulación exagerada, poco creíble. El modo en que es condenado el protagonista, su huida de la cárcel y posteriores andanzas, que no digo para no destripar el argumento, están demasiado retorcidas. Ya sé que se trata de una novela, pero el modo de fabular tiene que ser correcto, sensato.

De todas formas tengo que decirles que he disfrutado con la novela, y que la he leído velozmente, cosa que significa una buena señal.

Juan Carlos Eizaguirre
4.5.09

2009-04-22T03:53:00.000-07:00

Manzano, Carlos. Sombras de lo cotidiano. Mira Editores, 2008. 196 páginas.

Aunque todavía con una corta producción literaria, Carlos Manzano Parece un escritor inquieto, en busca de explicaciones a la vida, haciendo preguntas para las que no tiene respuesta. Así Matías, nuestro personaje, se moverá en un mundo caprichoso e incierto, aunque más bien habría que decir mundos en plural, pues el autor conduce a nuestro hombre por diversos escenarios que casi se podría decir que consigue en ocasiones (sobre todo al final) escribir una novela dentro de otra novela. Efectivamente, Matías, que es periodista y ha hecho algunos pinitos en la producción literaria, esta intrigado por un triple crimen sucedido hace tres años en Valladolid, con acusado confeso y cumpliendo condena. Le atrae este suceso porque nunca se halló un móvil; podría ser un buen reportaje de investigación.

Resumiendo: adelanta sus vacaciones y se traslada a Valladolid para investigar, pero en la ciudad castellana se va a encontrar con sorpresas que le apartarán del caso y otras que le abrirán vías de penetración. Conoce a una mujer de su edad, nada agraciada, con la que entabla relación. Y es aquí, a partir de este momento, donde la novela se desdobla: la investigación sigue su curso, por un lado, y por otro Matías se siente impelido a volcar todas sus dudas vitales a Remi, la extraña mujer con la que ha establecido relación.

Carlos Manzano, nos dibuja a dos personajes extraños en un mundo extraño. El amor, lo cotidiano, las relaciones con otras personas, la amistad, los afectos, el trabajo, la familia y un largo etcétera fluirán abundantemente en las conversaciones y en los razonamientos de esta pareja.

Sin embargo el autor carece de fuerza para exponer respuestas a las mil cuestiones que pone en boca de sus dos personajes. Es una pena. Tal vez en el amor es donde más se vuelca, aunque opino que confunde (o mezcla) la pasión amorosa con el simple sexo.

Y mientras tanto, Matías investigador decide ir a visitar a la asesina múltiple. Pero ésta rechaza su interés y le escribe una larga carta en la que admite todo lo que ya se sabe: que ella mató a los padres y al hijo de meses y que no sabe por qué; que lo tiene que pagar; y que está en paz con su conciencia. Agradece efusivamente a Matías el interés y le dice que es el único que le ha escrito queriendo visitarla e intentar entender lo que pasó.

Matías se hunde y casi abandona su investigación. De hecho, antes de concluir sus vacaciones se vuelve a su ciudad de origen. Y es allí donde el ingenio del autor da un fuerte tirón hacia arriba, salvando la novela de la mediocridad: semanas después de su vuelta le llega una carta de Remi con otra carta cerrada de la reclusa, en la que le cuenta toda la verdad sobre el triple asesinato. Ahí si que hay material para una buena novela; y Carlos Manzano nos la ha escrito a retazos.

Juan Carlos Eizaguirre
22.4.09

2009-04-14T01:01:00.000-07:00

Watson, Winifred. El gran día de la señorita Pettigrew. ESPASA, 2008. 263 páginas. 20,90 euros.

Es la primera vez que se traduce al español esta novela de Winifred Watson; obra producida en Gran Bretaña en 1938. Los primeros años profesionales de la autora, nacida en 1906, estuvieron dedicados al trabajo de oficinista, hasta que siete años después decidió probar a se escritora, cosa que logró con notable éxito en los años 35 y 36 con dos novelas de corte dramático. Por eso, cuando en 1938 propuso editar esta novela en tono de comedia, sus editores no se mostraron de acuerdo en un principio; tardaron varios meses en dar su brazo a torcer. La novela obtuvo un notable éxito en Inglaterra, Estados Unidos y Europa Central. No se tradujo al español.

La producción literaria de Winifred Watson es corta, pues a los 37 años decidió dejar de escribir, y dedicarse por completo al cuidado de su familia. Gozó de una larga vida, falleciendo el año 2002.

Efectivamente tenían razón para dudar sus editores del cambio tan radical: después de dos obras dramáticas, intentar publicar una comedia con tonos atolondrados y superficiales, frívola a más no poder. Todo eso que he dicho ahora la he escrito en tono de alabanza, pues técnica que usa la escritora para crear un ambiente desenfadado y divertido.

Recordando a nuestro Ramón María del Valle Inclán, se podría decir que el Gran día de la señorita Pettigrew roza lo esperpéntico. La tal señorita es una dama de algo más de 40 años, sin oficio ni beneficio; buena persona, pero sin suerte en la vida, Por un error en la oficina de empleo es enviada a la casa de una cantante de moda, en vez de señora de la limpieza de una casa humilde. La cantante de moda, guapa y buena, pero un poco atolondrada recibe a Pettigrew justo en un momento de pelea con uno de sus novio. Ésta, que posee muy buenas cualidades para analizar el carácter de las personas y distinguir quien es quién en las situaciones límite, soluciona el problema de la muchacha y se ve enredada en su enmarañada vida, a cuyo tren de vida se incorpora cambiando incluso su propia imagen corporal.

El enredo está servido; porque de eso se trata; este aspecto es el que trata la autora con la máxima maestría: pasar de una situación a otra enredando la maraña de un argumento. Maraña que no se desenreda hasta la última página, que concluye con un final feliz.

Juan Carlos Eizaguirre
10.4.09

2009-04-03T01:35:00.000-07:00

Sayers, Dorothy L. Los secretos de Oxford. Editorial Lumen, 2009. 600 pp. 25 euros

No estoy muy de acuerdo con el alborozo del crítico literario que en la contraportada exulta de satisfacción encumbrando esta novela a una de las mejores de todos los tiempos. Desde luego, comprendo que hay que vender el “producto”, pero no hay que confundir al lector.

Los secretos de Oxford es una buena y distinta novela policíaca. En ella la autora hace verdadera filigrana, encaje de bolillos con el argumento; transporta a los protagonistas más allá de la duda, ante los ojos sorprendidos del lector. Y la sorpresa no la provoca sólo el ingenio para fabular historias paralelas, sino también por el humor, la crítica ácida a un mundo donde sólo mandan los hombres y, con más mérito todavía, porque se trata de una novela coral y ningún personaje se le despinta.

Efectivamente, Harriet Vane, la famosa novelista y futura esposa del aristocrático detective lord Peter Wimsey, va a pasar unos días a su antiguo college de Oxford, con motivo de los actos académicos de la clausura del semestre de invierno. Estamos a principios de los años treinta.

Nada más llegar encuentra a toda la comunidad educativa revuelta. Alguien se está dedicando a enviar anónimos ofensivos e indecentes tanto a profesoras como a alumnas; también han aparecido pintadas en las paredes de los edificios de las aulas. Las sospechas comienzan a hacer capillitas o grupos más generosos en cuanto al número, incluso entre el claustro.

La llegada de Harriet con su fama de experta en crímenes, hace que todo el college le encargue indagar quién es la perturbada o rencorosa… Pero las cosas siguen igual, mejor dicho, van a peor.

Bueno, pues de este aparente arranque insustancial, confecciona una excelente novela, con todos los condimentos necesarios para que pueda calificarse como una novela policíaca clásica. Sayers fue una maestra de este género.

Juan Carlos Eizaguirre
1-4-09

2009-03-16T02:48:00.000-07:00

Le Carré, John. El hombre más buscado. Plaza y Janés, 2009. 393 pp. 22,90 euros.

La Guerra Fría no concluyó de un plumazo. Pienso que su periodo de extinción pudo durar desde la Perestroika a la caída del Muro de Berlín.

A parte de innumerables e importantes asuntos que comenzaban a despuntar en la hasta entonces llamada Europa del Este, en el campo literario, a los que habíamos seguido la obra de John Le Carré hasta esa fecha, nos sobrevino una especie de frustración envuelta en duda: Cómo se iba a desenvolver el autor más famoso mundialmente de novelas de espías, si el mundo en que se desarrollaban había dejado de existir. Cómo volver a recrear esos mundos de personas y ambientes tenebrosos donde un bien relativo triunfa en la lucha implacable de las dos potencias mundiales de entonces.

La verdad es que en estos casi veinte años el escritor británico ha sabido adaptarse a la situación mundial y, podríamos decir, que a optado por la variedad de temas, siempre, claro está, del mundo del espionaje. Quizá quepan destacar entre otras, El sastre de Panamá, de 1995, en la que se critica los intereses particulares de los Estados sobre el bien común; Single&Single y Amigos absolutos, dos espléndidas novelas donde el hecho ideológico es tratado desde dos perspectivas bien distintas; tampoco podemos olvidar El jardinero fiel (llevada al cine), una detallada denuncia social acerca del mundo farmacéutico y sus abusos en África.

En febrero de este año se ha traducido al español su último trabajo, que sus editores han declarado es la postrera novela de Le Carré. El hombre más buscado.

Después de varios meses de propaganda ha salido el libro. He de confesar que, después de tanto clarinazo me esperaba una obra épica, enorme, de calidad, como este autor nos tiene acostumbrados. Pero a mi juicio no ha sido así. Me he encontrado con una novela sencilla, escrita con corrección, que posee cierta tensión en su argumento... pero nada más. Más que una despedida, me ha parecido un naufragio. Pero de ese naufragio he conseguido distinguir dos características típicas de John Le Carré.

La primera: su pesimismo, que yo calificaría de congénito. Es decir, toda la obra de este excelente escritor está empapada de un pesimismo vital, de una tristeza que (como diría un amigo mío) le lleva a concluir no sólo que las cosas importantes de este mundo están mal, sino que además no tienen arreglo.

Es duro vivir con esto sobre la conciencia; porque además yo estoy casi seguro de que Le Carré ve las cosas así, y no sólo en sus novelas. Si se le ha leído con interés, buscando al hombre que hay detrás, se puede apreciar en lontananza cierto nihilismo: las cosas son nada: para que sufrir. Pero Le Carré no se da cuenta de que cayendo en esos lazos sutiles se sufre más que Shopenhauer.

No quiero cansar a mis lectores. Segundo resto del naufragio. El amor del autor por sus personajes. El modo cómo concibe y trata a sus personajes; sus trazos profundos, de huellas tanto para el bien como para el mal; en definitiva, el modo de moverlos por las páginas de sus obras, es un de los aspectos que más atraen de Le Carré. Es algo parecido, pero más modesto por su menor cantidad, a lo que le sucedía a Charles Dickens.

2009-02-20T02:13:00.000-08:00

Chandler, Raymond. La ventana alta. Alianza Editorial, 2006. 238 páginas.

Alianza Editorial está teniendo el acierto (y el éxito) de reeditar las antiguas novelas del género negro americano de los años treinta y cuarenta.

La que ahora nos ocupa es una obra de las muchas que escribió Raymond Chandler: La ventana alta, en 1942. Quizá sea este autor el más prolijo y el de mayor calidad de los escritores americanos de esa época, época por cierto que no ha perdido calidad con el paso de los años, como suele suceder en muchas manifestaciones artísticas; sobre todo en la música, la literatura, el cine... Por eso solemos llamar a lo que perdura tras el paso de los años, clásicos. Y este autor norteamericano lleva camino de convertirse en un clásico; un clásico reciente, eso sí; pero también en un padre de la novela policíaca moderna.

En esta ocasión su personaje favorito, el detective Marlowe, que tantas novelas protagoniza, se ve envuelto en una intriga que comienza por el robo de un antiguo dólar de oro, auténtica pieza de coleccionista; pero esta desaparición va a ser lo de menos; servirá para destapar turbias historias de un lejano pasado en que la propietaria de la colección se vio inmersa en acciones delictivas, que a su vez derivan en una serie de ramificaciones que acaban en la mafia. Tres asesinatos se suceden en poco tiempo, y es precisamente Marlowe el que encuentra los cadáveres y obtiene pruebas que le hacen ir por delante de la policía, a la que no mantiene informada, para mantener la confidencialidad respecto a la persona que le ha contratado, para aclarar estos asuntos.

En fin, he descrito el argumento muy sucintamente para no descuartizar la novela a los futuros lectores y puedan pasar un rato entretenido leyendo a Chandler con su desgarrada prosa y sus personajes tallados a golpes de martillo y cincel.

Hay algo que cabe destacar, y que en esta obra se nos presenta con mayor crudeza: las malas relaciones del detective con la policía (como debe ser en una buena novela negra). Pero yo me he sentido golpeado por la contundencia de Marlowe al ocultar incluso asesinatos a la policía. No pretendo dar moralina, pero opino que Chandler se pasa con su díscolo personaje, que deja con tres palmos de narices a los agentes de la ley.

Esto hace que el libro tenga episodios inmorales, por lo cual debería calificarse con L-B2

Juan Carlos Eizaguirre
18.2.09

2009-02-09T02:05:00.000-08:00

Russo, Richard. EL PUENTE DE LOS SUSPIROS. Editorial Alfaguara, 2008. 687 páginas. 23 euros.

El autor no posee una extensa obra literaria, teniendo en cuenta sus sesenta años. Pero sí hay que decir que el éxito le ha sonreído a las puertas de la tercera edad. Ya en la década de los noventa fue llevada al cine (protagonizada por Paul Newman) Ni un pelo de tonto, pero lo más importante fue que en el 2002 ganó el Pulitzer con Empire Falls, que le supuso llegar al estrellato de la literatura. Seis años después nos presenta EL PUENTE DE LOS SUSPIROS, una obra genial, de envergadura.

Lou Lynch, principal protagonista, posee tres tiendas en el pequeño pueblo de Thomaston, al norte de New York. Lleva una vida apacible, junto con su mujer y su hijo. Ante la cercanía de un viaje a Italia, él, que nunca ha salido de su pueblo, decide escribir una biografía (en parte autobiografía) de su vida en el pequeño pueblo: sus padres Lynch y Tessa, el tío Des, su gran amigo Bobby y una buena orquestada suma de personajes que han pasado por su vida, unos para bien, otros para mal.

La novela es de cierta extensión y se puede decir que lo único que se realza es lo cotidiano, la heroicidad de la rutina diaria salpicada por breves colores que matizan un horizonte siempre igual. Es de esas novelas que, dicho de una manera mostrenca y poco culta, “no pasa nada”. Pero yo digo, muy bien tiene que escribir un escritor para captar la atención de sus lectores durante casi setecientas paginas, y disfrute con ellas.

Esto es lo que sucede en la novela que nos ocupa. Primero una serie de historias enredadas en el tiempo, manejadas con virtuosismo. Después una narración sobre el alma de la América profunda, primero vista por un niño; después por un adulto. Otro aspecto importante: la defensa de la familia tradicional. Y finalmente un cúmulo de aspectos como pueden ser, el amor, el odio; el egoísmo, la generosidad; la alegría, el tedio; la impulsividad, la apatía; deporte, arte, literatura. Y así, un largo etcétera.

En definitiva, el lector se encontrará ante una novela universal que toca todos los registros con amenidad y sin salir de Thomaston. Hay que saber escribir muy bien para sacar con éxito una obra tan exuberante, llena de fuerza y maestría narrativa, que no decae en ningún momento del relato, que no se encharca penosamente en las mil y un digresiones. Siempre avanza con ritmo poderoso y seguro, historia tras historia, enseñando que la vida corriente está plena de atractivo y que, si no se la cuida, puede convertirse en un caudal de miseria.

Juan Carlos Eizaguirre
8.2.09

2009-01-20T01:16:00.000-08:00

Connolly, John. PERFIL ASESINO. Tusquets, 2009. 367 páginas. 20 euros.

PERFIL ASESINO, reeditada en 2008, es la segunda novela de John Connolly traducida al español hará cuatro o cinco años. Habiendo leído ya seis de sus trabajos, he llegado a la fácil conclusión de que estamos ante un escritor original. Sus libros se salen de los cánones convencionales tanto de la novela policíaca como de los thrillers, aunque hay que decir que se sirve de ambos para construir parte del armazón de la historia o historias de cada una de sus novelas. Pero hay algo más; quizá sea un cierto tono siniestro que no incurre en el terror ni en el sadismo, pero que sí puede resultar muy desagradable a muchos lectores. Me refiero, por ejemplo, a las descripciones de cómo quedan los cadáveres después de un asesinato, el aspecto físico de los asesinos…

Me dicen, yo no lo he encontrado y tampoco he puesto excesiva diligencia en ello, que ha escrito recientemente un libro dedicado a los niños, en el que explica por qué es tan crudo en los temas que trata y en la forma de describirlos. Realmente estoy muy interesado en conocer las intenciones de fondo de este autor, pues me da la sensación de que hay cierta denuncia social; sobre todo a la impotencia de las fuerzas del orden para frenar a los asesinos en serie y los abusos sexuales a menores.

Por eso su protagonista principal es un justiciero detective privado, Charlie Parker que, después de ser asesinadas su mujer y su hija, deja la policía y se dedica a “impartir justicia” por su cuenta, matando sin piedad a toda una serie de seres malignos a los que la policía no llega. Esto último es un guiño a la novela negra tradicional americana, que algo de eso hay en el antihéroe detective Parker, que también ha tenido problemas con la bebida e incumplido muchas veces las leyes en su trabajo de búsqueda de criminales.

Pero es que además no todo queda ahí. Parker sufre mucho en su mundo interior. Lo que Connolly llama los fantasmas interiores, se le aparecen al detective de una manera difusa y prácticamente irreconocible; unas veces son buenos, otras agentes del mal. Casi siempre suele ser durante el sueño. Estas situaciones recurrentes a lo largo del libro conducen al lector a hacerse una idea frágil de Parker, cosa que no resulta así. Es como una pequeña trampa, para amenizar el relato, que da muy buen resultado.

Les recomiendo que lean a Connolly. Entre la muchedumbre de escritores de novelas de intriga o thrillers, es uno de los pocos que destaca o, diciéndolo de una manera menos demoledora, está en el pelotón de cabeza.

Juan Carlos Eizaguirre
19.1.09

2009-01-17T03:15:00.000-08:00

Chappell, Fred. ME VOY CON VOSOTROS PARA SIEMPRE. Libros del Asteroide, 2008. 235 páginas.

ME VOY CON VOSOTROS PARA SIEMPRE es la primera novela traducida al español de Fred Chappell (USA 1936). Es decir, un autor desconocido en nuestro país que, además, ha cultivado sobre todo la poesía, género más bien minoritario, debido a las altas cotas de sensibilidad que se necesitan poseer para disfrutar y crear en ese ámbito de la literatura.

Sin embargo, aquí y ahora, nos encontramos ante una novela corta compuesta por una sucesión de relatos con los mismos personajes; sobre todo nos encontramos con la presencia de Jess, muchacho entre niño y adolescente que da tintes autobiográficos a la obra, pues la acción se desarrolla en una granja de Carolina del Norte, y Jess lleva una vida muy parecida al joven que fue Fred Chappell, y que posteriormente estudió en la universidad de ese Estado y fue profesor de literatura durante cuarenta años hasta su jubilación.

Deteniéndonos en algunos aspectos concretos de la novela, podemos decir que ésta destila originalidad y encanto; posee una fina ironía no exenta de cierta nostalgia por el recuerdo de un pasado que ya no será nuca jamás. El autor juega con los personajes, a los que crea con trazo vigoroso y firme, con gran cariño, a veces con histrionismo. En fin, que si a esto le añadimos la brillantez, pulcritud y cercanía del estilo, hay que decir que es una “gozada” leer ME VOY CON VOSOTROS PARA SIEMPRE. Al menos yo he pasado unos momentos excelentes. Les recomiendo leer esta deliciosa novela.

Juan Carlos Eizaguirre
16.1.08

2009-01-08T04:29:00.000-08:00

Sayers, Dorothy L. LUNA DE MIEL. Mondadori, 2008. 486 páginas.

La editorial Ramdom House Mondadori está teniendo el acierto de reeditar en España las novelas de Dorothy Sayers (1893-1956).

Esta escritora inglesa cultivó más que nada el género policiaco, convirtiéndose en un referente de la novela negra en la primera mitad del siglo XX. Si bien es en EE.UU. donde nace este modo literario, Inglaterra no le va a la zaga, pues no sólo contó con esta novelista; hemos de añadir los nombres de Chesterton, Agatha Christie o P. D. James, aunque el modo de trabajar de los escritores británicos se distingue a la legua del género negro americano. La diferencia fundamental estriba en el ritmo narrativo. Mientras que Hammett, Chandler, Wallace y otros optan por una novela cercana a lo sórdido, con protagonistas principales del tipo antihéroe: broncos, desaliñados y chulescos, los ingleses, fieles a su tradición, crean escenas y espacios amables, donde la policía o un detective privado indagan sobre hechos delictuosos. Aunque ambas corrientes persiguen los mismos fines, se distancian en la forma de exponer los hechos.

Así, un escritor inglés creará un detective dandi o de refinados modales que, con cierta falta de premura, indagará, interrogará a los muchos implicados en el crimen. Este modo de contar de ser alabado por sus fluidos diálogos, su chispeante ironía y el uso del acertijo para desenmascarar al delincuente.

Sin embargo en un escritor americano, primará la velocidad de la acción y el ingenio para tender trampas, que le sirven para descartar sospechosos o descubrir a los culpables. Todo ello protagonizado por un expolicía o detective privado, que no se lleva muy bien con las autoridades policiales.

LUNA DE MIEL es un ejemplo muy preciso para analizar el tipo de novela negra inglesa. Su protagonista es un lord al que gusta entrometerse (y con acierto) en crímenes por desvelar, casado con una escritora de novelas policíacas. En el caso que nos ocupa, la pareja acaba de contraer matrimonio y pasa su luna de miel en un lugar de la campiña inglesa. Y es precisamente en su casa donde se comete un asesinato; asesinato pulcramente contado, sin describir a la víctima. La famosa flema inglesa preside toda la historia, tanto en el modo de ser contada, como en el modo de sucederse los acontecimientos.

Pero después de descubrirse al asesino y encarcelarlo, la novela sigue. El motivo no es otro, por parte de Sayers, de descubrirnos la condición “mortal” del brillante matrimonio, sus defectos, sus fantasmas y debilidades interiores. Esto me parece una buena solución, que da más contundencia a los hechos narrados.

Juan Carlos Eizaguirre
8.1.09

2008-12-31T10:49:00.000-08:00

Fante, John. LLENOS DE VIDA. Anagrama, 2008. 157 páginas. 15 euros

John Fante es un escritor poco conocido; de hecho le llegó la fama una vez fallecido, en 1983 a los 74 años. Sí fue un gran guionista en Hollywood.

LLENOS DE VIDA viene a ser una breve autobiografía aunque incompleta; deja muchos periodos de su vida a la libre interpretación del lector o, también, se vale de aspectos dichos como de pasada en una conversación, para evocar, por ejemplo, su infancia, las relaciones con sus padres, su boda, su sentimiento religioso…

La autobiografía (llamémosla así) comienza en un momento de la edad madura del autor: unos 37 años; justamente cuando su esposa está a punto de dar a luz su primer hijo. De ese hecho concreto surgen diversos caminos narrativos, por donde Fante sabe caminar con pericia, sin producir parones, utilizando muy bien el flash back de corta duración, cambiando de escena e incorporando personajes decisivos en la conclusión de la obra… y, en definitiva, escribiendo un argumento muy bien trabado, con mucho ritmo, fuerza en sus personajes, humor (aunque un poco agridulce) y muchas opiniones personales sobre, por ejemplo: la familia, los hijos, la religión, las ilusiones perdidas.

Efectivamente LLENOS DE VIDA resulta un trabajo brillante pero de contenido desilusionado y fatalista; es el fruto de su experiencia de la vida, en la que sus raíces italianas marcan una rancia tradición campesina que se yuxtapone al trepidante ritmo de América; así como sus padres se acomodan a una nueva realidad (saltar el Charco de Italia a América) o, por lo menos, se enquistan en algún recoveco del camino, donde ser felices y añorar su patria chica, pero acomodándose, en fin, a su nueva situación.

Fonte no consigue adaptarse, como sus padres y hermanos. Pero, tengo para mí, que este artista literario hubiera sido un inadaptado en cualquier otra situación. Un inadaptado, repito, aunque de una afabilidad sorprendente que se aprecia, sobre todo, en sus chispeantes diálogos, monólogos interiores, narración en tercera persona… Se nota la mano del guionista experimentado que fue.

Juan Carlos Eizaguirre

31.12.08

2008-12-27T07:45:00.000-08:00

Szabó, Magda. LA BALADA DE IZA. Mondadori, 2008. 287 páginas. 29,09 euros.

Si se deciden a leerla, se encontrarán los lectores ante una excelente novela. Pulcra y brillantemente escrita, aunque con un tinte nostálgico y triste.

Y es que la BALADA DE IZA, pretende ser (y lo logra ampliamente), el retrato psicológico de dos mujeres ante una situación de extrema dureza: el fallecimiento de Vince, esposo y padre de esas dos mujeres. Los primeros compases suceden en una pequeña ciudad de provincias en la época tardocomunista de la década de 1980. Ante el fallecimiento de su padre Iza, que es médico en la cercana ciudad de Budapest, decide llevarse a su madre a vivir con ella. La experiencia no saldrá bien, pues la anciana señora no se adapta a su nueva casa; y tampoco Iza está cómoda viviendo con su madre. Las inquietudes de la anciana viuda, y antiguas formas de llevar la casa, desatará un conflicto familiar trágico. Todo comienza con ocasión de un viaje a la ciudad natal, para ver la lápida nueva en la tumba de su esposo...

Magda Zsabó es una de tantas excelentes escritora de la llamada Europa del Este, que con la ocupación comunista dejó de escribir, para dedicarse a la enseñanza y a la traducción de libros y documentos. Pero ya en los años 60 del siglo pasado volvió a publicar, obteniendo notable éxito por parte de la crítica y prestigiosos galardones.

LA BALADA DE IZA discurre en la década de los 80, en un ambiente refinado, envuelto entre las pesadas mayas de un comunismo en agonía y un capitalismo novedoso y confuso. Todo un ambiente costumbrista rezuma una nostalgia y tristeza vital, que pueden cansar a un lector poco amigo de las filigranas psicológicas, que presiden toda la novela. Comento este asunto, porque la obra es para público interesado en estas temáticas; aprovecha el estilo indirecto, para enfocar las visiones de la vida de los distintos personajes. No todo se reduce a las dos personas arriba mencionadas.
Iza tiene un esposo del que está separada o divorciada y un amigo o novio (no se sabe) en Budapest que, unidos a los conocidos de la madre viuda en su ciudad, presentan al lector una galería de retratos psicológicos admirablemente trazados, con vigor y con detallismo.

No hará más de dos años de que Magda Zsabó ha fallecido, a los noventa años cumplidos. Sus obra han sido traducidas a diversos idiomas. Ahora, la Editorial Mondadori nos ofrece la posibilidad de disfrutar de su mejor novela.

Juan Carlos Eizaguirre
29.12.08

2008-12-23T07:17:00.000-08:00

Mankell, Henning. EL CHINO. Tusquets, 2008. 471 páginas. 20 euros

Todo parece indicar que el famoso inspector Wallander, protagonista de tantas excelentes novelas de Mankell, ya no volverá a estar entre nosotros. Ni tan siquiera su hija, recién ingresada en la Policía, seguirá en sustitución de su padre.

El autor sueco se ha caracterizado en toda su obra por compaginar novelas medio policíacas, medio thrillers, con la denuncia social. Esto resulta obvio si se leen sus libros con una mínima atención, despegados de la trama de intriga. Son fáciles de reseñar sus quejas sobre la sociedad sueca (en el fondo de toda la civilización occidental): la soledad de los ancianos, la irresponsabilidad del Estado y de las personas particulares en este sentido, el endeble estatus de la institución matrimonial (Mankell reduce solamente a sexo satisfactorio el matrimonio), el egoísmo de los jóvenes, y un largo etcétera, con el que se podría resumir: la soledad impregna la vida de las personas; cuando más desarrollada está la sociedad, más soledad, más incertidumbre envuelve al ser humano, independientemente de una buena calidad de vida, pero fríamente proporcionada.

En esta última novela Mankell profundiza mucho en los temas indicados en el párrafo anterior; es más, surgen en ella nuevos enfoques vitales sobre las carencias de humanidad en nuestra civilización. Temas como la muerte, la incertidumbre sobre si existe vida después de ésta, el miedo al futuro en general, el individualismo que conduce a un mayor aislamiento por no querer apoyarse en los demás, son planteados con toda su crudeza y pesimismo. Pesimismo, sí, porque las diatribas de este gran autor no están planteadas junto con soluciones o, por lo menos, con opiniones optimistas, trascendentes o simplemente altruistas.

Creo que no debo insistir más en estos aspectos arriba tratados, porque podría inducir al lector que estamos ante una especie de ensayo sociológico duro de digerir. Ni mucho menos; ya hemos reseñado al principio que esta novela es una de las más típicas de Mankell. Lo que pasa es que en esta ocasión se “desmelena”, haciendo pasar a sus personajes por esas disyuntivas que tanto denuncia. Repito: la obra tiene todos los componentes de una novela de acción que satisfará a cualquiera que la lea.

Todo comienza con un horrible asesinato múltiple en un pueblo casi deshabitado de Suecia, para acabar desarrollándose la investigación en China y África, lugares que el autor conoce muy bien, y a los que critica y alaba a la vez.

Juan Carlos Eizaguirre
23.12.08

2008-12-16T01:44:00.000-08:00

Hautzig, Esther. LA ESTEPA INFINITA. Salamandra, 2008. 252 páginas. 16 euros.

Se ha escrito mucho en los últimos veinte años sobre los campos de concentración y gulags creados por la Alemania nazi y la Unión Soviética durante y después de la Segunda Guerra Mundial. Unas veces en forma de documento de investigación, otras muchas como testimonio directo, y por ultimo como simples novelas.

Que se haya editado por primera vez en España ESTEPA INFINITA no parece una novedad a simple vista. Pero esta obra atesora una serie de virtudes que le proporcionan un aire de novedad, haciéndola distinta de otros muchos trabajos escritos hasta la fecha. En efecto, estos son, a mi juicio algunas de esas cualidades específicas: lo primero que es una autobiografía, es decir un testimonio directo que es, en este caso entresacado por una adolescente: la entonces niña de nueve a catorce años Esther Hautzig, enviada junto con sus padres y abuela a un campo de trabajo situado en la estepa siberiana llamado Rubtsovsk (hoy día una próspera ciudad); esto hace que las vicisitudes que tuvieron que pasar sean narradas con un tono casi infantil, que la autora ha sabido expresar muy bien al evocar aquellos años de 1939 a 1945; además tenemos que mencionar que la biografía está escrita en 1968, fecha que sí supuso una novedad en el campo editorial, aunque para esos tiempos ya habían discurrido ríos de tinta sobre las atrocidades de los campos de concentración alemanes y los “campos de trabajo” soviéticos.

Otro aspecto importante que es obligatorio reseñar, pues sin él no se entendería el brillante éxito de esta obra, es la aparente normalidad – dentro del sufrimiento – que existe en ese gulag concreto de Rubtsovsk: sin brutalidades y exterminio, pero sí un agobiante ritmo de trabajo y una insufrible hambre a veinte grados bajo cero en invierno y un calor tórrido en verano. Los prisioneros viven una calculada libertad (¿quién va a huir de Siberia?), viviendo en casa (chabola) propia y con escuela para los niños y pudiendo comerciar todas las semanas en un improvisado mercado, donde se puede comprar o vender cualquier cosa, siendo el trueque el sistema más utilizado.

Una cualidad que hay que alabar es el ritmo. No me refiero a la trepidación ansiosa o el recrearse en el infortunio, lugar tan común en trabajos de este tipo; me refiero más bien, repito, a una constante celeridad que a la vez que atrapa al lector por su fuerza creadora, pero no se recrea en un clima de dolor intenso. Parece como si la autora dejara las múltiples penalidades a la imaginación del lector, lo cual logra de manera sorprendente, a mi juicio.

Se podría hablar de un final feliz, si no hubieran desaparecido seres queridos para siempre.

Juan Carlos Eizaguirre
13.12.08

2008-12-10T02:08:00.000-08:00

Turguéniev, Iván S. HUMO. Editorial Alba, 2003. 300 páginas.

HUMO fue traducida del ruso al castellano en 2003, y es una de las mejores novelas del autor o, por lo menos, de las más comprometidas. Supongo que de todos es conocido el espíritu crítico negativo de Turguéniev sobre su país natal, al que tacha de atrasado y feudal, donde la libertad no existe (estamos hablando del siglo XIX) y se desprecia con insuficiencia todo lo proveniente de occidente. Tan solo las formas galantes del ambiente cortesano europeo son, según él, patéticamente parodiadas en los círculos aristocráticos de Sampetersburgo o Moscú.

Por otro lado, Turguéniev fue un apasionado de la civilización occidental, pero su compromiso por traer a Rusia la democracia y la libertad yacen escondidos en su alma, consistiendo sus obras en un ligero descontento, basado en un fondo costumbrista, pero con un estilo inigualable.

HUMO no es así; por eso he afirmado al principio que es una de sus mejores novelas, por que el escritor se quita la careta y arremete contra todo lo que el considera atrasado y perjudicial para su patria: las costumbres afrancesadas, el nacionalismo excluyente, que desprecia todo lo que sea extranjero: me refiero a la falta de un estilo democrático, el desprecio de los avances científicos, culturales y sociales si no salen del alma rusa… Y un largo etcétera. Pero ya a mediados del siglo XIX se comienza a respirar en Rusia cierto ambiente de libertad, sobre todo para los campesinos (la mayor parte de su población), que vivían estancados en un sistema feudal ya superado en Europa en el siglo XV; aparecen los primeros escarceos políticos, con dos bandos diferenciados: el aristocrático y el popular. Por eso, pienso, Turguéniev se atreve a hablar con claridad en HUMO sobre su tierra en la que, por cierto, vivió pocos periodos de tiempo, refugiándose sobre todo en Alemania.

No estamos ante un ensayo sobre temas sociales. Se trata de una novela con personajes sacados de la vida real, que viven apasionadamente; que aman, discuten y son capaces de llegar a la muerte por honor.

El argumento de la novela se sustenta en un adulterio, aunque yo lo dejaría, usando el feliz término, de un triángulo amoroso. El personaje principal, Litvínov se ve acorralado en sus sentimientos; él ya está comprometido con Tatiana, pero en una estancia en Baden Baden, vuelve a encontrarse con su primer amor de juventud, la aristocrática Irina. Ambos siguen enamorados, pero Irina ya está casada… El argumento está servido; y entre las líneas argumentales de esa dramática historia, Turguéniev va introduciendo sus opiniones sobre la vida y la política.

Una novela muy recomendable de leer.

Juan Carlos Eizaguirre
9.12.08

2008-12-04T02:47:00.000-08:00

Connelly, Michael. EL OBSERVATORIO. Editorial Roca, 2008. 220 páginas. 19 euros.

Connelly vuelve a irrumpir en el mercado editorial con una nueva novela. Aunque me da la impresión de que este último trabajo lo ha realizado un poco forzado, quizá por presiones editoriales, o quizá por cumplir con su cita habitual con sus lectores.

No es que la novela sea mala; todo lo contrario: está a la altura de toda su producción literaria. Lo que pasa es que me parece que se ha dejado llevar un poco por la improvisación, y le ha salido un libro de sólo 220 páginas; algo inusual en la obra de Connelly. Uno puede pensar: “bien, ¿y qué importa la extensión? ¿Es que acaso un número elevado de páginas garantiza la calidad de una novela?”. Efectivamente no. Pero si al libro que ahora tengo en mis manos con sus 220 páginas, se le añade un papel de grosor mayor de lo habitual, una letra de gran tamaño y un espacio y medio entre líneas… pues me da que pensar. Y deduzco que es toda una labor de “maquillaje” para que los seguidores de Michael Connelly no se vean defraudados a priori por una novela canija.

Ojo, me lo he pasado muy bien leyendo este thriller policíaco de una sentada. En él se aprecian las cualidades de siempre de su autor: imaginación, ingenio, rapidez, junto a un estilo sencillo y directo, que sabe retratar muy bien los ambientes y los personajes. Estamos ante una novela con vigor, con atractivo. Poco importa que la capacidad fabuladora parezca excesiva; Connelly me ha hecho disfrutar con las aventuras del detective Harry Bosch y su indomable y difícil carácter.

Recomiendo su lectura. Está escrita de tal manera que es apta para lectores de todas las edades. Quizá a un niño de 9 o 10 años no le atraiga mucho, pero por lo demás…

Juan Carlos Eizaguirre
3.12.08

2008-12-01T06:49:00.000-08:00

Paretsky, Sara. GOLPE DE SANGRE. Ediciones B, 2008. 391 páginas. 10 euros.

Ediciones B. está rescatando del olvido algunas de las buenas novelas negra de los años 80. Tal es el caso de GOLPE DE SANGRE, escrita por Sara Paretsky en 1988.

Posee todos los condimentos para colocarla en el género negro: protagonista con defectos personales (antihéroe), la policía en contra del detective privado, la amistad con periodistas a los que manipula y no cuenta toda la verdad de los hechos que se investigan, medida truculencia, ritmo rápido de la trama… Y en esta ocasión el detective es una mujer y no un hombre, como suele suceder en las novelas clásicas de este género y en las de la actualidad. Me refiero a una mujer fuerte y agresiva, inteligente y con valor, a la que no arredran las dificultades.

Todo comienza con un simple encargo a la detective Victoria Warshawski. Se trata de localizar a una persona que aparentemente no es un delincuente, sino únicamente el padre desconocido de una mujer amiga de la detective privada. Pero las cosas se complican en las primeras indagaciones. Se comienza a desencadenar toda una trama oculta, en la que está metida una prestigiosa empresa de productos químicos y varias personas públicas que, aparentemente, no tienen ninguna conexión entre sí. Pero lo que se trata de ocultar es tan ominoso, que una persona que trabaja en una organización medioambiental es asesinada.

Es más, la propia detective está a punto de perecer, pues se está acercando al núcleo duro de la oscura trama, en la que ya no se trata de padres desconocidos, sino de muchas muertes producidas por inhalar productos tóxicos; y todo aparentemente dentro de la normalidad; incluso con literatura médica que manipula resultados de análisis y pruebas a los empleados de la empresa antes mencionada.

La autora ha sabido fusionar con acierto la clásica historia de buenos y malos, con una argumentación sugerente y llena de novedades argumentales. El lector asiduo a este tipo de novelas no se aburrirá con A GOLPE DE SANGRE, lo mismo que no nos aburríamos al ver las antiguas película del Oeste que terminaban con el duelo en la calle principal entre el bueno y el malo.

Juan Carlos Eizaguirre
1.12.08

2008-11-24T02:19:00.000-08:00

Hawthorne, Nathaniel. LA CASA DE LOS SIETE TEJADOS. Mondadori, 2008. 353 páginas. 23,90 euros.

Junto a Herman Melville, Nathaniel Hawthorne es el padre de la novela norteamericana. Quizá Melville sea más conocido por el gran público, debido a su famosa obra, Moby Dick, por dos veces llevada al cine. Sin embargo las obras de los dos autores son lectura obligatoria para los jóvenes estudiantes en Norteamérica. Estamos escribiendo sobre unas novelas escritas a mediados del siglo XIX, lo cual nos indica la rápida madurez de la novela en USA, donde en estos momentos cuenta con una pléyade de escritores de gran fama. Pensemos, sobre todo en el siglo XX.

LA CASA DE LOS SIETE TEJADOS cuenta la historia de una casa maldita. A finales del siglo XVII, en una pequeña localidad de Nueva Inglaterra, el coronel Pyncheon, de formación puritana, decide construirse una gran mansión en el lugar donde antes estaba la cabaña de Mathew Maule, que presentan como hombre turbio, y que fue conducido al cadalso a causa de acusaciones de brujería. El coronel, que preside el juicio condenatorio, no puede disimular unas intenciones torcidas, con ánimo de apoderarse del terreno de Maule. El día de la inauguración de la imponente casa, el coronel muere repentinamente.

“Dios le dará sangre para beber”. Esta frase, pronunciada por Mathew Maule al ser ajusticiado, es el foco que ilumina todas las escenas. Hay una maldición y, por tanto, un fatalismo que hará mella en las siguientes generaciones. Los personajes son actores de un drama social que va mostrando la ridiculez de las posturas engreídas que desprecian a las personas humildes, que piensan y obran con libertad, es decir, fuera del orden puritano establecido. Al mismo tiempo, la calidad de la prosa de Hawthorne destaca también el encanto de lo espontáneo, de la expresión personal libre, de las buenas obras e, incluso, de la piedad y seriedad religiosa realizadas con sincera espiritualidad.

El argumento se desarrolla de forma natural, aunque en ocasiones el escritor se recrea en prolijas descripciones, que empantanan un poco la línea argumental; pero es tal su maestría estilística, que se lee con gusto. Hawthone escribe con un rico vocabulario descriptivo y en todo momento se ve el fondo de humor o ironía en los casos que en los que subraya el error de conducta de los personajes. Las aventuras, peripecias, conversaciones y recorridos mentales de los personajes tienen diferentes niveles de comprensión: el liso y llano de la emoción de los sucesos, el crítico social –velado, pero incisivo– y el filosófico. Todos ellos representados por amables o siniestros personajes, que de todo hay en la historia de las sucesivas generaciones de Pyncheon hasta 1850, fecha en que el autor escribió su novela.

No es una lectura infantil. La veo más apta para personas adultas e, incluso, jóvenes aficionados a la lectura, pues como he dicho más arriba, Hawthorn hace muchos análisis psicológicos y de ambientes físicos, que a una persona joven le pueden “cargar” un poco.

2008-11-17T04:24:00.000-08:00

Connolly, John. TODO LO QUE MUERE. Tusquets, 2008. 426 páginas, 19 euros

Se tata de la primera obra del autor, editada en España en 2004. Le han seguido sucesivas ediciones hasta llegar al presente año. Continua vendiéndose muy bien, por la sencilla razón de que Connolly es un excelente escritor, con una capacidad para generar historias policíacas notable. Además, este género, junto a otras novelas de acción pero distintas, es lo que demanda el mercado. Triste es decirlo, pero es así. Obras de más enjundia están reservadas para lectores más exigentes, pero éstos son una minoría, en comparación con los seguidores de los llamados a priori best seller, donde prima la acción rápida y sucesiva; con poco peso ideológico, trascendente o de crítica social.

Antes de seguir con este comentario, he de decir que he disfrutado con esta novela de Connolly. Y es que cada libro tiene su momento en los que dedicamos algunas horas a la semana a hacer crítica literaria. Sin embargo, un lector corriente busca el tipo de novela que más cuadre a sus gustos y de ahí no se mueve, siguiendo con fidelidad a un escritor o a un grupo de escritores que traten temas similares.

He dicho antes que la obra de Connolly me ha gustado. En primer lugar, por ser una ópera prima que le ha salido redonda y no es de extrañar que se haya abierto paso en el mercado del libro de una manera contundente.

Es redonda esta novela por su ingeniosa trama, a veces excesivamente cruenta y detallista. Si el policía Charlie Parker, principal protagonista, no se hubiera emborrachado aquella noche y marchado a un bar para seguir bebiendo, su mujer e hija seguirían viviendo. Efectivamente, cuando Parker regresa a su casa encuentra a su familia atrozmente asesinada por un sádico homicida en serie. Mucho cambiará nuestro protagonista con este suceso. Primero dejará de beber drásticamente y, luego, se dedicará en cuerpo y alma a buscar al asesino, incurriendo en métodos no legítimos que le conducirán a dejar la policía para, meses más tarde, convertirse en detective privado.
Este es el comienzo, pero más sorprendente es el final.

Debo advertir al lector que estamos ante una novela dura. Dura sobre todo por las prolijas descripciones del estado de las víctimas; y el también excesivo número de asesinatos, las descripciones sórdidas, los ambientes cargados de olor a muerte y putrefacción, los fantasmas de los muertos... En fin una carga emocional brutal.

Pero a los adictos a la novela policíaca de verdad les satisfará su lectura. De hecho, a cuatro años de su primera edición, todavía tiene poder en el mercado editorial.

Juan Carlos Eizaguirre
17.11.08

2008-11-11T00:51:00.000-08:00

Connolly, John. EL PODER DE LAS TINIEBLAS. Tusquets, 2008. 400 páginas, 9,95 euros.

EL PODER DE LAS TINIEBLAS se edito por primera vez en España el año 2004. Pues bien, en el 2008 está todavía en las listas de libros más vendidos. Si a eso le añadimos que esta novela en concreto no es de las mejores del autor, se puede deducir que lo que el público va buscando es al escritor y no tanto a sus trabajos. Lo digo en tono positivo: Connolly se está convirtiendo en un escritor de referencia para aquellos que les guste la novela policíaca al cien por cien.

Sin ir más lejos su ópera prima TODO LO QUE MUERE, es de una calidad literaria poco corriente en escritores que comienzan su andadura profesional. Por supuesto es mucho mejor que la novela que ahora nos ocupa. Pero es que además toda su obra reciente (ATORMENTADOS, por ejemplo) brilla a gran altura; y se ha permitido escribir, este autor de argumentos duros, implacables, llenos de violencia y de cierto esoterismo, se ha permitido escribir, repito, una serie de cuentos para niños.

Por qué he afirmado al principio de esta reseña que no estamos ante una excelente novela; pues porque, me atrevería a decir, que al autor se le “va la mano” en su arcaduz argumental. Es decir: excesiva y no verosímil violencia, con recreación morbosa en ella, así como cebarse en su protagonista Charlie Parker, un antihéroe, haciéndonoslo ver como un hombre brutal y con una carga erótica poco creíble. En general, Charlie Parker es tratado por su creador con mucho mimo y esmero en sus otras novelas. Choca, por tanto, verle metido en una dinámica de asesinatos más propios de una persona perturbada que de un detective privado con, eso sí, muchos problemas personales, pero que sabe ponerlos en su lugar cuando trabaja en aras de la justicia, persiguiendo el mal.

Por otro lado, Connolly hace alarde de su capacidad fabuladora, con una línea argumental compleja que, poco a poco va desmontando. El lector sólo debe dejarse llevar. Este virtuosismo concreto nos indica que Connolly es un gran escritor, que narra sus obras con maestría, convicción y pericia. Un autor, por tanto muy recomendable para hacer un regalo en Navidad, por ejemplo.

Juan Carlos Eizaguirre
10.11.08

2008-11-03T07:18:00.000-08:00

O ´Brian, Michel D. EL PADRE ELÍAS. UN APOCALIPSIS Libroslibres, 2008. 636 páginas. 20 euros

EL PADRE ELÍAS se editó en España por primera vez el año 2006. Ha sido tal éxito de crítica y público, que continúa vendiéndose hasta la fecha. Se trata de una saga de seis novelas de género apocalíptico, titulada HIJOS DE LOS ÚLTIMOS DÍAS. La presente novela es la cuarta. Aunque es un best seller, el lector no debe esperar de ella una acción trepidante como las hay, superficiales, pero que llenan los escaparates. Estamos, eso sí, ante un thriller religioso, pero no al uso. Hay mucha acción e incertidumbre, pero también introspección y mucho diálogo. Diálogos por cierto, que son una delicia, tanto por su composición, como por su contenido.

No cae el autor en los tópicos al uso de papas corruptos e intrigas eclesiásticas, para hacerse con el poder mundial. Aquí se pinta algo más real: una Iglesia Católica perseguida por los poderes públicos, que han ido concentrándose en una sola persona, carismática, conciliadora y ambigua. Al menos esas son las apariencias externas de este personaje, llamado el Presidente, pero que resulta ser un apasionado colaborador de las fuerzas del mal.

Ignoro cuál será el sonido de la trompeta en los últimos días, pues de esta saga sólo se han traducido al español dos de las seis que la componen. Por cierto que esa segunda novela titulada EL LIBRERO DE VARSOVIA, es más introspectiva y está llena de diálogos de gran profundidad intelectual y religiosa, aunque la editorial se haya empeñado en venderla como un thriller; es más bien, una novela que busca el diálogo entre la fe y la razón, y que está admirablemente bien escrita y sin fanatismos en ningún sentido. Pero volvamos a la obra que nos ocupa.

Un monje hebreo, antiguo ministro del estado de Israel y converso luego, es llamado al Vaticano para desarrollar una delicadísima misión: descubrir si el Presidente, ese líder mundial, es el Anticristo e intentar controlar su creciente y maligna influencia.

Al autor no le duelen prendas al describir la situación mundial en el aspecto religioso, incluida la Iglesia Católica, que resulta perfectamente reconocible, en la que impera un laicismo de salón que va, poco a poco, minando la unidad en el terreno religioso y moral. Aunque algo desmedida, la novela contiene acción, dramatismo y una gran dosis de acertado análisis teológico de las circunstancias actuales, que hacen que se lea con interés y cierta angustia.

En resumidas cuentas, una excelente novela, más apta para público hecho a las grandes obras literarias e interesados en le tema.

Juan Carlos Eizaguirre
3.11.08